– Кого-то они мне напоминают… – пробормотал я, сумев на несколько секунд унять дрожь.
Артём умудрился отыскать в закромах землянки старое потрепанное одеяло, и бросил его мне.
– Укутайся. – бросил он, проигнорировав слова.
Я положил фото на маленький столик, и залез на деревянную полку, служащую кроватью, при этом треснувшись головой о вторую такую же, только верхнюю. Закутавшись в одеяло с головой, принялся ждать.
Артём обшарил землянку и нашел комплект одежды. Широкие штаны и не менее широкая куртка. Второго комплекта одежды не оказалось. Зато нашлись спички, аккуратно завернутые в целлофан и немного покрытый ржавчиной охотничий нож.
– Живем! – воскликнул он.
Я вытащил голову из одеяла и посмотрел на стоящую в углу печку-буржуйку. Артём одним рывком вырвал верхнюю нару, и вытащив ее на улицу, принялся ломать доски на мелкие куски. Спустя десять минут печка загудела, обещая нагреть маленькое строение довольно быстро.
– Хреновый из тебя выживальщик, Егорка. – сказал Артём, усаживаясь на аналогичную полку напротив. Верхние нары он расколотил на дрова. Обе. Мне показалось, что больше для снятие стресса, чем в цели получения дров, которых стало очень много. Вместо четырех спальных мест в землянке стало два. Дверь он закрыл, а через имеющееся в верхней части окно, сильно затянутое пылью, свет пробивался очень плохо.
– Какой есть. – сказал я, и спрыгнув на холодный пол, стал греться у металлической печки. Прошло совсем ничего, а тепло уже распространяется по маленькому помещению.
– А ведь мне знакомы эти люди. – воскликнул Артём. – И кажется я знаю, кто проживал в этой избушке не так давно.
Я вопросительно взглянул на стоящего возле окошечка Артема, пристально разглядывающего фотографию. Люди тоже показались мне знакомыми, но знать их я точно не мог. Фото было сделано, когда я еще не родился.
– Тот, что справа, повыше и с автоматом – Шухов. – Артём увидел в полутьме мой удивленный взгляд и тут же пояснил. – Не Игнат. Его отец. А второй с пулеметом – Михаил Филиппович. Его это землянка.
– Но как? – я растерялся. – Они что, знакомы?
– Да, Матвей рассказывал. Филиппыч и отец Игната служили вместе. Очень давно это было. В другой стране. СССР та страна называлась. – Артём сел на доски и прислонился спиной к стене. – Вот как тут не поверишь, что случайности не случайны?…
Печка справилась на ура. В избушке стало тепло, а затем жарко. Пришлось открыть дверь. Я наконец-то согрелся, и от этого голод только усилился. Стало клонить в сон, но спать голодным совсем не хотелось.
Артём облазил избушку вдоль и поперек. Удалось найти банку соли, еще один коробок спичек, кухонный ножик, сделанный еще в прошлом столетии и солидно сточенный, кучку рваного и грязного тряпья, не годившегося называться одеждой, один дырявый сапог, и один оплавленный армейский ботинок. Большего добра сыскать не получилось.
Свалив весь найденный хлам в угол, Артём ушел на улицу и спустя пол часа вернулся, притащив небольшой пучок свежевыдранных из земли корешков. Положив их на стол, он сделал жест – давай ешь.
– А не отравимся? – я засомневался в ботанических способностях Артёма.
– Есть можно. – ответил он. – Правда безвкусная хрень. Но для утоления голода сойдет. Чуть позже попробую отловить какую-нибудь живность. Огонь есть, соль тоже – приготовим.
Я кивнул и осторожно взял один из корешков. На вкус и вправду абсолютно безвкусен. Немного жестковат и скрипит на зубах писок. Жаль нет воды, помыть не помешало бы. Просто из желания что-нибудь закинуть в желудок, я съел все корешки. Пришла новая проблема – захотелось пить. На улицу выходить не стал, все равно воды не отыщется.
Артём решил проверить пол, но вскрытие досок не принесло результатов. Никакого тайника или просто маленькой заначки не обнаружилось. Зато нашлась куча пустых бутылок из-под водки и немного меньше смятых пластиковых полторашек. Проблема переноса воды решена.
– Как думаешь, где сейчас Филиппыч? – спросил я, помогая Артёму восстановить целостность пола.
– Не имею малейшего представления. Он точно жил на «Северном Клевере». Семь лет назад, после ухода Шухова, лесник сильно расстроился, но о дальнейшей его судьбе я не интересовался. – ответил Артём. – Избушку построили вояки «Северного Клевера». Таких на острове огромное множество. Охотники, туристы, любители острых ощущений. Думаю, что Филиппыч часто ходил на охоту, а избушка служила перевалочным пунктом. Что делать шестидесятилетнему мужику на базе? Он ведь привык быть лесожителем. Скорее всего странствовал по острову, когда погода позволяла. А зимой отсиживался на базе.
– Матвей рассказывал мне о нем. – сказал я. – Раньше он тоже в избушке жил. И Чарли с ним. Но по рассказам та избушка была крутой. С бункером в земле и кучей припасов.
– Нам бы такую избушку… – мечтательно пробормотал Артём.
– Может Филиппыч где-то на острове? – спросил я.
– Возможно. – ответил Артём, пробуя лезвие охотничьего ножа на остроту. – Туповат, но сойдет. Точить нечем. – сделав незаметное глазу движение, он отправил нож в полет. Нож воткнулся в дверной косяк. – Не потерял еще навыков! – воскликнул Артём, и схватив второй нож, кухонный, принялся изучать его. – На базе Филиппыча я не увидел. Если бы он был там, то мы бы знали. Значит он либо на острове, либо где-то далеко…
– А помереть не мог? – поинтересовался я.
– Филиппыч?! – Артём удивился, – Да такие до ста живут. Он не пьёт и ни курит. Здоровый как бык. Хоть и под семьдесят, но еще молодым фору даст. Нам бы найти его. Сейчас союзники не помешают.
– В этой избушке, – я обвел маленькое помещение взглядом, – лет пять никто не бывал. Будь Филиппыч на острове, то посетил бы ее непременно.
– Не факт. – отрезал Артём. – Мы пошли гораздо левее от базы. Есть дороги ведущие в центр острова и вполне пригодные для транспорта в летнее время. Филиппыч мог по первой обитать здесь, но потом нашел жилище поуютнее в глубине острова и там поселился.
Я подошел к дверному косяку, расшатал нож, выдернул его и вернувшись отдал Артёму.
– А что, если Филиппыч совсем покинул базу лет пять назад и живет в глубине острова в одиночку? Какие-нибудь племена раньше на острове проживали? Чукчи, якуты, эскимосы или кто еще?
Артём улыбнулся и покачал головой.
– Хреново ты географию знаешь. На Котельном никто не проживал. И Филиппыч не может жить. Тут только трава и кустарники растут, да зверья по пальцам пересчитать. Холодно тут.
Насчет холодно Артём погорячился. На острове Котельный не просто холодно – тут очень холодно. Отрицательная температура в середине лета – обычное явление. Зимой вообще полная задница. Куча снега и лютые морозы. Романтика. Надеюсь Артём уже придумал как нам выбираться с острова. Моя фантазия ничего дельного пока не придумала…
– У тебя есть план? – спросил я.
– Честно сказать… – Артём задумался, – ни хрена я не знаю. Но одно скажу точно – мы в полной заднице!
* * *
Незаметно для себя провалился в сон. В глубокий, в связи с усталостью, и неспокойный, из-за недавно полученных впечатлений. Сон из разряда постоянно сменяющегося бреда. Я превращался в разных не совсем приятных на внешний вид созданий, наблюдая за собой со стороны. Воевал с людьми, Древними, Странниками, и даже с ребятами из Корпуса Контроля Миров, которых мое воображение нарисовало вполне похожими на людей, только очень высоких и практически неуязвимых. А дальше пошел откровенный бред. Все сливалось, взрывалось, кругом бегали Мутанты, толпы зомби, психованные Древние, воющий с ними Шухов, почему-то очень похожий на Смирнова, избитый Матвей, призывающий встать на сторону Странников, и еще много чего, что запомнить не удалось.
Проснулся я от сильной жары, чувства страха и непонятного стука. Привыкнув к темноте, понял, что печь топится, а входная дверь заперта. Нара, на которой должен спать Артём, пустая. И куда спрашивается он ушел? Света от маленького окошка совсем немного, но помещение разглядеть хватает. Артёма в избе нет, и спрятаться ему тут совершенно негде. И что за стук на улице?
