Ярость. Любовница отца - Шерр Анастасия
– Нуу… Знаешь, я привыкла, что ты уделяешь мне мало времени. Поэтому совру, если скажу, что сходила с ума. Да, мне бывает одиноко и скучно, за тем и хожу в клуб.
Он улыбается. Мой ответ ему нравится. Любому другому, читай – нормальному мужчине – было бы обидно, что по нему не скучают. А вот Павел сразу же раскусит меня и поймёт, что накосячила, если начну клясться в вечной любви и бросаться ему на шею. Я сейчас по минному полю хожу. В прямом смысле слова. Не туда встану и всё – в клочья разнесёт.
– Иди сюда, лисичка, – он заметно смягчается, манит меня небрежным движением руки.
Я сажусь рядом, позволяю себя обнять и уже после прижимаюсь к его груди. За годы наших отношений я научилась быть такой, какая ему нужна в определённый момент. Иногда покладистая, иногда немного строптивая. Иногда я и вовсе стерва, когда Павлу нужна встряска. Я научилась чувствовать его и ему это по душе.
– Я знаю, что ты скучаешь. Знаю, что сидеть в четырёх стенах не можешь. Но пойми и ты меня. Я работаю. Очень много. Иногда устаю. Я не могу каждый день приезжать к тебе.
– Я понимаю, – вздыхаю.
– Вот и хорошо. Но в клуб больше не ходи. Мне, знаешь ли, не к лицу ревность. Я же не зелёный сопляк какой-нибудь, сидеть, изводиться и ждать, пока ответишь.
– Ты приревновал? – спрашиваю с улыбкой. – Серьёзно? Нет, мне конечно, приятно, но… Ты же понимаешь, что у тебя не может быть конкурентов. Тем более в том, что касается меня, – как же неприятно врать. Как мерзко от самой себя. Неужели два часа удовольствия стоили того, чтобы я сейчас чувствовала себя законченной шлюхой? Проще, конечно, винить во всём Витку с её палёным алкоголем или того парня, имя которого до сих пор звучит в голове. Яр… Ярик. Ярослав. Да кого угодно я могу винить. Только в глубине души знаю, что накосячила сама.
– Я не идиот, лисичка, – обрывает мои внутренние метания Павел. – Я в курсе, что ты молодая, красивая баба. Сексуальная и ладная. Понимаю, что вокруг тебя увиваются молодые петухи. И ревную. Да, ревную. Потому что знаю, ты бы на меня даже не посмотрела, будь я каким-нибудь нищим бродягой, – иногда у Павла пролетают словечки из прошлого, от которых он так и не смог избавиться полностью. И тогда я вспоминаю, что он бывший вор в законе, хотя, говорят, бывших воров не бывает. От этого начинают трястись поджилки. Вот как сейчас.
– Ты не бродяга. А «петухи» мне даром не нужны. Не пойду я в клуб, раз ты так нервничаешь. Мм? Хорошо? Теперь ты спокоен? – я растопила глыбу льда в его глазах и теперь он смотрит на меня со смешинкой. Как смотрит пожилой дедушка на своих хулиганистых внучат. Только вот я уже давно не ребёнок, да и Паша на деда совсем не похож.
– Теперь спокоен. Я ведь вчера понял, что ты просто закапризничала. Но так прошибло вот тут, – слегка постучал кулаком по своей груди. – Хотел даже приехать, убедиться, что ты дома. Представляешь? Видишь, до чего довела меня? – то ли Павел перед приездом слегка подвыпил, то ли я, и правда, профессионал своего дела. Сработало. Выдыхаю.
Было бы хуже, если бы он вчера всё же приехал. Вот тогда бы сейчас не обнимал. Скорей всего меня бы уже закатывали в бетон его бритоголовые овчарки.
– Ну прости. Давай лучше поужинаем? Я кое-что вкусненькое приготовила.
ГЛАВА 3
Павел стоит у зеркала, застёгивает запонки. Одна никак не поддаётся и он начинает психовать.
– Знаешь, невыносимо бесят. Сколько лет ношу, а всё никак не привыкну. К удавке и то быстрее приспособился, – это он уже о галстуке. – Вот в девяностые насколько всё проще было. Косуху накинул, арматурину в зубы и красавчик.
Я нервно передёрнула губами в подобии улыбки.
– Ты ещё скажи, что скучаешь по тем жутким временам, – помогаю ему застегнуть платиновую запонку и, склонив голову набок, оглядываю своего любовника. Он всё ещё красив и статен. Павел из тех мужчин, которых возраст не портит от слова «совсем». Даже придаёт сексуальности.
– Жутким временам? А ты видела те времена? Ты тогда только родилась, соплюха маленькая, – это он произносит без злобы, как бы шутя. Да и я не обижаюсь, уже привыкла к его выражениям. Павлу иногда нужно выговариваться. Он и правда скучает по прежним временам, без всяких расшаркиваний и вежливых реверансов. Ему нравится, когда я называю его Пашей и кормлю обычной жареной картошкой с маринованными огурчиками да под водочку. Правда, водочка элитная, не та, что в девяностые. Говорит, годы юности так вспоминает. А мне не сложно сделать ему приятно. Пусть характер у него и сложный, иногда даже побаиваюсь, но я люблю Павла. По-своему, разумеется…
– Не видела я те времена. Но по твоим рассказам – жуть жуткая.
– Эх, лисичка ты моя, – прижимает к себе за шею – ещё одна бандитская повадка. – Жуть жутью, а романтики было хоть отбавляй, – о той самой «романтике» напоминает его шрам через всю щеку и татуировки.
Уж не знаю, что там романтичного, в убийствах, поножовщинах да перестрелках, но согласно киваю.
– Как скажешь. Завтракать будешь?
– Конечно буду. Ты же знаешь, ни одно ресторанное блюдо не заменит мне твою стряпню. Кстати, повар мой, ну тот, которого недавно взял. Говорю ему, свари борща. А он глазёнки свои на меня таращит, француза, блин, из себя корчит. «А я не умею» – говорит мне. Представляешь?
– Уволил? – сочувственно вздыхаю, а Паша, наконец, заканчивает завязывать галстук и идёт в сторону кухни.
– Естественно. А нахрена он мне такой? Борщ – это ж классика. А он мне – не умею.
Садится за стол, шлёпает меня по заду.
– Ну, давай, моя хорошая. Порадуй Пашу.
Потом Паша с огромным удовольствием уплетает яичницу с помидорами и, запив кофе, бросает взгляд на свои часы.
– Так, пора. Засиделся я что-то. У меня с утра уже две встречи.
Я провожаю его до двери, сладко целую, висну на мощной, бычьей шее. Мои эмоции в этот момент почти настоящие. Я правда по нему скучаю. По вот такому, каким он был ночью и сейчас. Простым, без олигархических своих замашек и взглядов строгих. Паша мне больше нравится, чем Павел Алексеевич. Возможно, я смогла бы даже в него влюбиться по уши, если бы почаще появлялся из-под своего панциря.
– Ну что ты? – он отрывает меня от себя, надевает маску строго дядьки. За его спиной вижу тень – это Семён, его верный охранник. Вечно угрюмый и смотрит куда-то под ноги. Однако, всё видит и Павел при нём никогда не показывает своих слабостей. Да он вообще никогда их не показывает. Никому. Ну, если только мне. Я же и есть его слабость.
Паша меня любит. Я знаю это. Конечно, не тешу себя иллюзиями по этому поводу, хотя иногда и пользуюсь. Только его любовь – это не та любовь, о которой так красиво пишут в женских романах. Его любовь жестокая и непримиримая. Безраздельная и эгоистичная. Бандитская, в общем, любовь.
– Я буду скучать, – тянусь к нему за поцелуем и Павел, не сдержавшись, отворачивается от Семёна и крепко целует меня, сильно сжимая своими сильными руками.
– Давай, не шали мне тут. А то накажу, – звучит строгое и мужчины уходят.
Я всё с той же блаженной улыбкой закрываю дверь и с выдохом, прислоняюсь к прохладной стали.
– Мамочки… Пронесло.
*****
Почему-то не выходит из головы та девица, которую я утащил в своё логово позапрошлой ночью. Не то чтобы она была какой-то необычной, скорее просто старше тех, кого я обычно укладываю в постель. Старше, тем и экзотичнее.
Так почему я продолжаю о ней думать? Что такого в этой девке? А может встретиться с ней ещё раз? А что, идея неплохая.
Мне интересно, кто тот удод, что трахает её? Я даже представил его. Эдакий пузатый лошок при бабосах с длиннющими рогами, царапающими потолок гостиничного номера «Люкс», где он по выходным пялит её. А может он импотент? Девка до секса голодная была. Или просто ей после пузатого папика молодое, сильное тело приглянулось?
Похожие книги на "Ярость. Любовница отца", Шерр Анастасия
Шерр Анастасия читать все книги автора по порядку
Шерр Анастасия - все книги автора в одном месте читать по порядку полные версии на сайте онлайн библиотеки mir-knigi.info.