Мажор. Тень за моей спиной - Фокс Вивиан

Вернувшись домой, я быстро переодеваюсь, после чего обследую каждый угол своей небольшой квартирки. Залезаю в самые невероятные места, попутно обнаруживая пыль и стирая ее. Потом все равно не дойдут руки.

Нет. Ни одной камеры. Ну, или я не умею их искать, черт его знает.

Поужинав и приняв душ, сажусь за работу. Периодически кошусь на телефон, который молчит уже сутки. Это подозрительно. Слишком подозрительно для него.

Но стоит мне подумать об этом, как гаджет пиликает входящим сообщением. Даже не думая ни секунды, хватаю его и разблокирую.

“Надеюсь, ты надела пижаму, которую я тебе прислал”

“Даже не распаковывала и не обрезала бирки. Назови адрес, куда вернуть”

“Моя мышка осмелела”

Я так и чувствую его улыбку, хотя помню ее смутно. Он вообще улыбался в день нашей встречи?

Новое сообщение, от которого сердце подскакивает к горлу:

“Если ты уже настолько смелая, может, поиграем?”

“Во что?”- спрашиваю, не удержавшись, хотя стоило бы надавать себе по пальцам и наконец разобраться, можно ли заблокировать неопределенный номер.

“Я задам тебе вопрос. Если ты ответишь на него правильно, я заберу пижаму. Если ошибешься, должна будешь спать сегодня в ней. Только в ней”

“Давай”

Сеня, бляха! Надо не соглашаться, а слать его! Не корми зверя!

Но я пялюсь в экран телефона в ожидании его вопроса.

“Какого цвета у меня глаза?”

- Че-го? - тяну точно как в меме и хмурюсь.

Что за дебильный вопрос? Откуда я знаю, какого цвета у него глаза? Я что, смотрела на них? Да я в нашу встречу кипела гневом! Мне важно было вытолкать его из ресторана и получить свои чаевые с новых клиентов.

“Давай, мышка, время не резиновое”

Серые. Или зеленые? Точно не карие и не голубые. Серо-голубые? Или просто серые? Вот черт!

“Мышка”

- Блин, блин, блин, - бубню, тарабаня пальцами по столу.

“Зеленые”

“Пижама твоя”

Блин! Серые же!

“Серые”- пишу быстро и отправляю.

“Поздно, мышка. Сладких снов. Я проверю, выполнила ли ты условия игры”

“Как это ты проверишь?” - отправляю, не дыша.

“У меня свои способы. Не засиживайся за работой”

“Эй! Хватит! Я отказываюсь играть в твои долбаные игры, понял?! Отвали от меня!”

Я несколько минут жду ответа, но его так и не случается.

Как только открываю файл с книгой, в меня как будто закачивают порцию энергии, и я начинаю строчить до онемения пальцев.

Руки, губы. Он скользит по ее телу. Кожа к коже. От трения они практически дымятся. Макс шепчет ей непристойности на ухо, и Алиса взлетает. Перед ее глазами звезды, а он испаряется из ее квартиры, словно призрак. Тень, которая способна просочиться сквозь незаметные щели в дверном проеме.

Все тело буквально пульсирует, когда я заставляю себя закрыть ноутбук. Больше всего я эту пульсацию ощущаю между ног, и это о-о-очень плохо. Потому что на месте Алисы я видела себя, а на месте Макса…

Да уж…

А глаза у него действительно серые.

Я нахожу отмазку, почему не могу выполнить условия игры и надеть пижаму этой ночью. Мне и отговорки-то не нужны, я не обязана играть в игру, правила которой устанавливает незнакомый парень со странными наклонностями. Но прежде, чем надеть новую одежду, я ее всегда стираю. А сегодня это делать уже поздно. Так что я отправляюсь в постель в своей старенькой, но любимой пижаме в клубнички.

Закрываю глаза и вырубаюсь, а во сне мне кажется, будто мою щеку овевает ветер, а потом я слышу низкий, бархатный шепот прямо на ухо:

- Непослушная мышка. Оделась не так, как я сказал. Что ж, воспитывать тебя будет крайне увлекательно.

Я распахиваю глаза и сажусь на кровати с колотящимся сердцем. Всматриваюсь в темноту комнаты, а потом с улыбкой облегчения падаю на подушку. Показалось. Или приснилось. Плевать. Главное, что я дома одна. Надеюсь на это.

Глава 10

Есения

Ночной клуб гремит басами. Они проходят через меня, пронизывая до косточек.

Сегодня я здесь не сотрудник, а посетитель. Ирка и еще три девушки из нашей группы прошли бесплатно благодаря мне, а бармен за счет заведения сделал нам по коктейлю.

Мы тусуемся лабо на танцполе, либо у бара, потому что позволить себе столик в кабинке не можем, а все отдельно стоящие давно были заняты, когда мы приехали.

Мы празднуем успешно написанные контрольные. Это у нас повод такой заявиться в клуб. А причина - захотелось просто расслабиться.

Я вообще в последнее время как белка в колесе. Работа, учеба, мама, бабушка, книга, в конце концов. Я постоянно в движении, постоянно куда-то бегу, что-то делаю, с кем-то разговариваю. А сегодня захотелось просто оторваться с подружками.

За эти несколько дней подарков не было, и я немного выдохнула. Но пижаму, кстати, так и не надела. Постирала, погладила и аккуратно сложила в шкаф. Наверное, просто сдалась и поняла, что вернуть ее моему сталкеру не выйдет. Ну, и ладно. Буду носить. Потом. Однажды.

А еще я сегодня, наверное, сбежала из дома. Потому что у меня такое ощущение, будто он в каждом углу. На каждой странице моей книги. В каждом образе главного героя. Не знаю, как улыбается мой сталкер, но тот, который в книге, владеет самой трусикосрывательной улыбкой - кривоватой наглой ухмылкой. Я изо всех сил гоню от себя мысли о том, что мой персональный сталкер вдохновляет меня на написание книги, но выбросить из головы факты довольно сложно. Стоит нам со сталкером попереписываться, и мои пальцы аж дымятся, скользя по клавиатуре.

В общем, я бегу сегодня от всего.

Мы с девчонками часа полтора отрываемся на танцполе, и я замечаю интересную штуку. Ко всем моим подругам клеятся парни. Ко всем. Кроме меня.

Я как бы не рвусь. Обычно истории в клубах заканчиваются, мягко говоря, неинтеллигентно. Мне ли не знать? Но все равно внутри какое-то неприятное грызущее чувство, будто со мной что-то не так, если ко мне ни один не подходит.

Устав, мы подходим к бару. Я заказываю только воду, потому что во рту пустыня, и мне кажется, с меня сошло сто потов, пока мы скакали под музыку.

- Ир! - зову подругу, когда она тянет через трубочку цветной коктейль. Она кивает, давая понять, что слышит меня, а я наклоняюсь к ее уху. - От меня не воняет?

- Чем? - спрашивает подруга, хмурясь.

- Ну… Не знаю. По́том.

Ирка смеется и качает головой.

- Что за вопросы дурацкие?

- Просто… Да забей, - я отмахиваюсь.

Как-то неприятно будет озвучивать вслух то, что засело в моей голове. Ощущение собственной неполноценности накатывает, пробуждая комплексы, которыми я, между прочим, никогда не страдала. За мной ухаживали парни. И даже сейчас постоянно цепляются и на улице, и в универе, и на работе, и в транспорте. Я даже научилась делать, как моя подруга это называет, противозачаточное лицо, чтобы никто не приставал. Но все равно обидно, что к девчонкам подходят, а ко мне совсем никто.

Выпив свои напитки, мы с подругой возвращаемся на танцпол. Стоит мне начать двигаться, как мое тело прошивает дрожь. Я не могу понять, что происходит. Ощущение такое, будто я танцую голая среди толпы, и все на меня пялятся. Оборачиваюсь в танце, замечая, что на меня вообще никто не смотрит, все заняты собой и своими партнерами в танце. Мое платье все еще на мне, как и туфли на каблуках, которые я одолжила у подруги, и уже сто раз пожалела, что не пошла в кедах. В голову даже закрадывается мысль одолжить обувь у одной из официанток здесь в клубе, но я отбрасываю ее.

Продолжаю танцевать, но ощущение того, что я выставлена напоказ, меня все равно не покидает.

Какого черта я так странно себя чувствую?

Мысль о том, что мне могли что-то подмешать в коктейль или воду, я сразу отметаю. Это клуб, в котором я работаю. Бармен, с которым мы проработали не одну смену. Во всем персонале клуба я уверена на сто процентов, а больше никто мой напиток не трогал.