Зачем нам туда было нужно? Ну как же! Внутри деревня. Та самая, на которую указывают координаты. Где-то там скорее всего уже ждёт посылка, предназначенная Роману Ржеву. Так что выбора нет. Придётся входить.
Что мы собственно и сделали. Вошли в чёрный лес. Эпично звучит, согласитесь.
Цель оказалась перед нами внезапно. Просто в какой-то момент мы выехали на открытое место и увидели впереди дома. Деревня. Хутор. Называйте как хотите. Десяток домов, разбросанных без особой логики. Заборов нет. Дорога зато имеется. Вон прямо туда ведёт.
Знаете, что меня напрягло сразу? Полное отсутствие астральных тел. Вокруг всё кишело разнообразной живностью. А вот в деревне её не было. Разве что на окраине и совсем немного.
Кью остановилась. Водила ушами, принюхивалась и фыркала. Ей тут явно не нравилось.
— Шеф, — Гоша заозирался. — Может запалим тут всё? Глянь скока деревьев! Пару магниевых шашек, малость спирта и всё заполыхает.
Интересно, откуда у него с собой спирт? И для чего? Хотя, это сейчас не так важно.
Зря я не взял братьев-цвергов. Оди и Фоди. Сейчас бы они разложили мне этот воздух на атомы. Озвучили уровень фона, плотность Мглы и вероятность сдохнуть в процентах. А так — вместо приборов иду по следу из хлебных крошек и даргской интуиции.
Дома, которые мы видели, выглядели так, будто их бросили лет десять назад. Брёвна почернели, крыши просели. На верёвке у одного из них до сих пор висела одежда— серая, рваная, окаменевшая.
Координаты, которые мне скинули, указывали куда-то в центр этого места. Без электроники это просто цифры в голове, но я примерно помнил карту. Где-то здесь должен быть нужный дом. Внутри которого может быть устроен тайник. Либо ждёт группа «почтальонов». Честно говоря, я пока не определился, какой вариант был бы лучше.
— Никого не чувствую, — озвучил я. — Заходим, но очень осторожно. По сторонам смотреть не забываем.
— Угу, — кивнул Гоша. — Я понял. Входим, как в девственную эльфку-магичку. Чтобы мозги не выжгла.
— Нельзя выжечь то, чего нет, — тут же парировала Арьен. — А вот жопу я тебе прострелить могу запросто.
Спешиваться мы не стали. Так и въехали в село на косулях. И с Эспрой, которая тащилась позади, внимательно изучая всё глазами-перископами.
В один дом я всё-таки заглянул. Дверь висела на одной петле. Внутри — пустота, гнилая мебель и пыль в палец толщиной. Ничего интересного. И непохоже, чтобы тут бывал кто-то живой.
Мы постепенно углублялись в деревню. Проверяли и осматривали. Пока я не увидел дом, который узнал по старым фото из этой деревни. Есть свои прелести в повсеместном проникновении сети. Например, быстро растущий массив оцифрованных материалов. Включая издания, что раньше выходили только в бумаге.
Здание местного «бара». Всего в сотне метров от небольшого игорного дома, на который я сейчас ориентировался. Координаты показывали куда-то совсем рядом с ним. Надо только определиться, в какую сторону идти.
Приказав ждать, я тронул с места Кью, решив объехать постройку по кругу. Добравшись до угла, повернул голову в сторону. Осмотреться решил. Вернув взгляд на место только после того, как тревожно фыркнула косуля, сразу же ударившая копытом по земле.
Мужик. Человек. В расстёгнутом ватнике, под которым грязная тельняшка. Кирзовые сапоги. На голове — ушанка, одно ухо которой торчит вверх, другое вниз. Небритый. Пьяно пялится на меня. Какой-то прям карикатурный собирательный образ. Формата «на селе жить хорошо, но недолго — только пока печень работает».
Впрочем, если отбросить это — выглядел он нормально.
Согласитесь, когда посреди Мглы, в пятидесяти километрах от людей, после мух-людоедов и гусей-убийц, ты встречаешь обычного пьяного мужика — это неправильно. Как увидеть киоск с мороженым посреди пустыни. Или трезвого директора на корпоративе.
Мужик остановился, увидев нас. Почесал небритую щёку. Икнул.
Арьен подняла руку с револьвером. Нацелила ствол прямо в лоб неизвестному.
— Тони. Я его не слышала, — тихо прошептала эльфийка. — Не должно его тут быть.
— Крематорить, — тихо сказал подъехавший ближе Гоша. — Я ведь предлагал всё и всех тут прокрематорить.
— Да не, — мужик махнул рукой и снова икнул. — Вы чё? У нас тут крематория нет. И ваще — вы кто? Туристы снова?
Голос у него был хриплый, но вполне человеческий. С лёгким акцентом — то ли деревенским, то ли просто пьяным.
Ничего себе — потянулся Кью потрогать. В ответ на что косуля оскалилась. А я едва не пустил в ход диск. Вовремя этот псевдо-крестьянин свою руку убрал.
— Убери руки, шмаглина, — Гоша поднял пистолет-пулемёт. — Насвинцую на раз-два.
— Злые вы, — мужик убрал руку. — Нервные. Это всё видеоигры ваши виноваты! И душ ваш!
Он на секунду меня даже из потока тревожных мыслей вырвал. Чего? Душ?
— Ты откуда башкой упал, рихтанутый? — поинтересовался лидер зеленокожих коротышек. — Как помывка может быть в чём-то виновата?
— Вот! — тот с радостной мордой лица поднял вверх палец. — Никто не спорит с первым пунктом! Никогда. Значит, я прав.
— Ах ты ж хитрожопая скотина, — протянул Гоша. — Сам ваще играть пробовал? Как те игры башку промыть может?
Интересный у них тут диспут завязывался. Почти философский. Вот только наблюдать мне было некогда.
— Ты вообще кто? — озвучил я вопрос. — Что тут делаешь?
— Так это, — он почесал затылок под ушанкой. — Тутошний. Митяем звать. Живу я тут, чё непонятного.
Действительно. Сплошь и рядом кто-то тусуется под Мглой. Хотя, отчасти правда — живых здесь и правда немало.
— И сколько ты тут живёшь? — попробовал я зайти с другого угла.
— С рождения, — посмотрел он на меня как на идиота. — А чё? Место красивое. Лес зелёный вокруг. Туман только этот частенько наползает. Но зима ж.
Гоша широко распахнул рот, видимо собираясь высказать всё, что сейчас крутилось в его гоблинской башке. Пришлось поднять руку, обрывая ушастика.
— Другие туристы тут тоже бывают? — после короткой паузы, я задал вопрос, который сейчас показался максимально рациональным.
Мужик поскрёб пальцами щёку.
— Туристы… Они заходят иногда, — он вдруг улыбнулся. — Но эт вам к Потапу. Они завсегда к нему сразу идут. Играть видать приезжают.
Потап, значит? Интересно.
Глава IX
Митяй возможно и был мутантом или очень странным призраком. Но впечатление производил позитивное. Вон, даже к Потапу проводить вызывался. Так что мы прямо сейчас за ним по деревне и хреначили. Забавная такая процессия. Впереди — пьяный мужик в ватнике, шлёпающий кирзачами по грязи. За ним — две мглистые косули, живая кофемашина, и мы, вооружённые до зубов. Императорский кортеж для деревенского алкоголика.
— Туман опять напал, — Митяй махнул рукой куда-то в сторону. — Третью неделю так. Почти постоянно. Раньше на день-два и всё. А щас — хрен его знает. Климат меняется, штоль.
Ну да. Он самый. Если под климатом понимать апокалипсис местного масштаба — то ещё как меняется.
Его астральное тело я проверил досконально. Едва астральный План сюда не подтянул — настолько старался. И ничего не обнаружил. Пусто. Дырка от бублика. Он отбрасывал тень, вонял перегаром и чавкал сапогами по грязи. Однако в астрале его не существовало.
— Хозяйство у меня крепкое, — бубнил Митяй, не оборачиваясь. — Дом — полная чаша. Корова есть, Зорька. Молоко даёт — во! Сливки ложкой есть можно. Свиньи опять же. Три штуки. Боров — зверь. Я к нему без палки не захожу.
Мы проходили мимо развалин. Чёрные брёвна, провалившиеся крыши, пустые оконные проёмы. Ни одного целого дома. Ни одной живой души, кроме нашего проводника.
— Шеф, — Гоша подъехал ближе, понизив голос. — Он реально полирнулся штоль? Или троллит? Какая корова? Тут даже крысы сдохли!
— Пусть болтает, — негромко ответил Сорк. — У нас свобода слова и презумпция невиновности. А если чё — в башку пальнём.
Сначала у меня и правда мелькнула мысль, что он просто спятил. Бывает такое. Я сам видел. Директора компаний, которые уже год как банкроты, но продолжают ходить в офис и орать на секретарш. Они живут в инерции успеха. Их мир рухнул, но они отказались это признать. Даже в полиции доказывают потом. Мол, это мой офис и моя секретарша, чё вы с ума сходите. Я её только вчера в своём кабинете драл. Только жене не рассказывайте.
