Второй шанс для Лекаря. Тетралогия (СИ) - Аржанов Алексей

По лестнице Гришка поднимался впереди меня и болтал без умолку.

— А мы уж думали, сгинули вы, барин. Я за вас вчера свечку поставил, вот вам крест, — он обернулся и понизил голос. — Вы только барыне не сказывайте, что я вам в прошлый раз пироги с поварни таскал. Заругает!

— Не скажу, — пообещал я.

Выходит, с прислугой прежний Михайло ладил лучше, чем с господами. Гришка держался со мной запросто, как со своим. Что ж, мне это на руку. Слуга в доме видит и слышит больше любого хозяина.

Лестница кончилась, мы свернули в коридор, и тут Гришку опять согнуло. Он упёрся ладонью в стену и закашлялся. Кашель шёл приступом, глубокий, надсадный. Я услышал, как на выдохе свистит воздух, выходящий из его груди. Отпустило парня не сразу.

— Давно тебя так рвёт? — спросил я, когда он отдышался.

— Да с мальчишества, барин, — отмахнулся он. — То на год отпустит, то опять прихватит. Сена наворошу или на холоде набегаюсь — тут и заходится. К утру отхаркаюсь — и ничего, живу.

Я слушал и в уме расставлял галочки.

— Кровью не плюёшь?

— Господь с вами! — Гришка даже перекрестился. — Скажете тоже.

— По ночам потеешь? Худеешь?

— Я-то? — он хохотнул и тут же придержал грудь, чтобы снова не зайтись. — Да я за двоих есть могу! Барыня говорит, на мне пахать можно.

Вот и ответ. Чахотку я подозревал всерьёз, с неё начал бы любой врач моего времени. Но туберкулёзом тут и не пахнет. Картина никак не сходится. Кровью он не плюётся, по ночам не потеет, в весе не теряет, аппетит лошадиный, и пашет он так не первый год. А вот свист на выдохе, приступы от пыли и холода, мокрота по утрам… Хронический бронхит. Или бронхиальная астма. В своём веке я отправил бы его на спирометрию и рентген, послушал бы лёгкие. Здесь слушать нечем. Стетоскоп изобретут только через одиннадцать лет, и случится это во Франции.

Хотя… Посмотрим, где и когда это произойдет теперь. В новой истории Российской Империи теперь есть как минимум один человек, который может изменить ход событий.

И это я.

— Чего глядите так, барин? — Гришка шмыгнул носом. — Меня лекарь смотрел уже. Сказал, в груди чисто.

— Чисто, — согласился я. — Просто поинтересовался, не обращай внимания.

Вслух я больше ничего не добавил. Лечить его мне пока нечем, да и рано. Любой совет сверх здешней науки породит вопросы, на которые я отвечать не готов. Но про себя я этот кашель записал. Первым в очереди.

Гришка распахнул передо мной дверь в конце коридора.

— Вот, всё как оставили. Велите чего?

— Ступай. Понадобишься — кликну.

Комната мне досталась небольшая, зато с окном во двор. Кровать у стены, стол, сундук, на лавке кувшин с тазом для умывания. На столе лежала засаленная по углам колода карт, рядом пылилась стопка книг. Я сдул пыль и раскрыл верхнюю. Лекарский учебник, латынь вперемешку с немецким, на полях чьи-то пометки. Почерк, надо полагать, моего предшественника.

А вот это уже подарок. По этим книгам я выучу здешний медицинский язык. Знаю я на двести лет вперёд, но говорить об этом придётся словами эпохи, иначе первый же коллега примет меня за умалишённого.

Я умылся над тазом, сел к окну и задумался.

В моём времени врач с подобным стажем выбирал бы из десятка предложений. Открой объявления и ищи. Вариантов уйма. Хоть в государственную клинику, хоть в частный центр. Здесь больницы в столице можно пересчитать по пальцам, и в каждую ведут либо имя, либо чья-то рука. Имя у меня теперь дурное. Остаётся рука.

И рука эта живёт этажом ниже.

Просить Бутурлина пристроить меня я не собирался. И так уже много долгов скопилось. Но нужно мыслить реалистично. В этом мире так просто без чьего-либо толчка добиться своего невозможно.

Я знаю, что мне нужно. Пусть меня согласятся выслушать и посмотреть в деле, а дальше я справлюсь сам. Такую просьбу и Бутурлину озвучить не стыдно.

Решено! Вечером и поговорим.

Случай представился, когда дом начал затихать. Я спустился вниз и увидел, что дверь кабинета приоткрыта. Из щели тянуло табачным дымом.

Я постучал.

— Пётр Кузьмич, найдётся минута?

Бутурлин сидел за столом над бумагами, с трубкой в зубах. Он поднял голову, прокашлялся. Затем смерил меня взглядом и кивнул на кресло.

— Садись. Чего тебе?

Я сел и решил говорить прямо. Нет смысла ходить вокруг да около.

— Я ищу место, Пётр Кузьмич. Лекарское. Не беспокойтесь, о многом просить вас не стану. Окажите услугу — договоритесь, чтобы меня согласились выслушать. Пристраивать меня не нужно, дальше я сам. В долгу, разумеется, я не останусь.

Бутурлин вынул трубку изо рта. Его брови поползли на лоб. Видимо, не ожидал он, что я когда-нибудь заведу подобную беседу.

— Скор ты! Только из части вышел, а теперь место ему подавай, — он шумно выдохнул через нос. — А через неделю запьёшь, и мне за тебя опять краснеть?

— Проверьте делом. Слова мои сейчас ничего не стоят, я это понимаю.

— Понимает он… — проворчал Бутурлин, но в голосе его я уловил перемену. Он отложил трубку. — Я ведь отцу твоему ещё в начале месяца обещался к делу тебя приставить. И место присматривал. Да тебе самому это не нужно было! — он выдержал паузу, остыл. А после добавил: — Ладно. Слушай. На Литейной, тут недалеко, больницу отстроили. Мариинская, для бедных. Государыня Мария Фёдоровна учредила. Месяц назад только больных принимать начали, лекари им надобны.

У меня аж мурашки по затылку пробежали.

Мариинская… На Литейной!

Я в ней тридцать лет отработал. В ней и умер, на стуле у операционного стола. А теперь сижу в кабинете девятнадцатого века и слушаю, что её только-только отстроили. Двести лет разницы, а дорога опять ведёт меня в те же двери. Какова ирония!

— Что притих? — прищурился Бутурлин. — Для бедных, да. Публика простая, жалованье скромное. Служба для дворянина не из завидных, прямо скажу. Иной бы оскорбился.

— Мне подходит, — ответил я. — Больные везде больные.

Бутурлин хмыкнул и посмотрел на меня с тем же цепким интересом, что и утром в карете.

— Вот опять. Говоришь, будто подменили тебя. Уж не разыгрываешь ли? — он побарабанил пальцами по столу. — Ладно. За больницей этой смотрит знакомец мой по старой службе, Павел Игнатьевич Сабуров. Он из Опекунского совета, человек дотошный и въедливый. Замолвлю ему слово, чтобы тебя приняли да выслушали. Большего не проси. Ручаться за тебя ни он, ни я не станем.

— Большего и не прошу. Спасибо вам, Пётр Кузьмич.

— Спасибом не отделаешься, — он ткнул в мою сторону черенком трубки. — Сабуров про художества твои наслышан. Да чего уж тут! Весь город наслышан. Примет он тебя один раз. Опозоришься, и второго раза не будет. Ни у него, ни у меня.

— Второй мне и не понадобится.

Я встал, пожелал ему доброй ночи и вышел. Бутурлин уже снова склонился над бумагами, только дым над креслом заклубился гуще.

Наверху я сел на кровать и раскрыл ладони. Одна попытка, сказал Бутурлин. Значит, к этой попытке я приду готовым. Сначала выучу язык эпохи по книгам предшественника, потом проверю, что осталось в этих руках от его выучки. А поводов вспоминать прежнего Михайлу я никому не дам.

Свечу я задул, но темнее в комнате почти не стало. За окном было всё так же светло, как и днём. Белые ночи уже шли на убыль, и всё же небо светилось. Хоть что-то в этом городе не поменялось за двести лет.

Я лёг поверх одеяла и заложил руки за голову. Тело гудело от усталости, но сон всё не шёл. Первый день новой жизни получился длинным. Прямо как дежурство в стационаре. Казалось, будто и не закончится вовсе. Утром съезжий дом, днём чужая семья, вечером разговор о будущей работе. Я по привычке прокручивал всё, что со мной случилось, анализировал и пытался понять, что вышло хорошо и где я мог допустить ошибки.

И тут я поймал себя на странной мысли. Любой человек на моём месте вспоминал бы оставленный мир и рвался бы назад. Но у меня такого желания не возникло. Да если честно, мне и вспоминать почти нечего.