— Это практикант, — отмахнулся от него Григорий. — Ещё не привык, наверное. Возвращаясь к нашему разговору…
— О да! Возвращаясь к нему, родимому, — язвительно пробормотал Уваров. — Нам нужен способ сделать так, чтобы мы смогли одновременно и защитить парня, и чтобы он потом не подумал, будто мы собираемся его использовать.
— Что может оказаться не так уж и просто, если вспомнить, что именно это мы и собираемся сделать, — вздохнул Распутин.
— Но-но! — тут же замахал рукой его друг. — Это для его же блага!
— Ага, ты попробуй ему это потом объясни, — не удержался Григорий, но затем задумался.
Уваров вдруг замолчал, а на его лице появилось странное, в каком-то смысле немного стыдливое выражение.
— Что такое? — с подозрением спросил Распутин.
— А, может быть, Елена… — начал было Уваров, но Григорий тут же его прервал.
— Нет! — резко произнёс целитель с такой категоричностью, что становилось понятно. Этот вариант он даже не рассматривал. — Даже не думай об этом, Василий.
— Ты не можешь отрицать, что это был бы хороший ход, — попенял ему Уваров, но изменить точку зрения своего друга этим бы он никогда не смог. — И не отрицай того факта, что твоя племянница им интересовалась. Контакт у них налажен и…
— Я сказал, нет! — безапелляционно заявил Распутин.
— А что скажет Елена?
— Она ничего не скажет, — отрезал целитель. — Потому что я и спрашивать её не собираюсь. Да и сам подумай! Вон, Лазарев попытался провернуть нечто подобное. И? Чем всё кончилось? Забыл? Или напомнить?
— Спасибо, перебьюсь, — отозвался его друг. — Я жалуюсь на ногу, а не голову.
— Да? — с подозрение спросил тот. — Уверен? А то твои идиотские идеи говорят обратное.
— Гриша, ты не сможешь держать её дома вечно, — попенял ему Уваров. — Рано или поздно, но она окончательно устанет сидеть в той золотой клетке, которую ты для неё выстроил…
— И когда этот день придёт, я приму последствия этого решения, — отрезал Григорий. — А до тех пор, если я могу её защитить, то буду это делать. Даже если после этого она не захочет со мной разговаривать.
— Ты будешь жалеть об этом.
— Плевать, — отмахнулся Распутин. — Сожаления на тот свет с собой не заберёшь. А вот спокойная старость будет для меня куда приятнее. Так что забудь про это. Я не стану использовать Елену как разменную монету. Тем более, если я достаточно хорошо понял Александра, он сам откажется от подобного варианта. Даже более того — мысль о том, чтобы стать аристократом сама по себе не вызывает у него излишнего энтузиазма.
— Даже поразительно, что есть столь не амбициозные люди, — фыркнул Уваров, но Распутин лишь отрицательно покачал головой.
— Поверь мне, Василий, с амбициями у парня всё в порядке. Просто ценно для него другое. И ему абсолютно плевать на собственное наследие.
— Поверю на слово, — вздохнул Уваров, поднимаясь на ноги. — Просто нам нужно придумать другой способ, как сделать то, что мы задумали.
— Это какой же? — поинтересовался Распутин, на что Уваров негромко рассмеялся.
— Такой, который не оставит для парня выбора.
* * *
Столица Туманного Альбиона оправдывала своё название на все сто десять процентов. Пасмурно. Туманно. Холодно и сыро. Лондон никогда не был приветливым городом, несмотря на все скрытые в нём богатства.
— Как думаешь, это будет сложно? — на практически чистом английском с едва ощутимым акцентом спросила молодая и красивая девушка.
На вид ей было не больше двадцати двух, может быть, двадцати трёх лет. Точно так же, как и высокому молодому человеку, рядом с которым она шла под руку. Достаточно было лишь слегка приглядеться, чтобы увидеть сходство между ними. Черты лица. Цвет глаз. Тёмно-каштановые волосы. Любой, кто потратил бы на размышления чуть больше полуминуты, задумался бы о том, а не являются ли они родственниками?
И оказался бы прав.
— Нет, нисколько, — на том же языке ответил ей молодой человек.
— Вопрос только в том, — задумчиво произнесла девушка, — хотим ли мы, чтобы им было плохо или…
— Или? — со смешком уточнил молодой человек. — Оленька, я хочу, чтобы им было очень плохо. Очень, очень, очень. Настолько плохо, чтобы они вспомнили тот день с содроганием и осознали, какую страшную ошибку совершили.
Андрей Разумовский покрепче прижал к себе сестру и, подняв голову, посмотрел прямо на затянутое тяжелыми, почти свинцовыми тучами небо над Пикадили-стрит. Его нисколько не смущал сыплющийся с неба мелкий и колючий снег. Каким бы холодным он ни был, ему никогда не удастся потушить яростный огонь, что горел в сердце молодого человека.
В конце-концов, наследие — это не только фамилия. Это ещё и долг крови, который его сын обязан был вернуть сторицей.
Потому что в этом мире для него не было ничего более важного, чем наследие его семьи.
От автора. Вот и закончился 12й том.
Продолжение здесь: https://author.today/reader/463222
Спасибо вам. Вы лучшая аудитория о которой можно мечтать. Будем благодарны, если вы поставите книжке лайк, коли считаете, что она того заслуживает. Ну, а мы пошли работать дальше.
