Печать пожирателя 7 (СИ) - Соломенный Илья

Он уже какое-то время знал, что придёт и к этому. Что однажды книге станет мало животных, и она попросит убить человека.

И он знал, что сделает это.

Не сейчас. Но скоро.

31 декабря 2031 года. Канун Нового года. Москва.

В городе царил праздник — всюду горели разноцветные огни, слышалась музыка, по улицам и на площадях летали иллюзии, в небе взрывались фейерверки.

Но на самой окраине столицы, где дороги обрывались в пустоту, где заброшенный автосервис превратился в могилу для отжившей своё техники, была только тьма.

И Львов.

Он стоял посреди бетонного гаража. Стены были покрыты плесенью, в воздухе висела смесь запахов масла, ржавчины и чего-то ещё — чего-то горького.

Сергей был один. Почти.

Тело лежало рядом. Мужчина лет тридцати пяти, грязный, оборванный, от которого несло нечистотами, водкой и… страхом. Бездомный, найденный у теплотрассы. Сергей обманул его. Наплёл про новогоднее чудо, благотворительность. Обещал еду. Деньги. Укрытие.

И тот последовал за ним.

Сергей опустился на колени. Положил ладонь на грудь мужчины. Почувствовал сердце.

— Не бойся, — произнёс Львов спокойно, — Это будет быстро.

Он достал тяжёлый нож, который раньше принадлежал мяснику с Чистопрудного рынка. Тот, которым тот разделывал плоть. Тот, который Львов уже не раз обагрил кровью своих «мелких» жертв.

Нож вошёл глубоко. Мужчина захрипел, вытаращил полные страха глаза… И затих.

Сергей поднял лицо к потолку. Его руки были в крови. Он чувствовал, как воздух вокруг меняется, становится тяжелле и пропитывается запахом крови и… Серы?

Открытая книга лежала рядом. «Корни Тьмы» словно дышали. Страницы шелестели, перелистываясь сами собой, символы на них двигались, буквы складывались в новые слова, пока не остановились на главе:

«Кровавый клинок»

Это было не просто заклинание. Это была кровавая форма боевой магии. Оружие, сотканное из чистой смерти. Оно не требовало металла, не имело веса. Оно рождалось из крови жертвы и воли того, кто его вызвал.

Сергей начал читать — и слова эхом разносились под сводами заброшенной автомастерской, отдаваясь в ушах Львова.

Его голос стал громче. Не женский, не мужской. Это был голос множества людей, говорящих одновременно. Шепот, крик, плач, хохот.

«Ты принёс одну жизнь. Но этого мало. Назови тех трёх, кто тебя презирал. Кто тебя предал. Кто считал слабым. И получишь силу, которая разорвёт их судьбы!»

Сергей даже не запнулся. Не стал останавливаться.

Он знал, что это значит.

Он давно знал, кто находится в списке.

— Марк Апостолов.

Его вечный соперник. Человек, который всегда был выше него. Который смотрел на него с презрением. Который отобрал у него всё — славу, любовь, уважение.

— Варвара Долгорукая.

Бывшая невеста. Девушка, которую он даже какое-то время любил. Которую он хотел сделать своей. Она ушла прислав ему презрительное сообщение: «Я не хочу быть с человеком, который никогда не станет никем!»

— Леонид Львов.

Отец… Дворянин, бизнесмен, глава рода. Человек, который всегда видел в Сергее лишь слабое отражение себя. Который лишил его наследства, права голоса, будущего. Который учил его, что сила — это всё. А потом заявил, что сын недостоин её.

Сергей закрыл глаза. Мысли о каждом из этих людей вызвали внутри него ярость. Холодную, но безумную. Он начал произносить слова заклинания. И каждое имя добавляло ритуалу мощи.

Комната наполнилась тьмой. Не просто темнотой — живой, движущейся, дышащей и густой тьмой. Тени вытягивались из стен, из половиц, из самого воздуха. Они обвивали тело Сергея, проникали внутрь.

Он не закричал. Не почувствовал боли.

Он принял это.

Когда ритуал закончился, Сергей лежал на полу. Его тело было покрыто потом, он дрожал.

Но внутри… внутри него теперь было что-то новое.

Кровавый клинок.

Львов медленно встал и вытянул руку. Клинок возник в руке Сергея, стоило лишь сконцентрироваться на боли, на смерти, на ненависти. Чёрное лезвие с красными прожилками, словно оно состояло из самой ночи и крови. Львов медленно провёл своим новым оружием по ближайшей стене — бетон рассыпался, словно бумага.

Сергей улыбнулся — и снова услышал голос. Новый. Не такой, как раньше. Этот был тише. Но гораздо страшнее.

«Ты обещал нам три жизни. За них мы дадим тебе мощь и три судьбы. Будь осторожен, Сергей. То, что ты получил, не принадлежит тебе — пока ты не выплатишь долг. Клинок стал частью тебя, а ты — часть его»

Сергей сжёг тело и вышел из автосервиса. На улице медленно падали крупные хлопья снега. В небе взрывались фейерверки.

Парень посмотрел вдаль, в сторону центра Москвы. Где сейчас, возможно, Марк праздновал Новый год. С друзьями. С семьёй.

Львов хищно улыбнулся, и прошептал:

— Пусть начнётся игра.

И шагнул в ночь.

Марк вышел на балконе. Внизу раскинулся праздничный город, вверху взрывались фейерверки. В квартире вовсю шло празднование Нового года — друзья, отец, братья, команда по чароболу — сегодня он собрал всех, кто был ему дорог.

Парень приподнял бокал, сделал глоток шампанского. В голове крутились разные мысли о прошедшем году. О Салтыкове, о корпорации, об Эфире. О новых проектах. О магии, которую он усилил. О людях, которых встретил.

Но внезапно…

Холод.

Марк ощутил его в груди. Как удар. Как что-то древнее, проснувшееся где-то вдалеке. Он замер. Вздохнул. Посмотрел в сторону окраины.

— Что за дерьмо космочервей… — прошептал он.

Ему показалось, что мир на секунду сжался. Что где-то вдалеке, на самом краю реальности, что-то изменилось.

И это «что-то» было направлено на него.

Глава 12

Игра начинается

Январь 2032 года. Москва, поместье князя Салтыкова.

Подъезжая к поместью Салтыкова (его личный водитель всё ещё катал меня на дорогущем мобиле князя), я смотрел в окно на падающий снег и размышлял о прошедшем месяце. Даже о двух, пожалуй.

Да уж… Сказать, что я совершил невозможное — не сказать ничего! Это же надо придумать, полностью скопировать личность человека! И не просто память и сознание — но ещё и энергетику!

Ну… То, что от неё осталось. Всё-таки проклятье неизвестных наёмных убийц (которых, кстати, так и не нашли) изрядно потрепало Петра, и теперь он находился плюс-минус на моём уровне.

Ха! Учитывая, что проклятье сожрало примерно половину его энергетики, до покушения он был Знатоком, не меньше! В таком-то возрасте… Вот, что значит древняя кровь… А ещё — доступ к деньгам, катализаторам, знакомствам и власти с самого рождения.

Однако теперь Пётр находился «взаперти»… И как его вытащить из магической реальность — я пока не знал.

Бедолага, даже к новостям доступа, фактически, не имеет — для этого у него теперь есть отдельный человек, который ежедневно подключается к МР 2.0, и рассказывает Салтыкову всё, что тому интересно.

Я подумывал настроить прямое подключение к сети, и для этого у меня даже идеи были — но поразмыслив, от этой идеи пришлось отказаться. Нельзя было, чтобы хоть кто-то узнал, что и как у нас происходит. И уж тем более я не собирался оставлять для хакеров даже гипотетическую возможность проникновения в нашу магическую сеть.

Так что приходилось Пётру, как в стародавние времена, слушать пересказы специального человека о том, что происходит в мире.

Вспомнив, как бедолага Федот пересказывал наши последние чаробольные матчи, я улыбнулся. Вот уж ему пришлось постараться, чтобы в красках описать происходящее.