Замуж за 30 дней (СИ) - фон Беренготт Лючия

И, как ни странно, стало это понятно именно тогда, когда он вдруг отпустил меня – там за столиком его отдельного кабинета. Не позволил случиться ничему такому, о чем бы я пожалела. Будто понял что-то – так странно смотрел на меня.

Не попадая ключом в замочную скважину, я вспоминала, как он держал меня за руку в кинотеатре, как неосознанно водил по ладони большим пальцем. Вроде бы мелочь, а у меня от этих поглаживаний каждый раз в груди что-то сжималось – да так, что не продохнуть.

И еще кое-где «сжималось», помимо груди… Приходилось даже периодически класть голову ему на плечо, потому что кружиться начинала.

Дверь неожиданно распахнулась, так и не поддавшись моим манипуляциям с ключом – на пороге стояла Кира, лыбясь во весь рот.

– Ты чего не спишь? – сердито прошипела я, отодвигая ее и заходя в квартиру.

– Скажи спасибо, что теть Лена спит… – ехидно начала она, как вдруг изменилась в лице и ахнула, всматриваясь в меня. – Пожалуйста, скажи мне, что это не он…

Я покрутила у виска.

– Ненормальная, да?

Ладно, Соня могла такое подумать, но Кира?

– А что случилось-то? Откуда у тебя эта красота? – не отставала сестра.

Зевая, я прошла на кухню, сбросила туфли и хлебнула кипяченой воды из банки.

– Слушай, а давай я расскажу тебе обо всем завтра. У нас был очень… насыщенный вечер, и я дико хочу спать...

Но эта приставала меня так просто не отпустила. Усадила на стул и уставилась, гипнотизируя взглядом.

– Колись. Было чего?

Я устало помотала головой.

– А ты и в самом деле, как монашенка, – Кира удивленно вскинула брови. – Я б не устояла. Ты пей, пей воду-то – а то похмелье будет…

Я отхлебнула еще.

– Да он и не уламывал особо… Мы в ресторан ходили, потом в кино. Гуляли… На метро ездили… Нарвались вон на хулиганов…

По мере перечисления сегодняшних мероприятий, Кирино лицо вытягивалось все сильнее и сильнее.

– Гуляли? На метро? – без выражения повторила она. – Слушай, а ты уверена, что он миллионер, а не… того…

– Чего – «того»?

– Ну… может он притворяется? Какой миллионер станет на нашем метро ездить? Где развлечения для богатых американцев? Яхта там, самолет частный? Номер-люкс, в конце концов?

Теперь уже я смотрела на нее, не веря своим ушам.

– Кирочка, родная, да какая ж разница, миллионер он или нет? Тебя или прет от мужчины или не прет. И никакие миллионы с Америкой тут не помогут. Хоть засыплет тебя фонтаном из денег… Помнишь, Настю из второго подъезда?

– Ну? – сестра недовольно сморщила нос. Помнит, значит, о ком я.

Настя Панфилова – красавица, умница, гордость родителей. Как они радовались, когда за богатого итальянца замуж выскочила! Думали вот теперь заживет их девочка, как сыр в масле кататься будет – да еще, глядишь, и брата потом вызовет, к сладкой жизни приобщиться. И пусть маленький да плюгавенький… Шутили, что, когда он на своем кошельке стоит, как раз с ней одного роста.

А потом она вернулась, почти день в день через два года после свадьбы – несчастная, будто потухшая вся, с одним чемоданом вещичек, еще которые с собой увезла. И мы все во дворе с ужасом узнали, что она в этой Италии не только надежды на лучшую жизнь оставила, но и ребеночка, которого вывезти иммиграционные власти не позволили. Отдали бывшему мужу, а ей пинка под зад, потому как спонсировать этот козел ее после развода отказался. Вот и растет теперь ее Ромочка у другой мамы – потому что итальяшка женился почти сразу же, на другой, коренной итальянке. А Настя фотки своего малыша на фейсбуке смотрит и воет с горя.

– Зато богатый был, - с подчеркнутым выражением сказала я и встала.

Кира фыркнула.

– Исключение. Обычно наоборот все бывает – кто за богатого выйдет, тот его потом и танцует. Сама рассказывала, как с твоего Пола бывшая деньги тянет.

– Предлагаешь и мне тянуть? – рассмеялась я и тут же притихла, опомнившись. Не хватало еще тетю разбудить, чтобы и она моим фингалом полюбовалась.

Пошла в комнату. Кира – за мной. Села на свою кровать, хитро поглядывая на меня.

– Кстати, если уж разговор зашел… – наконец выдала, когда я уже переоделась в пижаму и приготовилась идти ванную. – Что будем делать с его женой?

 Я с удивлением оглянулась на нее с порога комнаты.

– Во-первых, с бывшей женой, а во-вторых – какая разница? У них там этот процесс годами может длиться. Я-то тут причем?

– У них-то может и годами. Только вот тебе колечко надо бы пораньше получить, помнишь?

Она глянула на календарь на моим компьютерным столом.

– Три недели у тебя, сестричка, чтоб меня на пять лет дома запереть. А то разгуляюсь так, что будете меня всем семейством ловить по клубам…

Отмахнувшись, я уже ушла было в ванную. Потом вспомнив кое о чем, вернулась.

– Пять не пять, дорогуша, а на год ты уже точно попала, – заявила я. – Пол ведь на мои заигрывания очень даже повелся. «Помнишь?»

И с удовольствием наблюдала за тем, как с лица ее сходит наглая, самодовольная улыбка.

Глава 20

На следующий день, примерив темные очки на пол лица и убедившись, что они скрывают все, что нужно скрывать, я засобиралась на собеседование.

Коллега, с которой пересекалась пару раз по работе, порекомендовала меня в магазин электроники, с недавнего времени разросшийся в небольшую сеть. По ее словам, там необходимо было грамотно перестроить всю рекламную компанию, чтобы, с одной стороны, не вогнать хозяина в долги, а с другой – дать понять потенциальным покупателям, что имеют дело уже не с шарашкиной конторой, а с уважаемой торговой маркой. Ну, а подробности – это уж мне хозяин объяснит, некий Ростислав Борисович.

Находился главный офис и склад магазина далеко, в Одинцово, и ехать нужно было сначала полчаса на метро, а потом еще и маршрутку брать.

– Попросила бы хахаля своего подвезти, – буркнула тетя Лена. Довольно неожиданное предложение после допроса с пристрастием, который она устроила мне с утра пораньше.

Какое-то время я сомневалась. У меня ведь действительно болела после вчерашнего голова, да и вообще… я не против была провести пару часов с моим настырным «хахалем».

Однако, после короткого телефонного разговора с ним, поняла, что если куда и уеду, то недалеко и не туда.

Потому что, как только услышала его голос, перед глазами встал наш прощальный поцелуй в темноте подъезда, а внизу живота сладко заныло.

– Сегодня в шесть, детка? – беззаботно спросил он, явно не подозревая, в какое состояние вводит меня этим простым вопросом.

– Ага, в шесть, – ответила я и дрожащей рукой положила телефон обратно на стол.

На самом деле, я бы и сейчас не отказалась с ним… «встретиться», однако необходимо было сначала разобраться с насущными проблемами. Потому что меньше всего я хотела, чтобы во время нашей первой… эмм… встречи голова моя была забита подготовкой к предстоящему интервью.

Да, я совершенно определенно планировала не дожидаться пресловутого третьего свидания. Я хотела его, он хотел меня, а с проституцией мы вроде как разобрались. Тем более, за свидания можно вполне считать наши совместные прогулки по пентхаусам.

Про мою предстоящую поездку я ничего Полу не сказала. Нечего зря его волновать – раз уж так облажалась с хулиганами в метро, придется теперь скрывать свои свободные разъезды по «страшной и опасной» Москве.

Наскоро попив кофе с бутербродом, я облачилась в деловой костюм, накрасилась и вышла из дома. В какой-то момент, идя по тротуару, я заметила черную машину знакомых очертаний и даже с тонированными стеклами, однако в марках не особо разбиралась, и была ли это Мазерати Пола или какая другая крутая тачка, так и не поняла.

Не успела зайти в вагон и усесться на скамейку, втиснувшись между беременной женщиной и прыщавым подростком с зажатой между коленей гитарой, как в сумочке брякнуло сообщением. Стараясь не пихаться локтями, я вытащила телефон и мельком глянула на экран.