Против течения
Глава 1
– Автобус ушёл час назад, – огорошила меня кассирша в полукруглом окошке автовокзала. – Следующий завтра в семь утра и час дня, – добавила равнодушно.
– Как же?.. – растерялась я, оглядываясь в слепой надежде, что кассир ошиблась, и прямо сейчас материализуется автобус.
Я преодолела немалый путь – несколько часов перелёта, после душный плацкарт, – чтобы уткнуться в «автобус ушёл час назад»? И что теперь делать?..
В райцентре, куда я приехала, есть гостиницы хотя бы? Не похоже.
Такси? Больше ста километров ехать, если верить картам, стоить будет, как билет в Анталию.
– Девушка, сходите в туристическое бюро, всяко дешевле, чем… – показала в сторону таксистов, кружащих вокруг вокзалов – авто и железнодорожного, – как стервятники в ожидании добычи. – Обычно одна экскурсия в день, но сегодня воскресенье, вдруг.
– Экскурсия? – удивилась я.
Какая экскурсия? В обыкновенное сибирское село экскурсия? Интересно, что показывают, какие экспонаты? Я имела смутное представление о сибирских поселениях, Сибири вообще, да и о мире в целом.
Представить, зачем ехать в глухую (в моём представлении глухую) деревню не могла, вообразить, что там смотреть – тоже.
– Ну, вы же в музей? Туда и возят.
– В музей, – кивнула я на всякий случай. – Где бюро находится?
Какая разница, зачем ездят на экскурсии, главное, добраться в нужное место, а дальше… о «дальше» я не задумывалась.
– Переходите на другую сторону, один перекрёсток и увидите. Мимо точно не пройдёте.
Я поблагодарила, подхватила сумку, дёрнула небольшой чемодан на колёсиках, и поспешила в сторону загадочного экскурсионного бюро. У киоска, торгующего пирожками здесь же, на автовокзале, остановилась. Ужасно хотелось есть.
Беляши, сосиски в тесте, пирожки с картофелем, с яблоками… аппетитно.
– Пирожок с картошкой! – опередил меня мальчишка лет восьми.
Взлохмаченный, светловолосый, загорелый, в однотонной футболке, демонстрирующей острый локти. В тренировочных штанах, убитых почти в хлам кроссовках.
Выхватил протянутый пирожок, схватился в упаковку и потянул в рот, кажется, намереваясь затолкать в рот целиком.
– Алексей! – услышала грозный окрик за своей спиной, аж сжалась, будто бы это я – Алексей.
Мальчишка, стоявший в паре шагов от меня, отшвырнул от себя пирожок, вылупившись на того, кто окликнул.
Невольно я оглянулась, несмотря на то, что единственным желанием было убраться подальше. Рефлекторным желанием.
Поверх меня, прямо на мальчишку, очевидно Алексея, смотрел мужчина. Высокого роста, в сравнении с моим – так и вовсе гигантского. С широкими плечами, при этом худощавый, загорелый почти до черноты, с коротко стриженными, тёмными волосами, зелёными глазами, смотревшими исподлобья. В футболке с длинными, закатанными до локтей рукавами, трикотажных брюках и сникерсах.
Главное же – борода, закрывающая добрую половину лица, от чего определить возраст говорящего было невозможно.
Не старый, но и молодым не назвать. Если смотреть на глаза – не старше тридцати, а то и младше, но всё равно по сравнению с моими двадцатью – много. А если на бороду, то все сорок или вообще шестьдесят!
– Подними, – отдал приказ мужчина, глянув строго на мальчишку. – Ну? Ты сажал этот хлеб? Растил? Пёк? Нет? Не смей кидать еду на землю, тем более хлеб, – припечатал он, наблюдая, как Алексей поднимает пирожок, извалянный в пыли, заворачивает в салфетку и передаёт в руки бородатому.
– Пойдём, – спокойно проговорил мужчина, огибая меня, словно не видел.
– Пап, тётеньке в Кандалы нужно, подвезём? – вдруг выдал пацан, показывая на меня пальцем. – Автобус ушёл, и экскурсионного тоже нет, – уверенно добавил.
– В музей? – скользнул по мне хмурым, упрекающим взглядом бородатый.
Сразу стало стыдно, хоть я и в не музей ехала. Интересно, что за музей-то такой?
– Нет, – кашлянув, ответила я. – У меня там дом… часть дома. Полевая семнадцать.
– Па-а-а-ап? – заныл Алексей. – Давай подвезём! Сам же говорил, людям нужно помогать.
– Пусть запотеет милостыня твоя в руках твоих, прежде чем ты узнаешь, кому даёшь, – назидательно выдал бородатый.
– То милостыня, а это помощь! Автобуса, правда, нет. Куда ей теперь? – как-то снисходительно глянул на меня Алексей, будто это мне восемь, а ему мои двадцать.
– Пойдёмте, – заявил мужчина, глядя на меня, предварительно окинув недовольным взглядом, будто я… не знаю, в поясе для чулок без нижнего белья стояла, а не в оверсайз футболке, велосипедках и кроссовках. – Мы мимо Кандалов едем, – Алексей закивал, подтверждая. – Довезём до Полевой.
– Поехали, – протянул Алексей.
Ситуация…
С одной стороны, не настолько я не социализированная, чтобы не понимать, что в чужом регионе, где никто меня не знает, садиться в машину с незнакомым мужчиной – верх глупости. С другой, складывалось впечатление, что жест доброй воли от взъерошенного парнишки не что иное, как крик о помощи.
Может моё присутствие поможет выгадать время и бородатый сменит гнев на милость… он явно сильно разозлился из-за копеечного пирожка. На нищих ни тот, ни другой похожи не были, но после практики в школе, посмотрев на родителей, я перестала удивляться чему бы то ни было.
– Если возможно, – промямлила я, неуверенно глядя на бородатого…
– Захар, – заявил он, легко подхватил мой чемодан, сразу же шагнув в сторону выхода с вокзала.
– Виталия…, – выдохнула я, спеша за своим… визави? Спасителем? – Вита.
На улице я судорожно оглянулась в поисках легкового автомобиля или чего-то такого, но ничего не увидела, кроме здоровенного Урала с прицепом, на котором стояло нечто не менее здоровенное, какая-то аграрная техника.
– Прошу, – заявил Захар, распахивая передо мной дверь, предварительно громыхнув металлической ручкой.
Алексей ловко юркнул вперёд, устроился рядом с водительским сидением, игнорируя ремень безопасности.
Я беспомощно оглянулась, раздумывая, не отказаться ли мне. Водитель, машина, ситуация в целом вызывали чувство тревоги. Было в происходящем что-то неправильное или, наоборот, слишком правильное для моей жизни круглой сироты.
Неуютное что-то, как предзнаменование чего-то, что изменит мою жизнь.
В итоге я оказалась в потёртом салоне, рядом с взъерошенным Алексеем. Лёшей, или Лёшкой, как представился он сам, когда мы тронулись.
Перед его лицом, на панели, лежал несчастный пирожок, как немой укор, назидание, вызывая меня повышенное слюноотделение.
– Есть хочешь? – спросил Захар у Лёши, услышал отрицательный ответ: – Зачем тогда купил? – показал взглядом на пирожок.
– Да я… – замялся Лёшка.
– Ешь, – мужчина сунул ему в руку пергаментную бумагу, откуда сногсшибательно пахло бужениной.
Мамочки… кажется, я сейчас упаду в обморок. Последний раз ела в железнодорожном вокзале, успев купить в ларьке на перроне шоколадку. В поезде взять ничего не удалось, цены в вагоне-ресторане не просто кусались, а грызли заживо, а у проводницы продавался только чай и кофе. На автовокзале же поесть не успела.
Лёшка развернул бутерброд с огромным куском буженины, свежим помидором, листом салата, соусом. Посмотрел скорбно, повёл недовольно носом, тяжело вздохнул.
– Ешь, если купил пирожок, значит, хочешь есть. Ешь! – твёрдо заявил Захар, в это мгновение перевёл взгляд на меня, пребывающую почти в полуобмороке.
Мамочки… мамочки… в жизни не чувствовала голода острее, а это чувство мне знакомо не понаслышке.
– Угощайтесь, Вита – вдруг сказал он вполне дружелюбно, заодно удивив тем, что запомнил моё имя. Протянул точно такой же бутерброд в пергаментной бумаге.
– Спасибо! – не стала отказываться я.
«Дают – бери, бьют – беги», – то, что пришлось мне выучить в крохотные пять лет, когда не стало мамы, папы же… папы у меня не было никогда, только отчество и досталось, да такое, что лучше бы прочерк стоял в графе «отец».
