Ищу жену. Срочно! (СИ) - Напьер Харли

— Я тебе сейчас про себя расскажу. Расскажу, кто я. Расскажу, почему меня преследуют. И ты меня выгонишь ссаными тряпками из своей квартиры.

Глава 35. Гуля

Я сижу на его диване, чувствуя, как вся тяжесть последних двух лет, всё это липкое, грязное прошлое, давит мне на грудь. Миша сидит напротив, смотрит, и его взгляд открытый, прямой, немигающий, буквально вытряхивает из меня всю решимость. Но… я уже готова. Сколько можно молчать?!

— Гуля, мне вообще похрен что было у тебя в прошлом, ты понимаешь? — его голос негромкий, но твёрдый, как скала нерушимая. Он даже внешне похож на огромную скалу.

Миша так в мои глаза смотрит, что у меня сердечко екает, бешено бьется, словно птица в клетке.

Он не верит. Он просто не понимает, какого размера айсберг я от него скрываю. Он спасатель, привык вытаскивать людей из-под завалов, из огня. И возможно у него просто этот режим не отключается никогда. А я ходячий, тлеющий мешок с порохом, который сам скоро взорвётся.

— Нет, Миш, — качаю головой.

Губы пересохли, даже язык шершавый. Мне нужно заставить его поверить. Заставить отпустить.

— Послушай меня сейчас, ладно? Не перебивай, сделаем вид, что ты ничего мне не говорил, не предлагал. Ты сейчас всё поймёшь.

Собираюсь с мыслями, пытаюсь найти правильную точку отсчета. Где смелость найти? Мне с ним так хорошо, так спокойно, так нужно мне это тепло, но я знаю: это “хорошо” закончится именно сейчас.

Пару раз вдыхаю и выдыхаю. Фух…

— Это началось чуть больше двух лет назад. Ты же помнишь, что меня растил и воспитывал дедушка, — начинаю я, и голос предательски дрожит. Я стараюсь говорить монотонно, чтобы не сорваться на эмоции, которых во мне ой как много. — У него был талант. Он писал картины. У него было множество всяких работ. Но... было три неимоверно ценных. И... одну из них удачно продали на аукционе, был у деда такой друг, что занимался таким бизнесом.

Миша не двигается. Он только немного наклоняет голову, слушая. Он действительно не перебивает.

— Деду очень были нужны деньги, знаешь ли, жизнь художника не сказка, плюс у него была еще я. Родителям я была не нужна. Они жили свою интересную жизнь, но меня в ней не было. Зато у меня был дед, а у него была я.

Судорожно вдыхаю еще раз, чувствуя, как горло сжимается. Воспоминания наваливаются.

— Картина ушла за хорошие деньги. А выставлены были все три. Остальные две он продавать не захотел. Нам вполне хватило бы денег на жизнь, ведь кроме картин дед держал антикварную лавочку... ну, что-то похожее на галерею. Или наоборот. Мы ее называли и так, и так.

Я делаю паузу, собираясь с силами, чтобы дальше ворочать своим непослушным языком.

— Но! За этими картинами к нему стали ходить регулярно. Это были не коллекционеры, Миш. Это были... бандиты. Коллиекционеры просто покупают то, что им хочется, а эти забирают то, что им не продают ни зак какие деньги. Они стали на него давить. Нас несколько раз пытались ограбить. Продавить деда как только можно!

Смотрю на свои руки. На ссадины. На грязный ноготь. Снова вижу тот черный минивэн и нож.

— Даже меня хотели подставить, когда я работала в ночном клубе, да-да, такое тоже было в моей жизни, — усмехаюсь криво, но без веселья. — Я же тоже рисую хорошо. И меня позвали поучаствовать в боди-арте. Тем временем, положив в мою сумочку запрещенку.

Замолкаю. Жду его реакции. Миша хмурится, но опять молчит.

— Дед продал вторую картину. Отдал, чтобы меня вытащить. Чтобы уладить скандал, чтобы меня не посадили. Он спас меня. Он отдал им часть своей души, своего труда, чтобы меня, дуру наивную, спасти от тюрьмы.

Я вздыхаю, и этот вздох, как выдох из лёгких затхлого воздуха, который я держала два года.

— Нет, Миш! Прошу, дай мне всё рассказать! Если я этого не сделаю сейчас, то... я уже не смогу, — умоляю я, увидев, что он, кажется, хочет заговорить. — Знаешь, как тяжело всё это носить в себе? Ни подруг, ни друзей. Хотя... раньше они были. Но кто захочет потом общаться с наркоманкой? Никто....

Закрываю на мгновение глаза, пытаясь отогнать самые страшные образы.

— Дед потом умер, причем при очень странных обстоятельствах, — говорю уже тише, совсем тихо, почти шепотом, как будто боюсь, что стены подслушивают. — Кто меня будет слушать? Правильно — никто. Полиция даже не стала разбираться, сочли смерть естественной. А после его смерти, спустя время, сгорела и галерея.

Открываю глаза. Мой взгляд встречается с его. Он теперь не просто смотрит… он ждет продолжения. А может быть крутит в голове, что…: “Ой, вот сейчас она дорасскажет, доврет, наркоманка проклятая, и я ее выпровожу!”

— Почему? — спрашиваю я сама себя, но тут же отвечаю. — Потому что осталась третья картина. Самая дорогая. Самая ценная. Они думали, что она там. Но ее там не было, и чтобы стереть свои следы, они просто подожгли галерею.

Я делаю глубокий вдох, чтобы произнести самое главное.

— Она у меня. — Я наклоняюсь вперед, понижаю голос до заговорщицкого шепота, как будто говорю самую большую тайну мира, хотя для меня это правда. — Я забрала только её и несколько фотографий из дома. И уехала. Это третий город, в котором я прячусь.

Слезы, которые я так старательно сдерживала, начинают жечь глаза. Я мотаю головой, пытаясь их смахнуть.

— Вот такие у меня проблемы, Миша. А теперь скажи. Они тебе нужны? Тебе своих мало? А?

Я вскакиваю с дивана. Мне кажется, если я останусь сидеть, он меня притянет, обнимет, и я не смогу убежать. А я должна.

— Они ездят за мной. В черных джипах. У них есть люди, которые могут меня найти. Они приехали к тебе, Миша! К твоей квартире! Ты понимаешь, что я — это не просто проблемы, это уголовщина и опасность для жизни? Для тебя. Для Вики!

Стою посреди комнаты, трясусь, как осиновый лист. Слёзы текут, но я не позволяю себе плакать в голос.

— Я не могу быть твоей женой, Миш! Ты должен меня выгнать! Прямо сейчас! И забыть! Потому что если ты меня сейчас не выгонишь, то мы просто оба погибнем, ты понимаешь? А Вика... Вику тогда уже никто не спасет!

Смотрю на него, ищу в его глазах отвращение, страх, злость. Хочу, чтобы он сказал: "Да, ты права, убирайся". Но он молчит. Смотрит на меня этим своим спокойным, сводящим с ума взглядом.

— Выгони меня, Миша! Сделай это! Мне это нужно! И тебе!

Я смахиваю слёзы с лица. Устала. Устала бежать, устала бояться, устала играть роль. Я жду его приговора. Жду, что он спасет себя и Вику, выбрав самое разумное решение. И спасет меня от мучительной надежды на то, что всё может быть хорошо.

Глава 36. Гуля

Когда я замолкаю, в комнате повисает невыносимо тяжелая и вязкая тишина. Я опять дрожу, и боюсь поднять глаза на Мишу. Потому что, если я увижу разочарование, мне будет нестерпимо больно и горько. Пусть к этим чувствам мое сердце привыкло за всю мою никчемную жизнь, но именно от него… я прочувствую это особо остро и больнюче.

Его пальцы касаются моего лица. Поднимают за подбородок. Я зажмуриваюсь, до мушек перед глазами.

Больно… душе моей. Но… так надо.

— Гуль, скажи мне, на твоем пути встречались вообще нормальные мужики? — тихо спрашивает Миша. — Или только одно мудачье?

Пожимаю плечами, не в силах вымолвить даже звук. Батарейки мои на исходе. Каких мужиков я видела? Дед… Папу не помню. Пару парней в юности — вот и весь мой опыт.

— Чем отличается мудак от нормального, знаешь? — верно истолковав мой молчаливый ответ, он снова задает вопрос.

Опять пожимаю плечами.

— Мудак бы тебя трахнул и выпроводил за дверь, — его взгляд становится жестким, пронизывающим. — Я мудак?

Я открываю глаза. Проваливаюсь в синеву его глубокого, требовательного взгляда тут же.

— Не-е-т.

— Я давал тебе повод так думать?

Отрицательно мотаю головой. За все наше общение у меня ни разу не было таких мыслей. Не считая первого дня, когда я думала, что этот мужик в компании еще одного, Лёшки, плохо обращались с ребенком.