Я один вижу подсказки 7 (СИ) - "Son"

Всё происходило настолько стремительно, что даже редкое зловоние достигло меня чуть позже — от чего меня чуть не вырвало.

Что же происходит? Всё ли это из-за меча? Я сомневался в этой теории, ведь меч воплощал стихии огня, жара и великолепия, истинного благородства.

А здесь?

Чернота, мрак и какое-то коварство. В этой атаке чувствовались тёмные, безжалостные мысли. Возможно, это всего лишь мои домыслы — я не мог быть в этом уверен и уж тем более как-то проверить. Однако людям свойственно давать оценку всему происходящему, и я не стал исключением.

Впрочем, дальнейшие события немного прояснили ситуацию. Не полностью, но хотя бы частично.

Когда ковёр из червей растворился, после него остался лишь дождь духовных камней, падающих сверху.

Тук. Тук. Тук.

Они сыпались сквозь барьер повсюду — даже мне на голову, на лоб, на тело. Как говорится: «Только раздвигай руки и хватай!» Только я не хватал, а просто стоял, застыл, глядя вверх в полном ошеломлении.

Что это ещё за… покемон?

Над кратером зависло гигантское существо, ростом с семи, а может, и девятиэтажное здание. Его тело напоминало вулканический камень: чёрное, испещрённое трещинами, из которых медленно сочился густой зелёный яд.

Лицо представляло собой обсидиановую маску с девятью узкими глазами, а вместо волос на голове колыхались ядовитые испарения, образуя подобие короны.

Какого… лешего?

Хотя, разумеется, это был не леший, а чёрт. Точнее, культиватор на стадии Неба. Вопрос лишь в том, что он здесь делает. Хотя нет, и это понятно. Он пришёл не ко мне. Он пришёл за мечом. Он хочет наследие Дэвы!

Что делает культиватор на стадии Неба в этом мире? Единственное, что хоть немного меня успокаивало, — ему нужен был не я, а меч. По крайней мере, так я думал, пока он не посмотрел мне в глаза.

Этот взгляд прижал к земле. Не буквально, но ощущение было именно таким. Страшно было даже пошевелиться — сделать шаг вперёд или назад.

Странное чувство, когда один только взгляд заставляет застыть, словно бестолочь, и просто ждать. Будто тебе сейчас дадут разрешение: «Можешь умереть…»

Впрочем, он сказал совсем другое. Его голос был глубоким, тираническим, проникающим в самую душу:

— Мальчишка… Вот ты и попался… Как же долго я тебя искал. А ты, оказывается, не так-то просто ловишься, не так ли? Но теперь… теперь тебе от меня не сбежать.

Я не понял. В его словах слышалось желание. Желание поймать меня. Но кому я вообще перешёл дорогу?

Нет, у меня были догадки. Но они казались слишком… невероятными.

— Что? Дядя, вы вообще кто? Можешь хотя бы представиться?

Тридцать минут назад….

В тёмном кабинете, освещённом лишь тусклым светом свечей, происходило нечто значимое.

Огромное помещение, скрытое от посторонних глаз под землёй, напоминало нору крысы. Хоть и с мраморными стенами, украшенными красными прожилками, создающими зловещее впечатление, что стены истекают кровью.

Только факт остаётся фактом: Мор Акумов, глава Культа Падших, остаётся тем же, кто вынужден всю жизнь прятаться в тени.

«Хм… Сегодня всё поменяется!»

Так думал Мор во время медитации, сидя на полу.

На первый взгляд, его внешность не выдавала тьмы души: длинные чёрные волосы падали на белые плечи, а почти за тысячу лет правления Культом Падших его облик оставался неизменным.

Он напоминал древнегреческого бога, высеченного из камня. Его привлекательный вид мог бы покорить сердца множества женщин, мечтающих о встрече с ним хотя бы раз в жизни.

Однако не стоит обманываться внешней притягательностью. Судить человека по обложке нельзя — Мор Акумов является жестоким и коварным человеком, ответственным за гибель миллионов.

Его жестокость не столь явна в личных зверствах. Его руки отчасти остаются чистыми, ведь он не занимается пытками ежедневно, а лишь когда ему это угодно.

Зато его тщательно продуманные планы привели к немыслимым потерям. Каждая война, каждое восстание, эпидемия и массовое убийство — всё было спланировано им лично.

Под его руководством Культ Падших превратился из толпы слепых фанатиков в грозную силу, ставшую настоящей головной болью для всего континента.

Именно из-за него Школа Трёхглавого Дракона кажется местом, где каждый второй — потенциальный шпион. Всё из-за одного человека.

Сегодня Мор готовился к рискованному делу. Возможно, не к самому опасному в его жизни, но определённо к непростому.

Пересечь границы вселенной, перенести своё сознание и силу на другую планету, где обитают лишь примитивные существа… Эта идея казалась безумной. Для Мора же она была лишь «нормальной».

Его цель — так называемый «Наследник школы Шивы». Точнее, его почти божественные духовные корни. Мор был убеждён: если у бога и должны быть духовные корни, то именно такие.

Но зачем это ему? Разве он не достаточно могущественен, силён, влиятелен? Всё так, но он застрял. Он зашёл в тупик. И что бы ни думали о нём другие, Мор откровенно боялся:

«Если я сейчас ничего не сделаю, я умру… Может быть, не сегодня, но у меня точно не будет будущего.»

Он размышлял о главном ограничении любого живого существа — времени. У каждого оно своё: кому-то отпущено пятьдесят лет, кому-то сто. А сколько проживёт он? Может быть, ещё тысячу лет. Это много. Но сто тысяч — ещё больше. А миллион?

С точки зрения человека, миллион лет — это что-то из области мифов. Но с точки зрения вселенной, с точки зрения Дао — лишь мгновение. Звёзды существуют миллиарды лет.

Мор не собирался мириться с конечностью. У него были амбиции. Он решил, что раз пришёл в этот мир, то глупо просто исчезнуть снова. Тем более, когда у него есть шанс изменить свою судьбу.

Как?

Став Асурой.

Стоит уточнить, что существует множество путей к высшему миру. Можно стать Дэвой, избрав путь света, но можно и последовать путём тьмы, став Асурой.

Обе дороги ведут к вершине Бытия. Однако Мор понимал: ни Дэва, ни Асура не являются конечной точкой. Он не знал этого наверняка, но всей душой надеялся на это. И потому решил создать себе прочную основу — божественные духовные корни.

«Пора…»

Он покинул свой кабинет и вошёл в соседнее помещение. На полу уже мерцала сложная духовная формация, созданная из редчайших материалов: камней хаоса, тёмной материи, легендарных трав.

Неудивительно, что Шинсу здесь буквально бурлила — подобную концентрацию энергии невозможно было встретить в природе, её можно было лишь искусственно взрастить.

Вокруг собрались сильнейшие последователи Культа. Все, облачённые в церемониальные красные одеяния, занимали свои позиции, встав на колени в ключевых точках пентаграммы.

Мор сел в самом центре. Его мускулистое тело расслабилось, готовясь к переходу.

— Вы готовы?

— Да.

— Будьте осторожны.

— Хорошо.

Разговор был лаконичным, но вежливым. Здесь собрались по сути «близкие» люди, и между ними не было необходимости в излишней формальности.

Мор окончательно закрыл глаза.

Сначала не было ничего. Затем появилось едва уловимое ощущение — тонкая, почти невидимая нить связи с клоном, ждущим его в другом мире.

Как только его пальцы мысленно коснулись этой эфемерной струны, реальность начала изменяться.

Сначала пришёл холод. Несмотря на то, что Мор, как Патриарх Культа, ассоциировался с тьмой и холодом, это не означало, что он был к ним неуязвим.

Эти стихии простирались куда глубже, чем пределы человеческого понимания. Они пронзали его сознание, которое мчалось сквозь космические пустоты.

Хотя… пустоты ли? Скорее иллюзия, чем реальность. Ведь в рамках вселенной переместить сознание из одной точки в другую — задача не из лёгких.

«Что?»

«Я распадаюсь…»

На миг его сущность словно раскололась. Потерять руку — неприятно, но утратить часть себя… это было нечто совсем иное. Паника нахлынула, но лишь на мгновение. Его железная воля взяла верх, удерживая сознание от окончательного распада.