Подпольная империя (СИ) - Ромов Дмитрий

— Может, по ноль-два? — предлагает вошедшая следом за мной Курганова.

Я не отвечаю. Просматриваю номера и, выбрав, что мне нужно, кручу прозрачный диск. Тёмно-красный “Вэфовский” телефон сверкает гранями. Новенький, похоже недавно только поставили. Набираю я, конечно же, номер из головы, по памяти. Звоню Баранову.

— Майор Баранов, — отвечает он после второго гудка.

— Здравствуйте, вас беспокоит секретарь комитета комсомола Швейной фабрики “Сибирячка” Егор Брагин.

— Угу, — соглашается он.

— Вот какое дело, товарищ майор. Наш штаб “Комсомольского прожектора” считает, что вышел на серьёзные нарушения и, возможно, даже хищения. Могли бы вы организовать немедленную, но аккуратную проверку, чтобы не привлекать лишнего внимания?

— Ну… соображает он, — так-то можно. — Мы с ДК твоим уже практически закончили. Там мелочёвка, конечно, но за горло можно схватить. Так что, ждём команду. А на фабрике такая же задача?

— Нет-нет, совсем наоборот. У начальника штаба “КП” есть материалы. Я с ними не знаком, но она уверена, что дело нечисто. Поэтому ваша помощь просто необходима.

— Ладно, объяснишь потом.

— Хорошо, — с энтузиазмом отвечаю я. — Только для начала, может быть, не нужно бригаду? Может, вы сам приедете и посмотрите сначала на материалы, а там уже и решите, проводить проверку или нет?

— Что значит решите! — сердито шепчет Настя. — Обязательно проводить.

— Когда надо, сегодня что ли? — пыхтит майор.

— Если бы получилось сегодня, было бы просто отлично.

— Ладно, часа в три подкачу. Ты там будешь?

— Буду, обязательно буду. Но вам, главным образом Анастасия Курганова ну жна на первом этапе. Это она раскопала всю информацию.

— С товарищами, — шепчет Настя.

— С товарищами, — повторяю я за ней.

— Так чего делать-то? — спрашивает майор. — Обнаруживать нарушения или нет?

— Нет-нет, что вы, не нужно. Вы нас найдёте в комитете комсомола.

— Ладно, приеду. А там разберёмся. Часика в три нормально?

— Конечно. Спасибо большое.

Я кладу трубку.

— Часа в три приедет.

— Один? — спрашивает Настя.

— Один пока. Поговорит с тобой, а дальше уже примет решение. По обстановке, что называется.

Она прикусывает губу.

— Чего? — удивляюсь я. — Тебе что сразу маски шоу надо устроить? Чтобы группа захвата и лицом в пол плюс арест всех компов?

— А? — хлопает она глазами. — Ты чего сказал сейчас?

— Ничего. Сказал, что начинаю злиться. Всё, иди, работай. ОБХСС тебя найдёт.

Она неожиданно вдруг улыбается, кивает и говорит:

— Нет, кстати.

— Чего нет? — действительно злюсь я.

— Парня нет, но тебе не светит.

— И почему? — делаю я суровое лицо.

— Ты младше меня, к тому же, мы коллеги и товарищи. А крутить любовь на работе — последнее дело.

— Всё, Настя, иди уже.

Я качаю головой и отворачиваюсь от неё. Помимо этих пустых хлопот у меня и другие делишки имеются. Надо ещё с Цветом встретиться. Проводив Курганову долгим взглядом, я встаю из-за стола и тоже направляюсь на выход.

Ничего у неё попка, да вот только характер не самый лёгкий. Упёртая зараза. Ну, и ладно, на неё у меня планов нет. Блин! Рыбкина! Вот на кого у меня уже начали было появляться планы… Я же письмо от неё так и не прочитал! Начинаю шарить по карманам и точно, вот оно, во внутреннем кармане пиджака.

Я достаю сложенный вдвое конверт. На нём написано: “Егору”. Просовываю под уголочек карандаш и разрываю по верхней стороне. Бумага рвётся с трудом и неаккуратно. Достаю листок в линеечку, вырванный из тетрадки, и верчу его перед глазами. Текста немного.

Аккуратные, одна к одной, буковки под выверенным углом. Каллиграфический почерк, не то, что мой. Не решаюсь читать, будто стою с занесённой для стука рукой перед кабинетом стоматолога.

“Дорогой Егор.

Вчера, на выпускном, всё окончательно стало понятно. Особенно после того, как ты ушёл и не вернулся. Признаюсь, мне на какое-то время показалось, что в эту волшебную ночь случится чудо и ты скажешь, что любишь меня. Глупые слова. Любишь, не любишь…

Нужно уже заставить себя, прекратить думать и говорить об этом… Но, как бы то ни было, чудо всё-таки произошло, и я прозрела. Точно. Я прозрела и поняла, что ты меня совсем не во мне не нуждаешься и возишься со мной только из вежливости или какого-то дружеского, почти братского чувства.

Что же, иметь брата тоже неплохо, хотя я мечтала о другом. Теперь всё это уже неважно. Больше я не буду навязываться. И вообще, увижу тебя теперь очень нескоро. Я решила уехать в Новосибирск. Впрочем, ты уже это знаешь. Больше не буду мозолить тебе глаза и изводить своим нытьём.

Постараюсь быть обычной советской студенткой, такой же, как мои сверстницы. Надеюсь, бурная студенческая жизнь придётся мне по вкусу.

Желаю тебе всего самого хорошего,

Твоя Н.”

Вот такие пироги…

Может быть, конечно, всё, что ни делается, всё к лучшему, да вот только как-то муторно немного…

Звоню Куренкову. Раз сейчас, всё равно, еду в центр, может и с ним получится переговорить заодно. Расскажу об активистах, кстати. И потребую рассказать про Самойлова.

— Ну, давай в кафе “Льдинка”, — соглашается он, — раз тебе не терпится пообщаться.

Я выхожу с территории фабрики и останавливаюсь на обочине. Почти сразу рядом со мной тормозит уже знакомая мне “Волга”, и я ныряю на заднее сиденье.

— Здорово, — хмуро кивает Цвет.

— Привет.

— Ну что, не передумал? — спрашивает он.

— Нет. Я не передумал. Наоборот, учитывая ситуацию, я думаю, это единственно верное решение. Официальный вызов уже пришёл?

— Нет, ничего ещё не пришло.

— А тебе не кажется это странным? Чего так долго? Может, уже и не придёт, в смысле, что всё отменили?

— Не кипишуй. Не может не прийти. На вот пока бандероль, получи и распишись.

Он протягивает мне небольшой свёрток, тщательно завёрнутый в толстый полиэтилен. Это пистолет. Собственно, план довольно простой, почерпнутый из известного в моё время кинофильма с Марлоном Брандо.

По дороге мы почти не разговариваем. Я было начинаю повторять вчерашнюю историю, но Цвет меня прерывает и едва заметно кивает на водителя. Я замолкаю.

Мы доезжаем до улицы Красной, и я выхожу, не прощаясь. Прохожу метров двести и сворачиваю к рынку, но иду в ресторан “Волна”. В обед здесь делают чебуреки и шашлык. Можно покупать через окошко и есть на улице, а можно зайти внутрь и пообедать там. Не в ресторанном зале, а вот в этом чём-то вроде кафетерия.

Я так и поступаю. Заказываю себе шашлык и получаю тарелку с размазанной по ней ложкой горчицы и, собственно, шашлыком на тонком шампуре и наколотом на него кусочком белого хлеба.

Я беру свой заказ и отхожу к высокому коктейльному столику, за которым нет посетителей. Шашлык жестковатый, но, можно сказать, вкусный, хоть и отдаёт уксусом. Я быстро с ним расправляюсь, рассматривая обедающих со мной граждан. В основном это люди с рынка. Главное, никто не обращает друг на друга внимания.

Я выхожу из зала, но иду не на выход, а в сторону туалетов, только не тех, что находятся под лестницей за гардеробом, а других, расположенных в вестибюле рядом с залом, где я встречался с Парашютистом. Надеюсь, сейчас подобной встречи удастся избежать.

Прохожу прямо в туалет и закрываюсь. Бачки в наше время в общественных помещениях устанавливают высоко, и это, конечно, жутко неудобно. Мне приходится встать на край унитаза, чтобы дотянуться до бачка и опустить запечатанный в пластик свёрток. У Цвета будет не так много времени, чтобы его извлечь и распаковать. Опускаю шнурок, идущий от пакета, за обратную сторону бачка, и выхожу. Дело сделано. Не всё, конечно, но весьма важная его часть.

Выхожу и наталкиваюсь на… Фрица.

— Я не понял, — тянет он, — чё ты здесь делаешь?

— Не понял? — усмехаюсь я. — Ничего удивительного. Это, как я вижу, твоё обычное состояние.

— Ну, ты остряк, в натуре, Парашютиста нет, чё ты здесь трёшься?