И, только поставил чашку, что-то резко торкнуло. Набрал номер Сашки.
– Саш, а где Инга работает?
– В библиотеке. В центре.
– Серьезно? – офигеваю я.
– Да, прикинь. Что, как у вас вообще?.. – не очень уверенно спрашивает мой юный друг.
– Не твое щенячье дело, – я бросаю трубку.
Забиваю в поиск “библиотека”. В центральном районе она у нас одна. Сто раз проходил мимо этого исторического здания, но никогда не думал… Инга – библиотекарша! Они еще не вымерли. А ей, пожалуй, идет быть среди книг, мраморных лестниц и высоких окон. Да, библиотека у нас в шикарном здании. Как еще не отобрали…
Захожу. Обращаюсь к какой-то бабульке:
– Здравствуйте, мне нужна Инга…
– Сергеевна?
– Да. – Вряд ли у них тут две Инги. – Не подскажите, как ее найти?
– Она в своем кабинете. Прямо по коридору и налево.
О, у библиотекарши собственный кабинет… Посмотрим.
Вижу приоткрытую дверь на которой написано: “Заместитель директора по культурно-массовой работе”. Аккуратно заглядываю. Охренеть… Примерно так я это и представлял.
Строгая библиотекарша Инга Сергеевна сидит за столом. Перед ней монитор, какие-то бумаги, в руках карандаш. На носу модные очки “кошачий глаз”. На губах красноватая помада. На голове пучок, или как это называется, когда волосы убраны наверх.
Деловая. Задумчивая. И – мечтательная…
Смотрит в окно. Улыбается. Вертит карандаш в своих тонких аристократических пальцах…
Я вхожу. Она пугается. Роняет карандаш. Прикрывает рот ладошкой.
– Борис…
Хватается за очки. Быстро снимает их.
– Оставь. Тебе идет.
Я быстро подхожу, наклоняюсь, целую в губы, выдергиваю заколку из ее волос. Они огненным каскадом рассыпаются по плечам… Кайф.
– Борис! – она вскакивает.
Попадает прямиком в мои объятия. Я сажаю ее на стол. С него падает портрет Александра Сергеича в рамке. Ничего, пусть полежит.
На ней юбка, и это заводит меня так же сильно, как очки, волосы, губы… И весь этот благопристойный библиотечный кабинет с портретами классиков на стенах.
Что, пацаны, завидуете?
Я целую ее жадно и неистово, может, даже слишком агрессивно. Давлю на шею, не даю вырваться… Завелся, как мальчишка.
– Борис… Ты что делаешь… – умудряется прошептать она.
Далее разговор идет в перерывах между поцелуями.
– Я соскучился. А ты… Зачем ты такая красивая? Я дико хочу тебя.
– Я тоже, но… Не здесь же!
– Почему?
– Это неприлично! Это…
– Дискредитирует заместителя директора, – подсказываю я.
И глажу ее по гладкой, обтянутой капроном коленке.
– Да!
– Компрометирует приличную женщину и почетного работника культуры.
– Да… – выдыхает она. – Мы же договаривались вечером.
И – сама меня целует!
– Александр Сергеич аплодирует лежа, – комментирую я.
– Он был тот еще…
– Сукин сын.
Смеется. Подставляет свои сладкие губы. А у меня совсем сорвало башню с петель. Я не могу ждать. Вечер слишком далеко!
– У тебя дверь закрывается на замок?
Глава 7
Инга
– Нет! – протестующе пищу я, глядя на дверь.
Да, там есть замок. Ее можно закрыть на ключ. Но… она все еще не заперта. И мы не будем… Это уж слишком! Или лучше…
Сейчас обязательно кто-нибудь войдет!
Моя юбка бесстыдно задрана. Его ладонь сжимает мою коленку. Таким естественным собственническим жестом… как будто так и должно быть.
Но для меня это совсем не так естественно, как, наверное, для Бориса. Для меня сидеть на столе в задранной юбке с мужской ладонью на коленке – это… это… Боже, это так возмутительно сладко!
Мои бедра не помнят, когда их касались мужские руки. Они в шоке от происходящего. А я… задыхаюсь от острых ярких ощущений.
Его ладонь скользит выше, расплавляя кожу и оставляя пылающие дорожки. Я хочу свести ноги, но он вклинивается между ними и это так… неприлично! Так нахально
и горячо!
Я вся дрожу и пульсирую. От кончиков пальцев до самых укромных местечек. Мои глаза сами собой закатываются. Меня уносит бурным потоком…
Но я, собрав всю свою волю, выныриваю на поверхность.
– Борис!
Он не отвечает. И как будто даже не слышит. Смотрит на меня безумными, затуманенными глазами.
Уверена, у меня сейчас такой же взгляд. Затуманенный страстью… Но я все еще пытаюсь быть приличной женщиной.
– Ты сошел с ума!
– Есть такое дело…
Его пальцы пробираются все выше. Там, где бедро уже заканчивается и… Боже! Острый горячий разряд тока от легкого прикосновения…
Я дергаюсь. Нечаянно впиваюсь ногтями в его шею.
– Р-р-р!
Его и без того безумные глаза вспыхивают дикой вспышкой. Ноздри вздрагивают – как у хищника, выследившего добычу. Он шумно вдыхает, и… его пальцы… уже почти… Я сейчас умру.
– Борис… Давай не… не здесь…
Он с усилием отстраняется. Как будто тоже выныривает. Смотрит на меня.
– Эти твои очки… есть в них что-то такое… сводящее с ума…
Очки? Я в очках? Совсем забыла. Снимаю их.
– Колготки тоже снимай.
Боже… Он серьезно?
Какой-то звук врывается в мое замутненное сознание. Стук… В дверь!
И – она сразу же распахивается.
Ну да. Так и должно быть. Это рабочий кабинет, а не спальня. У нас не принято ждать ответа.
– Инга Сергеевна, мы с Виктором Петровичем посовещались…
Все. Меня застукали.
Мне хочется заползти под стол и прикинуться ветошью.
Здесь не кто-нибудь, а директор нашей библиотеки Анна Леопольдовна! И – представитель администрации города Виктор Петрович. Советник мэра по культуре!
Стоят, таращатся на нас с Борисом, в самом литературном смысле уронив челюсти на пол. Они в шоке! И я их прекрасно понимаю.
Все. Это конец. Я падшая женщина. Официально.
Судорожно поправляю юбку. И свожу колени, которые до этого никак не могла свести…
Борис оборачивается к вошедшим, прикрывая меня своей широкой спиной. И светским тоном произносит:
– Здравствуйте. Сегодня прекрасный день, не так ли?
– З-з-здрасьте! – хрипит Анна Леопольдовна.
И – краснеет.
Я, скорее всего, тоже красная, как рак. Щеки горят, уши пылают. Но я уже встала со стола и поправила юбку.
– Громов Борис Аркадьевич, – представляется мой страстный кавалер.
Протягивая руку моей непосредственной начальнице.
– Анна Леопольдовна.
– Очень приятно познакомиться, Анна Леопольдовна. Надеюсь, мы с вами подружимся.
– Ч-что?
– Я буду часто тут у вас бывать. Библиотека – удивительное место. Оазис культуры и просвещения. Я искренне полюбил эти стены… Виктор Петрович, приветствую.
– Какая неожиданная встреча, – отзывается советник по культуре.
Они знакомы?
– Я пойду. – Борис целует меня в щеку. – Не буду вам мешать насаждать культуру в массы. Увидимся вечером. “Турандот” или “Монте-Карло”?
Я не сразу понимаю, что он спрашивает про ресторан.
– “Турандот”, – говорю наугад.
Я ни там, ни там не была.
Борис уходит. Анна Леонидовна, уже полностью владеющая собой, как будто забыв о скандальном инциденте, советуется со мной по поводу большого книжного фестиваля, который планируется провести в нашем городе. Это событие краевого масштаба, поэтому и присутствует советник по культуре.
Он тоже делает вид, что ничего особенного не произошло. И я изо всех сил подыгрываю им!
Встреча окончена. Мы расходимся. Я занимаюсь рутинной работой. И никак не могу успокоиться. Сердце бьется, как сумасшедшее. Перед глазами – неприличные картинки. Мне и стыдно, и горячо, и смешно. И – я переживаю за свою репутацию.
Примерно через час ко мне заглядывает секретарь:
– Директриса попросила зайти.
