Даша Коэн, Ники Сью
Измена. Дэн Мороз спешит на помощь
Глава 1 — С наступающим!
Варя
— Жень, ты? — кричу из кухни, вытирая руки об фартук и поправляя растрепанные волосы. До нового года осталось буквально четыре часа, а я с утра как белка в колесе, даже не успела навести марафет.
Все хотелось, чтобы к приходу любимого мужа все было идеально, не только дом украшен и праздничный стол накрыт, но и я принарядилась, правда с последним не успела. Зато вон какая у нас елка в гостиной теперь шикарная стоит. Я ее сама сегодня с рынка пёрла на санках, которые у соседки взяла на погонять. Женька всю неделю обещал мне ее домой принести, но куда ему с его новой должностью такие мороки?
И без того работает сутками уже. Вот я и решила лишний раз его не напрягать.
Он у меня вон какой молодец. Карьерист. Не курит, почти не пьет, мне слова обидного никогда не скажет. И все в дом, все в семью тащит. Да и мужик видный — по улице идет все женщины вслед смотрят. А я с гордостью несу звание его жены.
Жалко только, что в последнее время, Женька мой какой-то мрачный ходит. Новый начальник с него столько требует, будто зуб имеет на мужа.
А он горбатится, как Папа Карло, да на работе допоздна задерживается, чтобы боссу угодить, а ему все не так, да все не то.
У-у-у, редиска!
— Привет Варь.
Оборачиваюсь и расплываюсь в улыбке. Женька держит в руках коробку, перевязанную алым бантом. Это видимо мне подарок на Новый год приготовил.
М-м, родной мой!
— Привет Жень. У меня тут все почти готово: твоя любимая «шуба» уже в холодильнике пропитывается, оливье я тоже настрогала — как ты любишь, с яблоком и языком, утку только поставила запекаться, мясо по-французски почти готово. Сейчас в душ быстро сбегаю и бутерброды с икрой намажу. Правда, же я у тебя молодец?
И поправила на себе вафельный халат, приосанившись и улыбаясь от уха до уха.
Муж еще не знает, а я ему еще и подарок приготовила: свитер связала. Сама! Под цвет его лаз — темно-коричневый. Три месяца пыхтела, но с задачей справилась, и получилось очень красиво. лучше, чем в магазине!
— Варь…
— М-м?
— Сядь, — указал мне Женька на табурет, стоящий у стены, и я тут же кивнула, понимая, что заботливый супруг видит, как я забегалась за целый день и понимает, что мне нужна краткая передышка.
— Да я быстро ополоснусь. Одна нога тут, другая там.
— Сядь, говорю. И да, это тебе, — и протянул мне коробочку с подарком.
— Ну ладно. И спасибо! — засияла я и все-таки опустилась на стул, зажмуриваясь и вздыхая с облегчением.
Вот это день! Сумасшествие какое-то!
— Варь, поговорить надо, — строгим, таким серьезным тоном начал он.
— Ага, говори, — закивала я, все еще закрыв глаза и сама себе разминая плечи, — я тебя слушаю.
— Посмотри на меня, Варя.
— Смотрю, — открыла я один глаз и рассмеялась. — Опять начальник кровь пил, да?
— Нет — Чеканит как отрезает он. Неужели ему настроение в такой день умудрились испортить? Ну что за люди, ей богу. Праздник же на дворе, моли бы вообще выходной дать. Эх …
— А кто тогда? — подалась я ближе и попыталась накрыть сжатые кулаки мужа своими ладошками, но он тут же отнял руки.
— Варя, я от тебя ухожу.
Не понимаю. Улыбаюсь растерянно, прикидываю в голове варианты. На ум
приходит только злыдень-босс, который опять поручений надавал, может он им
выходные отменил? А что, вполне себе возможно.
— На работу? — спрашиваю я.
— Нет. К другой женщине.
— Что? — в ушах начинает шуметь. Накрывает паникой, но еще не слишком.
Сердце замирает, да и я сама кажется, не дышу. Так и сижу, разинув рот, словно тупая рыба, глотая губами воздух. Послышалось может? Вроде нет.
— Варь, я устал. — Шумно выдохнув, произносит муж.
— От чего? — Недоумеваю я, совсем по-идиотски хлопая глазами.
— От вранья.
— вранья? — шепчу обескровленными губами и чувствую, что не могу сделать вдох. Легкие отказываются качать кислород.
— Варь, ты прости меня, но я тебя не люблю. И, кажется, никогда не любил. Предложение по дурости сделал, а потом тысячу раз пожалел об этом. Мы же с тобой как с разных планет. У тебя на уме одни лишь дети и домашняя рутина. А потом я твою подругу Ленку увидел и как ото сна проснулся. Меня к ней магнитом потянуло. Никогда ничего подобного не чувствовал, а тут накрыло, что сил нет.
— Сил нет? — снова как во сне повторила я за ним шепотом.
— Сил нет больше приходить к тебе, врать, что люблю, что ты мне нужна. Спать с тобой.
— Замолчи! — закричала я, и слезы все-таки хлынули из глаз.
Захлебнулась ими. Уши закрыла. Зажмурилась, чтобы не видеть эту жестокую картинку, когда мой любимый Женя смотрит на меня, как на грязь под ногтями. Нет! Это просто кошмар! Я сейчас проснусь и…
— Я, собственно, пришёл, чтобы шмотки забрать. И сказать тебе, чтобы ты меня больше не ждала. Я не вернусь, Варь.
Женька разворачивается, а я срываюсь с места и как дура бегу за ним, смотрю, как он спешно собирает вещи в спортивную сумку, а затем идет в коридор. Перед глазами застыла наша свадьба, первая брачная ночь, как он томно на ухо звал меня по имени. Нет, может особой романтики у нас никогда и не было, да и цветы муж почти никогда не дарил... Он вообще не сторонник романтики. Но я никогда не заостряла внимания, мы же семья! Одно целое!
В горе и в радости…
Женя спешно засовывает ноги в ботинки, а мне не верится, что он уходит. Прямо сейчас. В канун Нового года.
— Женя, но я ведь люблю тебя! — дрожащими губами произношу я жалким, тоненьким голоском.
— А я тебя нет — равнодушно рубит он, и я снова начинаю плакать. И нести бред.
— И как же я теперь без тебя? А праздник? Я же так старалась, хотела тебе приятное сделать!
— Приятное? Что ж, тогда дай мне спокойно уйти, Варя. Это единственное от чего мне будет приятно.
Через секунду входная дверь за моим мужем закрылась. А я осталась одна.
Наедине со своим ужасом и горем.
С Новым годом, Варя! С новым несчастьем!.
Глава 2 — Нож в спину
Варя
Минут пять сижу ни живая ни мертвая, в уголке, на коврике. У меня тихая истерика, когда осознание еще не пришло, но слезы уже градом катятся по щекам. Тело колошматит страшно и зуба на зуб не попадает.
Больно. Очень больно! Ломка за любимым человеком уже достигла своего апогея.
Как он там сказал?
Я не вернусь…
Боже, пусть он соврал, умоляю! Пусть загулял немного, да. С кем не бывает? Вот как мой дед покойный говорил: баб у мужика может быть много, а любимая женщина всегда одна.
И это я! Я! И только я! Ведь правда?
А я его потом прощу, потому что доля такая бабская мужчину своего прощать, когда он оступится. А как иначе? Так ведь любая может прийти, поманить его и он уйдет!
А я за своего Женю бороться должна! Что же я просто так возьму и отпущу его после стольких лет брака?
Нет!
О боже, о чем я вообще думаю, тупица? Неужели я себя на помойке нашла?
За окном еще так противно бахают петарды новогодние и по телевизору Басков поет какую-то ужасную праздничную песню. Все это так неожиданно злит, аж кровь в жилах стынет И я подскакиваю, нервно щелкаю на кнопку пульта, лишь бы поскорее пропали звуки, только от этого ничуть не легче. Наоборот — в тишине даже хуже становится. Начинает тошнить. В ушах так и продолжают звучать слова Жени: «ухожу, не люблю, мы разные».
Слезы бесконечным потоком катятся по щекам, я их вытираю рукавами халата, в надежде, что сейчас они закончатся, однако им хоть бы что — катятся и катятся. А потом меня захватывает новой волной эмоций, и я, поддавшись им, хватаю мобильник, который валяется на диване, и набираю Ленку.
