Егор шевельнулся, тяжело выдохнул в тишину:
— Надо будет составить отчёт…
И тут же провалился в беспамятство, в мягкий золотой свет, который пах хлебом, ладаном и свежим воздухом. Тем самым воздухом, каким, наверное, и должен пахнуть конец света, если за дело берётся человек, всю жизнь пытавшийся спасти хоть кого-то — пусть даже самого себя.
Часть 9: Кровь прорыва. Глава 49: Агония на алтаре
Алебастровый свод трещал над головой, как потолок в старой коммуналке, где вечно кто-то сверху что-то роняет, жарит, льёт — только вместо масла на этот раз сочилась настоящая кровь. Густая, густая, темно-красная, почти чёрная, капля за каплей проступала из трещин, медленно собиралась на своде и падала вниз, оставляя на полу влажные пятна, как следы после плохой ночи.
Егор лежал на алтаре, не пытаясь пошевелиться, не в силах даже вдохнуть как следует. Его будто прибили чем-то невидимым, тяжёлым, жёстким. Он был прижат не руками, не цепями — какой-то чужой, не-человеческой, древней, безжалостной силой. Правую руку будто прожгли насквозь — так жгло, как если бы он всерьёз сунул её в старую розетку, когда у соседей опять замкнуло проводку. Кожа треснула, будто по ней прошёлся электрический скальпель, из трещин поднимался дымок, а запах стоял — жареного мяса, крови и чего-то химически-чистого, резкого, как озон после грозы.
В ушах гудело. Каждый вдох давался с трудом. И всё казалось не кошмаром, а, скорее, каким-то неудавшимся опытом — как если бы смерть забыла подвести итог, и просто держала его, как анатомический экспонат, посреди зала.
— Чёрт… — прохрипел Егор, вцепившись взглядом в потолок. — Вот и до клинической практики дошёл… Весь спектр ощущений, осталось только зачетку подписать.
Из воздуха, словно вытянули тонкую нить из дыма, появился силуэт. Высокий, почти нереальный, сквозь него просвечивал свет. Мантия висела на нём — не одеждой, а целым древним смыслом: пергаментная, вся в выцветших рунах, вместо пуговиц — знаки, вместо карманов — прорези для секретов. Казалось, этот халат выдали не в лаборатории, а где-то в академии тех, кто читает книги веками подряд.
— Ты пробудил Ключ, — прогремел силуэт, и голос был, как если бы сто старых радиоприёмников поймали одну волну. — Потомок хранителей.
— Потомок кого? — выдавил из себя Егор, пытаясь шевельнуть хотя бы мизинцем, — Я максимум потомок сантехника из Тулы, разве что с допуском к горячей воде…
— Не отрицай, — спокойно ответил силуэт, и в голосе его вдруг появились нотки заботы, как у наставника, которому не хочется ругать, но надо. — В тебе их кровь. Золотая. Смотри — она течёт.
— Течёт, — простонал Егор, чувствуя, как по руке медленно сползает горячая липкая лента. — Только я бы предпочёл, чтобы обратно затекала… если у вас есть соответствующая процедура.
Силуэт наклонился ниже. От него пахло так, будто он только что вышел из библиотеки, где книги пролежали сто лет под током — смесь старых страниц, пыли и острого электричества, от которого волосы встают дыбом и уши ловят статический треск.
— Выбор твой, — прогудел силуэт, его руны засветились мягким янтарём. — Уничтожь Ключ — разрывы исчезнут. Но Москва падёт.
— Спасибо, — Егор поморщился, рука занемела, в голове звенело. — Вы, я смотрю, как правительство, только масштабы другие: уничтожь одно — сломай что-нибудь ещё, желательно самое важное.
— Или прими силу. Станешь Хранителем. Но потеряешь человечность.
— А нельзя ли, — закашлялся Егор, чувствуя, как пересохло во рту, — вариант без потерь? Ну, чтобы как в поликлинике — “через три дня всё само пройдёт”, максимум мазь и постельный режим?
Силуэт замер, слегка покачиваясь, словно задумался всерьёз, впервые за много веков. Воздух между ними дрожал, будто в этом вопросе на мгновение появилась какая-то надежда.
— Нет, — тихо прогремело откуда-то изнутри алтаря. — Судьба требует платы.
— Понятно, — хмыкнул Егор, тяжело дыша. — Судьба у вас тут, конечно, по принципу “касса без сдачи”. Вот только я зарплату давно не получал.
Наверху, за пределами зала, грохнул взрыв — всё задрожало, посыпался песок. Сквозь свежую трещину прорвалась вспышка света и чей-то крик — женский, короткий, как удар током, будто кто-то звал или прощался.
— Тамара! — попытался крикнуть Егор, рванулся, но тело будто приросло к камню, каждая мышца слушалась с опозданием, словно через ватную простыню.
— Не отвлекайся, — силуэт, наоборот, стал только спокойнее, будто для него происходящее было не катастрофой, а утренней рутиной. — Время уходит.
— Вы серьёзно? — прохрипел Егор. — Там люди гибнут!
— Люди всегда умирают. Вопрос — зачем.
— Прямо философия в стиле “ЖЭКа”, — выдохнул Егор, слабо усмехнувшись. — Я-то думал, призраки только шепчут ужасы из углов, а вы, смотрю, ещё и лекции читаете.
— Мы — Хранители, — невозмутимо ответил силуэт. — Мы учили царей и губили империи.
— Поздравляю, — прохрипел он, — результаты впечатляющие. Ваш отчёт бы да в министерство…
— Не ерничай. В тебе — ключ эпох.
— В смысле “ключ”? — выдохнул Егор, в панике глядя на свою обожжённую, дрожащую руку. — Я человек! Я психиатр! Я лечу не эпохи, а людей!
— Именно поэтому, — сказал силуэт, и в голосе его зазвенело что-то живое, почти человеческое. — Ты умеешь лечить разум. А теперь вылечишь время.
— Да чтоб вас… — Егор попытался сесть, но тело будто приколотили. Сердце грохотало, как если бы внутри засел футболист с нервным тиком и начал тренироваться прямо по стенкам груди. — Я врач, а не электрик! Мне бы пациента с неврозом, а не ваш Кремль с артериальным давлением!
И тут имя — Матвей — всплыло у него в голове само собой, отчётливо, будто всю жизнь где-то там, в глубине, оно уже жило своей жизнью. Матвей. Так просто. И почему-то стало немного легче, будто появился кто-то, кто сможет подсказать, куда идти.
Силуэт Матвея приблизился, уже не пугающе, а как родная тень, что тянется за плечом на рассвете.
— Если откажешься, всё погибнет, — голос Матвея теперь был как звон в пустой церкви. — Москва, люди, память.
— А если соглашусь? — выдохнул Егор, чувствуя, как грудь сжимает изнутри ледяным кольцом.
— Тогда ты станешь нами.
— “Нами” — это кем? — с трудом скривился Егор. — Мавзолейщиками по вызову?
— Теми, кто больше не чувствует боли, — прозвучало в ответ. — Теми, кто держит память.
— Прекрасно, — прохрипел он, — я и так сейчас почти ничего не чувствую. Потому что боль уже везде, как канализационный запах в подвале.
В это время наверху снова что-то рвануло, волна дрожи прокатилась по алебастру. Из пролома сверху с шумом свалился кусок цилиндра — треснувший, дымящийся, ещё горячий, словно его только что вынули из раскалённого сердца машины.
— Вот, — слабо усмехнулся Егор, уставившись на этот обломок, как на последнюю сдачу за проезд. — Ваш “Прототип”. Всё, ребята, конец эксперименту.
— Конца нет, — сказал Матвей, и в голосе его не было ни строгости, ни утешения — только знание. — Есть переход.
— Ага, — фыркнул Егор, в попытке съязвить, — только вы забыли в рекламе дописать: “переход с мясорубкой и постэффектами”.
Он попытался рассмеяться, но вместо смеха получился глухой хрип. Горло дернуло спазмом, в глазах полыхнули острые точки, будто кто-то перетянул провод в самой важной сети его тела.
— Катя… — едва слышно выдохнул Егор, всё сжималось внутри. — Сынок…
Матвей наклонился ниже, в голосе его звучала осторожность, почти жалость.
— Их голоса — в тебе. Хочешь, покажу?
— Нет! — сорвался Егор, но слово уже прозвучало в пустоту, и было поздно.
Перед глазами закружились картинки, мгновенные, яркие, как искры под кожей: отец, в мастерской, запах железа и масла, знакомый до боли стук молотка; жена в родильной палате — её крик, белый свет, всплеск счастья и ужаса; сын — крошечные пальцы, теплота, первый взгляд, полный доверия и вселенной. Всё это было здесь, сейчас, так близко, что стало невыносимо далеким — как если бы сердце вдруг оказалось снаружи, на ладони.
