— Я не знаю, товарищ каплейт, наверно захочется.
— А иди-ка ты, дружок, в военное училище. По стопам, так сказать, батеньки своего и по стопам командира группы. Ведь мы с твоим отцом одно училище заканчивали. В разные годы, правда.
Вот это новость! А ведь действительно, Поповских заканчивал «сапоговское», а не «водолазное» в Питере.
— Ну что, подумаешь старшинка? — вывел меня из задумчивости каплейт.
— Пойду-пойду, товарищ каплейт, — брякнул я и, высунув от старательности язык, начал черкать пером по ватману.
***
Я перелистнул журнал и, дойдя до момента тренировок по рукопашке, когда спецназовцы отрабатывали спарринги на зэках, закашлялся, а потом уже во все горло расхохотался. Вот это ахинея! Хотя какое-то правдивое зерно есть, и я впервые читаю про такое, но всё же… Я представил Зелёного, дерущегося с каким-нибудь татуированным уркой, и меня снова скрутило от хохота. А если бы меня Поп заставил конспект на эту тему писать? вот можно было бы ахинею нести!..
— Кончай ржать, задолбал! — толкнул меня в бок Вова Степной. — Давай нахрен журнал на меня переписывай! Я, блин, за тобой в очереди на «Аквариум» стоял. Не читаешь ни хрена, тока ржешь как конь. Эдик Ворошилов вчера прочитал, так целый день, как полоумный, с табуретки падал…
— Вова, забей! написано хорошо, но такая, блин, херня.
— Что бы ты понимал! просидел себе на кислородозаправочной станции на берегу, носа не высовывал, а тут — про спецназ! элита военной разведки!!
— Ага, не высовывал, — отбрехался я.
Не хватало мне еще бесед с училищным особистом на эти скользкие темы. «Вас предупреждали», «Вас инструктировали» и прочее…
***
Твою ж мать! Чернокутский-то что в управлении кадров флота делает?! Мало того, что по распределению на Северный Кавказ к себе домой не попал. Мало того, что комбат перед самым распределением приказал всем расстегнуть кителя и узрел у меня тельняшку. Мало того, чтобы не попасть в морскую пехоту, я за ящик коньяка выбил себе распределение в распоряжение Командующего Флотом. Я целый вечер поил командира этой роты в кабаке! У меня в кармане отношение на командира взвода. У меня в подчинении только матросы-стрелки. Я через несколько месяцев могу стать порученцем какого-нибудь адмирала! И тут вот он — товарищ каперанг с ехидной ухмылочкой. Твою ж мать! Через час в моих руках предписание. Вам не знакомо ощущение дежавю?..
***
Матросик-баталёр в моей родной баталёрке выглядит испуганно. Он не знает, что делать. От штабной вахты уже дошли слухи, что «годок», попытавшийся навесить «шкертов на уши» летёхе в погонах с красными просветами, теперь хромает на отсушенную ногу и боится показывать нос из штаба. Несколько лет назад я не мог себе представить, что могу разговаривать в таком тоне с офицером. А штабной вахтенный теперь в прострации.
— Матрос, пока вызывают замкомгруппы, сделай чаю! — командую ему, удивляясь его недогадливости.
— Тащ лейтенант! А как? Чем? у меня ничего нет, — отбрехивается баталёр.
— Тебя ведь Саша зовут?
— Точно так, — кивает матросик.
— Не обманывай меня, Саша, — отвечаю ему и подхожу к шкафу, к отсеку с форменками. Отодвигаю одну из створок и поднимаю к верху нижнюю полку. Чуть ли не слеза умиления скатывается по щеке. Вот он кипятильник нормального промышленного производства, чай, сахар, печенье…
— Ну что, Саша, тебе еще что-нибудь сказать?
Матрос молча выбегает из баталёры. Через несколько минут я пью крепкий, хорошо заваренный чай. Тут без стука открывается дверь и появляется сильно раздобревший Марков. Как я выяснил в штабе, Марков стоит на штатной должности замкомгруппы, по приказу исполняет обязанности на вакантной должности командира группы, но все основное время проводит на продовольственных складах. Знакомая история.
— Кто тут, чево вызывает? — он с удивлением смотрит на меня. Не узнает асбсолютно. Я отсылаю из баталёры матроса — не надо ему знать того, что сейчас произойдёт.
— Марков, закройте дверь, не топчите комингс, — ехидно улыбаясь, прерываю я его, — дверь закройте с обратной стороны, постучитесь и спросите разрешения войти, как положено.
Мичманец хмыкает, выходит, стучится, просит разрешения войти. Теперь он вообще ничего не понимает.
— Марков, сегодня передаете дела и должность мне! Завтра — решу кому вы передадите группное имущество!
— Да как так, я штатный заместитель! я командиром группы тут!..
— Потише, товарищ мичман. Я понимаю, стоять на денежной сетке замкомгруппы намного выгоднее, но не переживайте. Считайте, ваш вопрос по переводу скоро решится. Это я вам гарантирую!..
— Слышь, летёха, да у меня выходов! — пытается повысить голос мичман.
— Слышь, М-А-Р-К-У-Ш-А! — называю громко и со вкусом его разведпунктовскую кличку, — после Поповских группа ни на одном выходе в полном составе не была! не надо меня здесь военно-морскими байками лечить! а еще раз голос свой повысишь, то….
— Что то? — окончательно теряется Марков.
— Ты якорь не включай! или забыл, как я лоу хреначу…
Марков с удивлением, а потом со страхом смотрит и вспоминает.
— Аааа!! — только и может сказать он.
— Шагом марш отсюда! и не дай бог, что из группного имущества снова утащишь!!
Марков, поджав губы, выходит из баталёры. Наверно хотел хлопнуть дверью, но побоялся.
— Мля, да откуда он взялся! сколько лет прошло!! Мля, вернулся, епть, неубиваемый, нах, Горец прямо! приперся на мою голову!! — слышны удаляющиеся вопли Маркова.
Ну, хоть одно полезное дело — придумал кличку, позывной мне дал. Надо теперь связистов через мичмана Маслова уломать. Ну что же, начнем потихоньку.
КОНЕЦ.
