Три выстрела. Три трупа.
Возчик послушно качал рычаг. Дрезина набирала скорость.
Евгений остановился. Нерешительно оглянулся назад. Снова дёрнулся было вслед за ними.
— Даже не думай, — бросил Мрак.
Он поглаживал рукоять пистолета. Расстояние между дрезиной и догоняющим быстро увеличивалось.
— Спасибо тебе, — прокричал Евгению Стафка. — Храни тебя Мать Доброты!
Евгений отчаянно махнул рукой. Остановился. Догонять больше не пытался.
Скоро его скрыла темнота. Мрак выдохнул. Опустился на скамейку рядом с возчиком.
Пронесло. Если бы этот идиот брякнул хоть слово, пришлось бы валить и его, и главу посёлка — для верности, чтобы хоть как-то выиграть время. А теперь их уже точно не догнать. Дальше Евгений может хоть наизнанку вывернуться — пока вернутся в посёлок, да пока снарядят погоню, времени пройдёт немало. Если вообще рискнут догонять. Да и второй дрезины в ангаре он не видел...
Через три ночи раненное плечо у Мрака поджило. Он уже мог работать обеими руками, дрезина заметно прибавила скорости. От Шамана они, по прикидкам Мрака, отставали теперь максимум на двое суток.
***
— Слушай, Мрак.
Больше они со Стафкой сопровождающих не опасались. «Посланников» местные передавали по цепочке, из одного посёлка в другой, не задавая лишних вопросов. Чёткая, отлаженная схема — именно так, сейчас это было уже ясно, Шаман перевозил детей.
— У?
Мрак после ужина вышел покурить — в коридор, светить рожей на крыльце опасался. Вдруг увидит кто. Он при сопровождающих рот-то старался лишний раз не открывать, а если открывал, то над каждым словом думал. Один раз уже спалился по-дурному, хватит. Стафка, как всегда, увязался за ним.
— А почему мы теперь-то торопимся? Шаман ведь к вам уже не вернётся. Теперь он... ну, на своей земле. Не один. Так просто ты с ним не сладишь.
— Вот именно, что он-то не один. — Мрак уселся на стоящий в коридоре перевёрнутый ящик — в сырую погоду на нём, должно быть, оставляли уличную обувь. Выдохнул дым. — А наши там — одни. А не наших целый посёлок. Шаман ведь наверняка не просто так подорвался. Подставу какую-то затеял, точняк. А на меня его дурь не действует.
Стафка жалобно вздохнул. Попросил:
— Ты можешь объяснить наконец? Что за «дурь»? О чём ты, вообще? Сколько спрашиваю, а ты всё «потом» да «потом»...
Мрак вздохнул.
— Да объяснить-то могу. Только хрена лысого ты поверишь.
— «Хрена лысого», — сказал Стафка и наставительно поднял палец.
— Да блин! Как ещё-то сказать?
— «Блин», — Стафка поднял второй палец.
Они договорились, что при использовании выражений, не подобающих посланникам, Стафка будет Мрака поправлять. Кто ж знал, что неподобающим окажется каждое второе слово?! Мрак досадливо отмахнулся и затянулся сигаретой.
Стафка потрогал забинтованную ключицу. Сел на ящик рядом с Мраком. И серьёзно сказал:
— Я теперь уже, кажется, чему угодно поверю.
— Давай, может, до Серого, а? — взмолился Мрак. — Это он умный. А с меня такой объясняльщик...
— Ничего, я привык. — Стафка выжидающе смотрел на него.
Мрак задумался. Спустя две затяжки сказал:
— Шаман умеет чувства внушать. Поэтому вы такие, типа, добренькие. А не потому, что Мать Доброты. Он вас заставлял думать, что вы добрые, понимаешь? Что никто не хочет врать, там, с соседями ругаться, морды бить.
Теперь задумался Стафка. Растерянно произнёс:
— Так я и правда этого не хочу!
— Да ну? — хмыкнул Мрак.
Стафка покраснел.
— Ну... сейчас мне приходится говорить неправду, да. Мы с тобой обманываем людей. Ты меня стрелять учишь... Но иначе ведь не доберёмся! А я обещал тебе помогать.
— А я предъявляю, что ли? — пожал плечами Мрак. — Наоборот, говорю: в жизни всякое бывает. Не то, чтобы это хорошо, а просто не получается по-другому. Что приходится врать, например.
— Или драться, — пробормотал Стафка. — Или убивать.
— Да, — не отводя взгляда, жёстко кивнул Мрак. — И это тоже. Но в любом случае, ты сам решаешь, что тебе делать. И отвечаешь за это сам. Я в том посёлке, у Владимира, стрелял — так и они в меня стреляли. И если бы ты не влез, я бы, может, там навсегда остался. И тут всё честно, они защищались. А Шаман из вас кукол сделал. Чтобы были такими, как ему хочется. А чуть что не по нём, мозги вам правит.
Стафка нахмурился.
— Как это — правит?
— Ну, заставляет делать так, как ему нравится. Помнишь, ты сам говорил, что как только Шаман у вас в посёлке нарисуется, так сразу все от доброты чуть не лопаются?
— Ну... говорил, да.
— Ну, вот. Это как раз оно и есть.
— А зачем он так делает?
Мрак пожал плечами.
— Да чтоб я знал. Кирилл считает, что в натуре клинит — хочет, чтобы вы счастливы были.
Стафка надолго задумался.
— Я не понимаю... — наконец пробормотал он. — Ты говоришь, Шаман хочет, чтобы мы были счастливы?
— Ну, типа.
— А почему же тогда он в меня стрелял? Какое же это счастье?
— Дак, чтобы ты ему не мешал других счастливыми делать. Он же тут как в раю жил, пока мы не прорезались. Сляпал себе царство со своими порядками. Кто хорошо себя ведёт, тому детишек. А кто поперёк полезет, тому мозги шлифует.
Стафка нахмурился.
— Хочешь сказать, что Шаман награждал людей детьми как было угодно ему, а не как велела Мать Доброты? Что он ослушался Её слова?
Мрак, не сдержавшись, разразился длинной прочувствованной тирадой.
— Да нету, блин, никакой Матери, — со злостью выдохнул он. Раздавил о подошву окурок. — Нету! Сказки это всё.
Стафка обалдело хлопал глазами.
— А... как же? А я тогда откуда?
— Оттуда же, откуда и остальные. Из Бункера. Девчонку помнишь, которая с нами зимой была? Эри? — Мрак произнёс имя и услышал, что голос у него дрогнул.
Чем южнее они забирались, чем ближе становилась Эри, тем труднее было не думать о ней. Не представлять, как она там, что делает. Помнит ли ещё про него? Почти четыре месяца прошло, как расстались... Хотя это — ладно; не помнит, значит, не судьба. Он-то переживёт, не сдохнет. Главное, чтобы с ней самой ничего не случилось. И вот в эту сторону думать было нельзя. От этого на сердце скребли кошки.
— Помню, — кивнул Стафка. — А что?
— Вот она тоже из Бункера. Бункер... — Мрак почесал в затылке. — Блин, как объяснить-то... В общем, есть такое место под землёй, где из специальной машины каждый год получаются дети. Эри в этом месте выросла. И там есть один мужик, который некоторых детей каждый год передавал Шаману. А Шаман их привозил сюда, в ваши посёлки. Вот, по той самой железке, по которой мы сейчас едем. Подбрасывал дитё в Круг, а вам врал, что Мать Доброты подсуетилась. И распоряжался, кому это дитё отдать.
— Правда? — потерянно пробормотал Стафка. В этот раз, похоже, поверил сразу и безоговорочно.
— Угу, — кивнул Мрак. — В Бункере я был. Мы с Кириллом туда ходили перед тем, как мне уйти. Парня видел, который там вырос... Они, кто под землёй живёт, про вас и знать не знают.
— Почему?
Мрак поморщился.
— То другая история, почему... Пошли, и так уж заболтались. Спать надо, — поднялся.
— Погоди, — Стафка вцепился в его рукав. — А как Шаман вот это делает? Ну, с мозгами?
Мрак развёл руками.
— Без понятия. Сам так не умею. И из всех, кого знаю, только Джек да Эри так могут. Но точно знаю, что до моих мозгов добраться у Шамана не получится.
— Что значит — добраться? — Стафка не отцеплялся.
— Ну, как? Вот захочет Шаман, чтобы ты меня убил, например...
— Что-о?! — ахнул Стафка. — Не буду я тебя убивать!
— А куда ты на хрен денешься? Он внушит, что ты меня ненавидишь. А в руках у тебя — вот, например, — Мрак похлопал по кобуре. — Подойдёшь ты ко мне и пристрелишь. А потом будешь думать, что так и надо, что это тебя Мать Доброты попросила. Что ты хорошее дело сделал, потому как я говно был, а не человек. Эльвиру вашу трахнул, Дмитрию рыло начистил, Матери Доброты в Круг нагадил... Не знаю, что там ещё. А может, ты вовсе меня забудешь. Тут уж без понятия, как Шаману больше нравится.
