– До следующей зарплаты ещё далеко… – вслух напомнил я сам себе.
Посмотрел на часы и слез с кровати.
Спустился на четвёртый этаж, постучал в комнату первокурсников из Костомукши.
Дверь мне открыл Лёня Олечкин.
– Сержант?
– Привет, – сказал я. – Кто сегодня поедет в «Ноту»?
– Так… сегодня наша очередь, – сказал Леонид.
Я кивнул и заявил:
– Поеду с вами.
Глава 12
Встретивший нас ночью в редакции музыкального журнала Гарик удивился моему появлению, спросил:
– Сержант, ты тоже поиграть решил?
– Игрушки, – сказал я, – это для детей. Поработаю немного.
– Так ты ж свою книгу уже дописал, – произнёс Гарик. – Тебе ж за неё заплатили.
Я кивнул и заявил:
– Одну написал – напишу и вторую. Под лежачий камень деньги не текут. А деньги никогда не лишние.
Я занял стол около окна, размял будто бы соскучившиеся по работе пальцы. Загрузил текстовой редактор и напечатал: «Максим Клыков. „Последний из клана Волковых“. Роман». Я откинулся на спинку стула, посмотрел на экран монитора. Название новой книги я придумал, пока поднимался в редакцию по лестнице – точнее, выбрал название для «вымирающего» клана. Сюжет сложился у меня в голове ещё в метро. Что может быть круче, чем спасение клана? Разве что спасение СССР. Но про Советский Союз я мало что знал (история не мой конёк). А вот про то, как попаданцы быстро и качественно спасали вымирающие кланы, я прочёл не меньше сотни книг – их сюжеты превратились в готовый шаблон, по которому я и выстрою сюжетную линию для нового романа.
«Глава 1, – напечатал я. – Стены замка вздрагивали от ударов „кулаков света“: те всё чаще пробивали защитный купол. Пол покачивался. С потолка осыпалась известь. Воплощение мирового зла, презренный некромант, тёмный властелин Кирхудской долины стоял у открытого окна, вдыхал пропахший дымом воздух: пожарища в долине не угасали второй день. Скрестив на груди руки, он смотрел на скопившиеся у подножья замка воинские отряды Светлой империи. Слушал, как нападавшие радостными воплями приветствовали каждый удар, что сотрясал стены, сбрасывая на землю каменные изваяния горгулий и гарпий – бесценные произведения искусства, созданные в мастерских вольного города Вухорота. Бледное лицо престарелого властелина не выражало никаких эмоций…»
* * *
– Максим, что это? – спросила Наташа Зайцева, когда я в субботу четырнадцатого октября перед лекцией по правоведению положил перед ней на столешницу картонную папку.
– Две первые главы моего нового романа, – ответил я. – Интересуют?
– Две новые главы? – переспросила Зайцева.
Она поправила очки и сказала:
– Максим, когда ты успел?
– Сегодня ночью накатал. Скучно было. Вот я и развлёкся.
Наташа покачала головой.
– А у меня работа полностью застопорилась.
– Тебе сейчас не до работы.
Наташины щёки после моих слов порозовели.
Зайцева накрыла папку ладонью и спросила:
– О чём твоя новая книга?
Я махнул рукой.
– Да всё то же самое: тайны, интриги, расследования. А ещё могучий тёмный властелин, который переместился в тело хилого паренька. Стандартное спасение клана, ничего особенного.
Зайцева заглянула в папку.
– Последний из клана Волковых, – прочла она.
Подняла на меня взгляд и сказала:
– Похоже на «Последний из Могикан».
– Мой могиканин выживет, – заверил я. – Нагнёт всех врагов и спасёт клан. Рутина.
– С удовольствием почитаю… – сказала Наташи.
Она взглянула на текст, добавила:
– … И исправлю ошибки.
– Кстати, об ошибках, – произнёс я. – Помнишь, ты предлагала мне книгу с правилами русского языка? Справочник.
Зайцева кивнула.
– Конечно.
– Он ещё у тебя?
– В комнате лежит. В ящике стола.
– Воспользуюсь твоим предложением, – сказал я. – Полистаю его пару вечеров. Если ты не возражаешь.
* * *
С вопросом о местонахождении в Москве «хорошего и недорогого» швейного ателье я обратился во время перемены к своему одногруппнику Паше Уварову, как к местному.
– А тебе зачем? – спросил Уваров.
Я пояснил ему, что намерен укоротить новые джинсы.
Павлик почесал оттопыренное ухо и ответил:
– Зачем тебе в ателье? Моя мама подрабатывает шитьём, дома. Она твои джинсы переделает лучше, чем в любом ателье. Если хочешь. Быстро и недорого.
Я договорился с Уваровым, что наведаюсь к нему в гости в понедельник после универа.
* * *
Вечером Дроздов и Мичурин снова отправились выгулять своих подружек. Погода сегодня в Москве была прекрасная – прогулка у фонтанов на Поклонной горе обещала подарить приятные впечатления… совершенно бесплатно. Я с приятелями не пошёл и сегодня. В их отсутствие не разложил на кровати страницы лекций, как поступал обычно – вместо этого я потратил способность «Зубрила, 1 уровень» на запоминание страниц полученного от Наташи справочника по русскому языку. Я решил, что конспекты подождут. А вот знание правил русского языка пригодится мне уже сегодня вечером, во время роботы над новым романом. Так-то я эти правила в школе уже учил… Вот только они частично затерялись под ворохом прочей информации, которую я раньше «потреблял» без разбору.
Ночью, во время работы над третьей и четвёртой главами романа, я заметил: новую книгу писал охотнее и быстрее. Решил, что уже «набил руку». Ведь, как говорил Стивен Кинг, писательский труд – это тоже ремесло, а любому ремеслу нужно учиться. Опыт работы над первым романом не пропал даром. Я теперь печатал текст уверенно; но не «откапывал окаменелость», как советовал тот же Кинг. Я чётко следовал намеченной сюжетной линии – не боялся, что история получится тусклой и неживой (как предупреждал всё тот же Стивен). В прошлый раз я написал книгу больше для «галочки»: для выполнения игрового задания. Пресловутое качество меня тогда не волновало. Не тревожило оно меня и теперь. Я просто сочинял интересную историю: рассчитывал, что развлеку и себя, и читателей.
* * *
В воскресенье по пути на работу я задержался около книжного лотка. Рассматривал представленный на нём ассортимент печатных изданий, выискивал взглядом книги издательства «Пётръ Ковровъ». Задерживал взгляд на обложках с пометкой «Фантастический супербестеллер». Будто бы понадеялся, что увижу на них своё имя вместо имён Берроуза или Гамильтона. Снова испытал разочарование, которое меня на этот раз разозлило.
Я сам себе сказал:
– Хватит уже глазеть на книжки, Макс. В этом году «Наследника» точно не напечатают.
* * *
В понедельник я принёс свои новые джинсы в универ. После занятий в компании Паши Уварова поехал на проспект Мира. По пути Уваров болтал без умолку – о всякой всячине: о принципе работы эскалаторов в метро, о прогнозах роста населения в Китае, о календаре древних майя, о причинах неудач СССР в начале Великой Отечественной войны. Я слушал его, изредка кивал головой, рассматривал статусы пассажиров метро, читал расклеенную на стенах станций и в вагонах рекламу. Мы выбрались из метро на поверхность – Павлик переключился на рассказы об истории своей семьи.
Он прервал лекции, когда мы явились к нему домой. Уваров познакомил меня со своей мамой (я отметил, что оттопыренные уши Павлику достались не от неё). Та провела меня в гостиную, превращённую в производственный цех (повсюду лежали выкройки, обрезы ткани, нитки и прочие атрибуты швейного ателье). Я натянул на себя новые джинсы – мама Павлика вколола в штанину иглу и сообщила, что завершит работу через полчаса. Я поблагодарил её. Вместе с Павлом прошёл в его комнату, почти лишённую мебели, но всё равно казавшуюся тесной. Полюбовался на украшенные журнальными постерами стены.
– Максим, я слышал: ты книгу написал? – сказал Уваров.
Он вопросительно приподнял брови.
Я кивнул и ответил:
