Т. Л. Смит
Ядовитый поцелуй
Пролог
Лилит
Дорогой Дневник,
Сегодня вечером я видела его.
И думаю… он тоже меня видел.
Я ненавижу свою работу, просто до смерти. Если бы могла – уволилась бы.
Барабаню пальцами по стойке бара, потягивая чистую водку. Муж говорит, что это неприлично для леди, и что её нужно разбавлять газированным напитком.
Мои губы кривятся от одной этой мысли.
Неприлично для леди.
Да пошёл он нахуй со своим бредом о приличиях.
— Два виски.
Я оборачиваюсь на звук. Я часто его здесь вижу. Глубокий, хриплый голос достигает моих ушей, когда он прислоняется к барной стойке – всего несколько сантиметров отделяют его руку от моей, покоящейся возле рюмки с водкой.
Впервые я нахожусь так близко к нему. Поднимая рюмку к губам, я наблюдаю, как он забирает оба бокала и уходит обратно в зал, ни разу не взглянув в мою сторону. На нём чёрный костюм в тонкую полоску, волосы всклокочены, а его взгляд пронзителен, словно проникает прямо в душу.
Хотя я ни разу не заглядывала ему в глаза, я вижу, как на него смотрят окружающие.
Кажется, все вокруг поклоняются этому мужчине, стоит ему лишь мельком удостоить их вниманием.
Я бы, наверное, не стала исключением. Хотя, пожалуй, лучше пусть он поклоняется мне.
На моих губах играет лёгкая улыбка. А вот это как раз то, в чём мой муж полный отстой.
Я до сих пор не поняла, чем хочу заниматься в жизни, но точно знаю – не тем, чем я занимаюсь прямо сейчас.
Быть женой, работать под руководством начальника, которому плевать на своих подчиненных?
Я лучше перережу ему глотку, чем отработаю еще один день.
Плохие мысли…
Плохие мысли...
Приходится напоминать себе, что это ненормально.
Желать кому-то смерти – ненормально.
— Еще? — спрашивает бармен.
Я качаю головой. Мне пора домой. Муж ждет.
Так почему у меня сосет под ложечкой от одной мысли, что придется уйти из бара и вернуться в ту стерильную, безупречно чистую клетку?
Я встаю, мои каблуки касаются плитки, и, повернувшись, ловлю на себе его взгляд. Хотя мужчина напротив продолжает говорить и жестикулировать, он смотрит на меня, молча потягивая виски, пока я иду к выходу, и это будоражит меня самым приятным образом.
Каблуки замирают, когда я гадаю, что же он видит?
Он ухмыляется. Я криво усмехаюсь в ответ, затем поворачиваюсь и ухожу.
1.Лилит
Дорогой Дневник,
Сколько времени уходит на то, чтобы человек умер от потери крови?
Я гуглила, но везде разные ответы.
Надеюсь, никто не полезет в мою историю поиска, а тем более – в этот дневник.
Если бы мой прошлый психотерапевт его увидела, она заперла бы меня и выбросила ключ.
Черт! Эта женщина – сука.
У меня плохие мысли.
Очень плохие.
И, кажется, это ненормально.
Так не должно быть, правда?
Может, я сломалась где-то по пути, когда правильные части меня откололись, а на их месте образовалось что-то более зловещее.
Безвозвратно.
Муж говорит, что у меня проблемы, и что мне нужен психотерапевт.
Я не хочу снова идти к психотерапевту.
Не хочу рассказывать незнакомой женщине о том, что творится в моей долбанутой голове; предыдущая была никудышней.
Я попробовала давно, всего один раз, и она сказала, что мне нужно думать только о хорошем.
Что, блядь, это вообще значит?
Как можно просто взять и думать о хорошем?
Это вообще реально?
Я делаю глубокий вдох и открываю дверь машины.
Сегодня я уволилась. Девен взбесится, поэтому я уже, кажется, вечность сижу в машине возле нашего дома.
Он знает, что я ненавижу свою работу и терпеть не могу взаимодействовать с людьми.
На самом деле, я презираю большинство из них.
До сих пор удивляюсь, как вообще вышла за Девена. Хотела бы я сказать, что он поймал меня пьяной в момент слабости. Но, к огромному сожалению, я была трезвой.
И вот прошло уже два года. Я надеялась, что его нормальность передастся и мне. Что роль жены, общий быт и заурядная должность как-то усмирит эту тьму внутри меня.
Мы познакомились на работе – с которой я сегодня уволилась. Он был клиентом в строительной компании, где я вела счета всех крупных клиентов. Он строил дом. Тот самый дом, на который я смотрю прямо сейчас. Мы съехались три года назад, за год до свадьбы.
Не могу сказать, что это была любовь с первого взгляда.
Если честно, я также сомневаюсь, что это была хотя бы мгновенная похоть.
Однажды вечером он улыбнулся своей ослепительно белоснежной улыбкой и заговорил со мной. Девен умеет красиво говорить. Наверное, поэтому и стал радиоведущим. Никогда бы не подумала, что свяжу жизнь с кем-то вроде него – с таким приличным, образцовым парнем, у которого всё в жизни разложено по полочкам. По крайней мере, мне так казалось. Но он продолжал приходить в офис каждый день и разговаривать со мной.
И я привязалась к нему.
Не уверена, что у меня вообще когда-то был «тип», но если и был, то точно не такой, как он.
Через неделю ежедневных визитов он пригласил меня на кофе.
Я сказала «нет».
Еще через неделю – попробовал снова.
И тогда я согласилась.
Что могло случиться плохого, правильно?
Неправильно!
Разница между Девеном и мной в том, что один из нас гораздо более ебанутый, чем другой.
И это не он.
Муж не знает, как починить мои сломанные части, да и как вообще с ними иметь дело – и это нормально. Я никогда его об этом не просила. Впервые я открылась ему вскоре после свадьбы, описав некоторые тёмные мысли и чувства, что живут во мне. Но вместо того, чтобы прийти в ужас, как я ожидала, он заявил, что с этим можно справиться с профессиональной помощью.
Жалкий наивный мужчина.
Хотя в последнее время он смотрит на меня иначе.
Неужели он видит, что стеклянный ящик, в который я себя загнала, согласившись выйти за него, даёт трещины?
Девен думает, что я хожу к психотерапевту. Но на самом деле мои так называемые сеансы – это просто я, сидящая в баре в одиночестве. И пьющая. Не так много, чтобы опьянеть.
Я выпиваю рюмку водки, смотрю на людей и представляю все способы, какими могла бы их убить. Всех.
Кроме одного мужчины, который всегда там.
За ним я наблюдаю больше всего.
Высокий, темноволосый и красивый. Я никогда по-настоящему не понимала это клише, пока не увидела его. Если бы Бог создал идеальный образец мужчины – мрачного и грубого, – это был бы он.
Я никогда не говорила с ним и не собираюсь – в конце концов, я замужняя женщина.
И сколько бы проблем не было у меня в голове, я никогда не стану изменять.
Вылезаю из машины и смотрю на часы. Я приехала домой на два часа раньше обычного, но просидела здесь по меньшей мере час.
Заперев дверь, я иду к парадному входу, мои каблуки вонзаются в безупречно подстриженный газон, над которым так неустанно трудится Девен.
Я ненавижу этот газон.
Единственное место, где должна расти трава, – это кладбище.
Открыв дверь, я вхожу внутрь и пытаюсь придумать хорошее оправдание своему раннему возвращению. Может, просто сказать Девену, что я уволилась и послала босса ко всем чертям? Нет, мне нужно что-то получше. Что-то… приемлемое. Мой муж не захочет слышать, что всё, чего я хотела, – это выпустить кишки Кэрол из отдела кадров на прощание. Хотя он, наверняка, уже и так видит это во мне. Так зачем я вообще переживаю?
Откинув рыжевато-медные волосы с лица, я сбрасываю каблуки, чтобы не испачкать стерильно белые полы нашего идеального двухэтажного дома, и вешаю сумку на крючок у двери.
Продолжая идти по дому, я слышу его голос, доносящийся с патио, и мгновенно понимаю, где он. Любимое место Девена в доме – задний двор. Его райский уголок, где он расслабляется. Он вечно плавает в бассейне, построенном по его заказу, утверждая, что это часть его тренировок.
