«Привет, Бен!
Важные изменения на проекте. Мёрдок выбил навык отправления естественных надобностей. Тебе нужно нарисовать х**ву тучу говна. Не просто нарисовать одну какашку, копировать и вставить. Нет, нужно как минимум сто видов какашек, ведь Мёрдок, особенно когда пьяный, очень дотошен. Он будет внимательно смотреть в унитаз и сравнивать. И если ему только покажется, что говно сегодняшнее похоже на говно вчерашнее, что его на**али, он нам житья не даст, заклеймит пидарасами на весь виртуал, а может, и в реале аукнется. Экспериментируй с цветом и фактурой, нужны полноценные 5D-модели. Ещё понадобится несколько видов поноса, потому что со временем мы добавим возможность расстройства желудка. И богом тебя заклинаю, Бен, не вздумай просто набрать в яндекс.картинках „говно“ и спереть оттуда изображения! Потому что есть люди даже более дотошные, чем Мёрдок. Это — копрофаги-пидарасы, которые обязательно раскопают п**женное и потащат нас в суд. А если ты перечитаешь свой договор, то поймёшь, что в этом случае вся вина ляжет на тебя. Нарисуй нам оригинального говна, Бен. Больше, больше говна богам говна! Если хорошо справишься, со временем мы позволим тебе рисовать говно и для других людей.
С уважением и любовью,
Палыч».
И вот да, представляю себе, как Бен весь свой многолетний опыт, всю свою гениальность направляет на то, чтобы рисовать моё говно. Прям вот — легко на сердце. Как от песни весёлой.
Я затянулся и с наслаждением выпустил дым в потолок. И запел:
— Союз нерушимый республик свободных сплотила навеки могучая Русь! Да здравствует...
— Мёрдок! — оборвал меня голос Сандры из-за двери.
— В тему, — похвалил я и тут же принялся журить: — Сэнди, какого хрена, я ж спрашивал! Нельзя отвлекать человека во время медитации.
— Ты не медитируешь. Ты куришь и срёшь.
— А медитировать тогда как? — не понял я.
— Эм... Не знаю. Я не об этом!
— Сэнди, ты нарушаешь моё уединение. Только сидя на очке с сигаретой, человек ощущает полное единство с вселенной и самим собой. При условии что из-за двери ему не говорят всякие стрёмные вещи.
Я почему-то не сомневался, что вещи будут стрёмные. Сандра ведь очень хорошо знала мои железные правила. Просто так бы не пришла в такой ответственный момент. Вот чего она сейчас скажет, а? «Мёрдок, я беременная!»?
В принципе, запросто может быть. До месячных наши создатели уже додумались, говна я им насоветовал. Один шаг остался — залёты добавить. И — неписей-акушеров. Или не неписей. Как толерантнее будет. Х*й его знает, до чего правозащитники скорее до**утся. У пидарасов с хроническим недо**ом крайне сложно предсказывать поведение.
— Мёрдок, у тебя проблемы, — сказала Сандра.
— У меня?! — удивился я. — Да ну нах*й! У меня всё по красоте, между прочим.
И правда. Жизнь наладилась. Туалеты по городу распустились, как цветы, едва снег сошёл. Концерт в реале готовится. Альбом разлетается, как горячие пирожки. Бля, даже сингл продаётся за каким-то хером, хотя на нём — никакого эксклюзива.
Бабла — пресс. Уважения — вагон. Даже Рома практически перестал загоняться. Но я сердцем-то чую, что это он до поры. Как вплотную в концерт упрёмся — у него опять начнутся приходы в духе «меня не ценят, идите вы все на**й!» Ну, упрёмся — разберёмся. В принципе, с нашей-то репутацией, еслифчё, нового ударника найти — как нехрен делать. И прокачать.
Иствуда, вон, вообще за шкирку поймали и играть заставили, у него даже класс не артистический. И ничего. Прижился, чурка японская, иногда так даже и не скажешь, что нерусь.
— Тебе каждую ночь снятся кошмары, — настаивала Сандра.
— Мне, по-моему, один до сих пор снится, — буркнул я.
Вот что за стерва, а? Так хорошо на расслабончике сидел. А она взяла и всё опустила. Эх... Бабы!
— Я молчала до сих пор, думала — ну, пройдёт, с кем не бывает! Но теперь, когда ты начал ходить во сне... И у тебя в инвентаре при этом... Ну, ты понял.
В инвентаре у меня лежало много полезных вещей в самых разных бутылках. Но я действительно понял, что Сандра вела речь об убивающем мече. Который я у неё отработал перед тем как идти в Митриум шантажировать Палыча и убивать Танигаву.
— Ты за кого меня, дурака, держишь?! — возмутился я. — Если я выпилюсь, то сделаю это красиво и так, чтобы все видели, а не вот этот вот всё — ночью, по тихой грусти. Я ж не задрот какой.
— Хватит, Мёрдок! — Сандра для увесистости долбанула по двери кулаком. — Это уже нихрена не шутки! У тебя проблема.
— Знаю, работаю.
— Как ты работаешь?
— Ну, бухаю...
— Тебе ведь уже не семнадцать лет, Господи! Хватит корчить из себя крутого. Пьянка не решает никаких проблем, она их только не усугубляет. Добро пожаловать в мир взрослых, ку-ку! Да, тут у людей бывают проблемы. И — да, иногда нужна чья-либо помощь, чтобы с ними справиться.
— Чья? — не догонял я, что за игру пытается мне навязать Сандра.
— Психолога, Мёрдок.
— Кого?!
— Так и знала, что психанёшь... Но послушай, это будет полностью конфиденциально, никто не узнает. Он — очень ответственный человек, настоящий профессионал, и...
Тут я добил бычок, встал, бросил его в унитаз и нажал на смыв. Сполоснул руки в маленьком рукомойнике, который висел тут же, сбоку, и вышел наружу. Сандра отошла назад по тропинке, чтобы освободить мне пространство.
— Психолог, говоришь? — сказал я и прикрыл за собой дверь. — Хм...
— Что такое? — тут же насторожилась Сандра. — Мёрдок, почему я не слышу в твоём голосе ярости? Почему ты уже целых двадцать секунд не орёшь про пидарасов? Мне... Мне страшно, Мёрдок!
— Никогда не был у психолога, — признался я. — Интересно до жути. Ну, веди, чего встала?! Погодь! Давай сначала пожрём. Как раз место освободилось.
И я пошёл обратно к домику, провожаемый разнесчастнейшим взглядом Сандры, которая только сейчас поняла, что сваляла х**ню.
Ничё, пусть учатся. А то ишь, порасслабились все. Мол, виртуал, всё не по-настоящему, никаких страшных последствий... А они будут. Я — Страшные Последствия. Мёрдок Страшные Последствия — вот моё полное имя.
TRACK_02
Психолог в Линтоне был один. Тот самый, к которому ходил Грой. Ну, во всяком случае, все думали, что он один, может, остальные шифровались, хрен их знает.
Сандра хотела вести меня к нему какими-то задворками, но я её жестоко и цинично высмеял. Крутые рок-музыканты не прячутся!
Шли посреди улицы, заставляя встречные экипажи уступать нам дорогу.
— Доброго утра, Мёрдок! — здоровались со мной редкие настоящие, а не неписьные извозчики.
— И ты пошёл на**й, нонейм е**ный, — благостно отзывался я.
— Куда в такую рань?
— К психологу иду, братуха.
— Ну, п**дец, Мёрдок.
— Да сам х**ю.
После этого обычно лошадь проезжала мимо, и разговор заканчивался, а сзади слышалось:
— Слыхал? Мёрдок-то к психиатру идёт!
— У-у-у... Высокое искусство, брат — оно такое.
— Точно говоришь. За весь мир душа болит у человека.
После третьего такого разговора Сандра не выдержала.
— Мёрдок, ты меня когда-нибудь перестанешь удивлять?
— Так а хренли ты удивляешься, как дура? Чай, не первый раз замужем, должна бы уже и привыкнуть. Я — человек-сюрприз.
***
Психолога звали Никнейм.
Пожимая ему руку, я долго и от души ржал дядьке в глаза. Впрочем, ржал с уважением.
Система при регистрации попросила у него ввести Никнейм — он и ввёл, х*ли ему, жалко, что ли.
— Можно просто Ник, — сказал психолог.
— Скажи, братуха, такой вопрос... А у тебя на электронной почте какой пароль был? «Пароль»?
— Да... — поморщился Никнейм. — Жена угадала, и... Ну, в общем, вот я и здесь, — развёл он руками.
Сказочно просто. С психологом мне повезло — вот прямо сходу. Моментально. Я вообще везучий, что тут скажешь.
Домина у него был — ого-го какой. Бабла, наверное, влупил — звездец. А где, спрашивается, взял? Квесты животворящие?
