Последний Герой. Том 1 (СИ) - Дамиров Рафаэль

— Ты разговариваешь, как в моем детстве, — проговорила Кобра.

— Не люблю современные словечки, — честно признался я.

— А старых где нахватался?

— Фильмы смотрел, — в этот раз слукавил.

Мы вернулись из кухни в комнату. Там уже корпел криминалист. Обрабатывал дактилоскопической кистью (похожей на палочку с ежиком из магнитных «опилок») бутылки на наличие пальчиков.

— На просвет тару глядел? — спросил я его.

— Зачем? — удивился пухляш.

— Деревня… А если подмешали что? А ну дай… — я взял у него из рук бутылку, аккуратно — за дно и горлышко, и вытянул перед собой на фоне окна. — Гляньте, там осадочек. Бывает в люксовой водке осадок? Возможно, но навряд ли. Что-то подмешали нашему Лёвке.

— Жидкость на экспертизу изыми, — распорядилась Кобра, сделав знак рукой криминалисту.

— Сделаем, — кивнул тот, а кукла из СК, оторвавшись от протокола, поморщилась, глянула осуждающе на Кобру, мол, кто тут распоряжения отдает вместо неё.

Формально — следачка действительно старшая на месте преступления. Учитывая еще, что из другого ведомства — так к Кобре никак не соотносится. Это для ментов майор Коробова — представитель от руководства, а для СК — досадная помеха, которая лезет и мешает работать. Но репутация у Кобры была железная, и никто ей на выездах не перечил.

— Что дальше? — уже прониклась к моим дедуктивным способностям майорша. — Отрабатываем ранее судимых в районе, лиц, ведущих аморальный образ жизни, и…

— Это еще успеется, — остановил я. — Нужен мотив, и от него плясать будем. Ну… нас так в школе милиции учили. В Академии МВД, то есть…

— Мотив, мотив… Он блогер… Значит…

— Кому-то перешел дорогу своими этими видосами, — помог я Кобре сформулировать версию.

— Нужно проверить его комп, — предложила она.

Раньше у убитых ежедневники и записные книжки проверяли, а теперь — смартфоны и компьютеры. Как все поменялось, однако. Вся жизнь ушла в цифру… Ни одной бумажки не найдёшь.

Мы переместились в квартиру потерпевшего. Там уже двое на труповозке грузили под бдительным надзором участкового тело Харитонова.

— Быстро они пронюхали, — смотрел я на «носильщиков» в брючках и рубашках.

На жилетках у них было пафосное название: «Пантеон».

— Подрядчики коммерческие, — кивнула Кобра.

— Удобно, — хмыкнул я, а про себя вспомнил, как эти дела обстояли в наше время.

Никаких тебе помощников, ни транспорта специального. Вся доставка мертвецов легла на плечи участковых. Как хочешь, так и обеспечь телу прибытие в морг на вскрытие. Будь то старушка, беззаботно почившая, грешный висельник или криминальный труп. Потом мы с мужиками в отделе сварили гроб на колесиках — так называли узкий прицеп с крышкой, который цепляли к дежурному уазику. И возили жмуров силами транспорта дежурной части. А грузили их наши верные помощники — товарищи без определенного места жительства. Почему верные? Потому как частенько дергали мы данный контингент для участия во всех следственных действиях (где расписаться, как понятые или еще что) и вот таких погрузо-разгрузочных работ. Забирали «на выгул» из ПРБ — приемника-распределителя для бродяг, а после туда возвращали.

Мы с Оксаной дождались, пока пантеоновцы свалят, запустили комп.

— Странно, — Кобра щелкала мышкой. — Пусто… Ничего… Ни папок, ни файлов.

— Зови очкастого.

— Кого? — не поняла Оксана.

— Криминалиста. Пусть мышью потыкает.

— Ха, думаешь, я слепая? Или тупая? Нету тут ничего, и он не найдет.

— Ну вот опять ты на себя наговариваешь, что за комплекс такой у тебя, Оксана Геннадьевна? Ты не тупая, ты умная, но очкастый на математика похож, и в этом его сила, пусть попробует.

— Тебе надо, ты и зови, — надулась Кобра.

— И позову.

— И позови… Тоже мне, сыщик! Нахватался в школе милиции, а пороху не нюхал! Настоящих преступников не ловил.

— Ты почему мужиков ненавидишь?

— Ха! Кто тебе такое сказал?

— Сам вижу… Будто завышены у тебя от них, как это называется по-научному? Ожидания, что ли…

— Тоже в школе милиции научили? Психолог, блин…

— Научили, — кивнул я, а про себя подумал, что сроду в психологии не разбирался.

Вернее, разобрался, но чисто на интуитивном уровне, а словами, как собака Павлова, выразиться не мог. А теперь вот, поди ж ты, мой опыт да плюс память Максимки-теоретика — вполне себе подкованный и образованный опер выходит. Ха!

— Да потому что нету мужиков нормальных, — фыркнула Кобра. — Вывелись. Был один, да… сам знаешь, где…

Интересно… Уж не любит ли Кобра Лютого? Влюбилась маленькой девочкой, плюс травма детства и все такое. И теперь выстроила себе образ идеального мужика, которому никто из современных бородатиков и айфонщиков не соответствует. Современный молодой мужчинка — существо глупенькое, несмелое, но с писькой — женщинам нравится, а Кобре нет.

Я прекратил спор с Коброй тем, что сгонял за «профессором».

— Как звать? — спросил я у пухлого криминалиста.

— Корюшкин… Иван, — смутился тот, косясь на Кобру, будто не понимал, кто я такой.

То в «Газели» рядом с ним ехал, то теперь распоряжаюсь, и начальство, вон, молчит, как будто так и надо.

— Слушай, Вань, давай-ка проверь шарманку, — я кивнул на системник с монитором. — Информацию нужно выцарапать. Мы с Оксаной Геннадьевной, сам понимаешь, в этой технике не асы. Максимум, если комп зависнет, — шнур выдернем, стекло выдавим. А ты — эксперт.

В моё время эксперты были личностями уважаемыми: чуть учёный, чуть шаман, чуть алкаш. Но талант и ум всегда проскакивал. Особенно в момент, когда всё висело на волоске — и он, зажав зубами тлеющий окурок, что-то там ковырял на месте происшествия и обязательно находил важную улику.

А этот слишком малохольный для эксперта. Рафинированный. И пухлый. Но вид тоже умный, не зря очки носит.

— В компах шаришь? — продолжал я. — Чего молчишь, как на допросе, Ваня?

Корюшкин поправил очки, кивнул неуверенно.

— Ну… разбираюсь маленько. Только что искать-то?

— Если бы мы знали, что именно искать, сам понимаешь… Не стояли бы тут втроем, как в музее. Копай. Что найдёшь — покажешь.

— Ну… да… — неуверенно кивнул тот, поправляя очки.

— Вперед.

Он сел за компьютер, стал щелкать мышкой.

— Всё пусто, ни видео, ни фоток, ни документов, — пробормотал Корюшкин. — Их удалили. И не в корзину, а подчистую.

— Отдадим нашим компьютерщикам, — предложила Кобра. — Пусть восстановят данные.

— Не выйдет, — раздувал щеки криминалист. — Тут запускалась утилита очистки — вроде Eraser или BleachBit.

— Это ещё как? — мы с Оксаной нависли над столом.

— Такие проги перезаписывают сектора диска случайными данными. Не восстановить.

— Как ты это определил? — удивилась майорша, видимо, и сама не знала возможностей криминалиста.

Он ткнул рукой в экран, будто там написано было.

— В журнале системы остались хвосты запуска. Сегодня, около трех ночи.

— А если диск выдрать и отдать экспертам? — Кобра всё ещё не сдавалась.

— Поздно. Алгоритмы «залили» сектора шумом. Это как, если над письмом сто раз ручкой провести — текста не будет. На SSD — вообще труба, с износом и автоочисткой всё куда быстрее.

— Получается, что кто-то славно подчистил компьютер, — задумчиво пробормотала Кобра. — Но к чему такие сложности? Проще было просто диск с данными забрать и унести.

— Не проще, — возразил я. — Тогда бы с ходу было понятно — из-за чего убили. А так — красиво всё подчистили. Да и с соседом не вязалось. Может, сам Харитонов и стер. И теперь прямой связи между его блогами и убийством — нет. Умно, профессионально.

— Хм… — Иван нахмурился. — Постойте. А вот это что?..

Он открыл браузер, что-то нащёлкал в адресной строке.

— Синхронизация с Google Drive. Логин и пароль остались сохранёнными. Если повезёт…

Он зашёл. Клик. Папка «Черновики». Внутри — несколько роликов. Последний — с датой три дня назад.