Последний Герой. Том 1 (СИ) - Дамиров Рафаэль

— Что?

— Ну перечисли, что там внутри.

— Плесень и бутылки.

— Какие бутылки?

— Из-под пива… И настойки, вроде… — Кобра с брезгливостью всматривалась в содержимое помойного ведра.

— Ничего тебе странным не кажется?

— Хм… Ну… откуда у него деньги на бутылочное пиво и на… на настойки, — Кобра поборола брезгливость. Выудила бутылки, расставила на полу. — Хотя нет, они дешманские, ширпотреб сорокаградусный и пиво просроченное.

Поджав губы, она смотрела на этот парад тары, всё ещё не понимая, чего от неё хочу.

— Вот именно, что ширпотреб и просрочка, а «Русский стандарт» — водяра премиум-класса, денежек приличных стоит. Нет у него в мусорке бутылок из-под дорогого пойла, заметь. А в комнате есть… Откуда?

— М-да… Странно… Ну и что это значит? — нетерпеливо спросила меня Кобра и тут же сама ответила: — Ограбил блогера, значит.

— Его кто-то споил. Спецом.

— Нафига?

— Щас узнаем. Пошли спросим.

Мы спустились во двор, там в «Газельке» загорал Лёва Кропоткин, в наручниках, с видом обреченным, будто на расстрел уже приготовился.

Рядом сидел Шульгин, писал от него объяснение.

— Ты где водку взял? — я сходу выдал подозреваемому в лоб вопрос.

— Дык… Купил же, говорю… — развел тот руками-лопатами, — в этой… как её? В «Пяторочке», ага…

— Не п*зди, Лева. «Русский стандарт» в «Пятерочке» не продают, — покачал я головой.

На самом деле я не знал, что такое «Пятерочка», наверное, магазин какой-то, но судя по названию больше на притон с игровыми автоматами похоже. И уж тем более я не знал, продают там такую водяру или нет. Но уловка сработала.

— Ну-у… Нашел… — поник головой Кропоткин.

— Хе… Подробнее давай…

— Оксана Геннадьевна! — возмутился было мажорик, тыча в меня авторучкой. — Я тут вообще-то объяснение беру с подозреваемого.

— Тихо! — шикнула на него Кобра и с вниманием стала наблюдать за мной и алкашом.

А я продолжил:

— Рассказывай, Лёва, как клад бутылочный нашел…

Тот вздохнул, как второклассник-второгодник, и выдал:

— Ну это… Вчерась вечером кто-то в квартиру постучал. Ну это… думал, показалось, ко мне ведь никто не ходит так-то… Любка только хаживала, но когда это было… Ух, бабенка огонь была…

— Ближе к делу, Паустовский.

Лёва кивнул и поехал дальше, словно по рельсам:

— Ну, я открыл дверь. Никого… А у двери соседской стоит, значит, холодненькая… сверкает… отпотевает, — задержанный даже сглотнул.

— Кто? — не выдержала Кобра.

— Не поверите… Водка. Аж цельных два пузыря сразу. Чистая, что кристаллик талый. Ну, я и тиснул. А чего? Не я — так кто-то другой. Домой зашел, стал ее, родимую, кушать, и что-то сам не заметил, как срубило. Так и проспал… А потом вы пришли, говорите, что Ромку порешил. Эх, беда бедовая…

Я осмотрел место, где на рубашке Кропоткина был карман. Вроде, оторван, но ниточки-то такие аккуратные торчат, будто помогали ножичком, срезали, а не с корнем выдрали.

— Все ясно, — кивнул я и сделал знак Оксане, указав на подъезд.

Мы вернулись в квартиру, и я рассказал ей про карман.

— Чертовщина какая-то, — терла она виски, размышляла.

— Это еще не все… идем дальше, — мы вернулись в комнату. — Глянь на ножик, только не трогай.

Я положил нож на подоконник, чтобы было лучше видно. Клинок на удивление относительно чистый, а рукоять в засохшей крови.

— Ну, это экспертиза покажет, этим или не этим оружием было совершено убийство.

— Я тебе и без экспертизы могу сказать, что этим, иначе бы его не подкинули. Ты на рукоять посмотри внимательнее.

Наконец, она вытянула шею и пригляделась к вещи.

— Надпись? Текст? — рассматривала Оксана. — Лёва 1997 г. И что?… А-а! погоди! Вижу! Вон, заметно,кровь впиталась местами, значит, дерево-то свежее. Недавно вырезали, не залапано ещё даже. Если приглядеться, то видно. Но…

— Что?

Оксана окинула меня удивлённым взглядом.

— Ого! Как ты заметил так? Это что получается? Кто-то споил нашего клиента и… подкинул ему орудие убийства с паленой надписью?

— Похоже на то, — кивнул я.

— Но, блин… Все равно доказухи маловато… Это всё как-то натянуто получается, — качала головой Кобра, но в ее глазах всё ещё светилось неподдельное удивление, граничащее даже с некоторым восхищением.

— Это еще не все… Раны на теле видела — нанесены хаотично, их около двух десятков. Похоже, будто алкаш бил, или в припадке.

— Ну да… Так это же…

Она развела руками — мол, это-то как раз к Лёве и подходит. Я повёл плечом — дескать, так, да не так.

— Тот, кто убил блогера, не учел, что сначала надо было наносить мелкие, хаотичные раны, а уже потом его прикончить. Он пошел по более надежному пути — удар в сердце, точный, выверенный, сильный, а потом уже по остальным местам в корпус — изображал неумёху. Но… Сердце перестало качать кровь, и характер последующих ран стал другим.

— То есть он бил уже фактически мертвого человека?

— Именно… Просчитался… Таких тонкостей киллер не знал.

— Киллер? Ты думаешь, это был киллер?

— Сама подумай, — стал я загибать пальцы. — Кто-то знал о конфликте Харитонова и Лёвы. Споил Кропоткина, подкинул нож, оторвал карман с рубахи и вложил в руку трупа — в общем, тщательно подготовился.

— Ну да… — согласно закивала Кобра. — Тут подготовка была. Точно. На бытовуху совсем не тянет.

— А на заказуху — вполне себе.

Она ещё раз оглянулась.

— Только вот все равно улик кот наплакал. Все косвенно…

— Есть еще прямая… Наш Лёва — левша. Переученный. Я кинул ему зажигалку, и он поймал ее левой рукой, хотя расписывался в протоколе правой. Раньше, в советское время, переучивали детей. Училка, знаешь, и линейкой могла хлестнуть по руке, если ребенок брал перо не в ту руку.

— Перо?… А ты откуда знаешь? — удивилась Кобра. — Где ты — и где СССР.

— В этой, как ее? В Википедии читал… А медичка сказала, что угол удара ножом характерен для правши. Это убийца тоже не учел.

— Вот, блин… Макс! Это что выходит? Развалил нам версию железную… Алкашик ни хрена не помнит, на себя бы все взял, дело бы в суд загнали, а теперь — глухарь получается.

— Пока глухарь, — уточнил я. — Но наше пари еще не закончено.

— Ну нет… Дальше я сама. У тебя нет ни полномочий для проведения ОРМ, ни процессуальных прав и…

— Ладно. Тогда вместе будем устанавливать личность убийцы. Вдвоём.

Кобра даже поводила передо мной пальцем.

— Нет, считай, что ты раскрыл преступление, зачёт тебе. А дальше не лезь, это тебе не киношка…

— Ну, не знаю, — хитро улыбнулся я. — У нас был уговор, я расписку даже накарябал. Ты же все равно не знаешь, где искать киллера? Помощь моя понадобится.

— Твоя? Да с чего это? Знаю я всё…

— Угу, много у вас тут киллеров, ага. Опыт у тебя, конечно, большой по ловле наемных убийц.

— У кого — у вас? — прищурилась Кобра.

— В Новознаменске.

— А ты, типа, знаешь?

— А я знаю, как подобный контингент вычислять.

— Ха! Откуда? В уши не дуй. Нет, ты наблюдательный, спору нет, или везунчик, я еще не поняла. Но киллеров ловить — тут уж не перегибай.

Конечно, я же для неё был совсем пацаном. Только с учёбы, свеженький. Точно…

— Нас этому в школе милиции учили, — невозмутимо выдал я. — Последняя методика, передовой опыт. Кстати, секретный. Из всего курса только троих обучали. Меня и еще двух пацанов. Только я тебе об этом не говорил.

— Да ладно? И чему там вас учили?

Она ехидно вздёрнула бровь, но будто просто по старой памяти — всё же смотрела на меня вполне серьёзно.

— Я же говорю, методика секретная, апробируется пока, я подписку дал о неразглашении. Думал, в розыске буду работать, применять, а меня в штаб задвинули.

— Ну-у… ладно… — скептически покачала головой Кобра и еле слышно добавила: — Давай вместе…

— Что? — я приложил ладонь к уху. — Не слышу…

— Вместе! — пробурчала майорша. — Давай!

— Замётано…