Обидный проигрыш (ЛП) - Феррайоло Дебора

— Тебе помочь? — спрашивает он. Его губы находят мою мочку и слегка прикусывают ее.

— Нет, замок иногда заедает, — мой голос едва слышен. Пробую еще раз, молясь, чтобы руки перестали дрожать. Это не алкоголь заставляет меня так себя чувствовать. Это он.

Наконец замок щелкает. Я открываю дверь и прохожу вдоль стены, неуверенно нащупывая выключатель. Когда зажигается свет, комната заливается мягким сиянием. В моей квартире чище, чем обычно — кажется, я это планировала. Возможно, на подсознательном уровне так и было.

Картер входит и оглядывается с видом человека, который не должен здесь находиться, но не имеет ни малейшего намерения уходить. Странно думать, что когда-то он жил в этой самой квартире с Дорианом. Еще страннее то, как его присутствие всё меняет: каждый угол кажется вдруг меньше, теснее, заряженнее чем-то, что жжет меня изнутри. Он запирает за собой дверь на ключ, и этот звук заставляет меня вздрогнуть сильнее, чем следовало бы. Его взгляд становится глубоким, темным.

Я снимаю сапоги, и в этот миг он сокращает расстояние. Его губы накрывают мои с той же лихорадочной жаждой, что пронзает мое тело. Мир сужается до тепла его рта и его жадных рук, которые не оставляют мне шанса.

Мы раздеваемся в спешке, нескладно, одежда — лишь помеха, которую нужно устранить. Мой разум слишком затуманен желанием, чтобы заботиться о аккуратности. Я пытаюсь расстегнуть его рубашку, но одна пуговица отлетает и отскакивает от пола.

— Черт, извини.

Он посмеивается, не отрываясь от моих губ.

— Не переживай, — его слова — теплый шепот на моей коже. — Я запишу это на твой счет.

Меня пробирает дрожь, а затем я чувствую вибрацию. В кармане его брюк жужжит телефон. Мы слегка отстраняемся, дыхание сбито. Картер достает свой iPhone, бросает на него взгляд на секунду, а затем без колебаний отключает звук.

Возможно, это та девушка, что была раньше.

Может, кто-то другой.

Это должно было бы меня задеть, но мысль о том, что он здесь, со мной, в то время как кто-то другой его хочет, посылает разряд адреналина по моим венам.

По крайней мере, на данный момент.

Потому что правда в том, что Картер не принадлежит никому.

Не по-настоящему.

Не навсегда.

И это осознание делает всё опасным. Если я упаду, то без парашюта. И он не будет стоять внизу, чтобы поймать меня.

Его взгляд снова возвращается ко мне, и огонь вспыхивает с новой силой. Он приближается, чтобы снова поцеловать меня, но на этот раз я останавливаю его, всматриваясь в его лицо с интенсивностью, которую не в силах сдержать.

— Ты всё еще злишься?

Тень улыбки ложится на его губы.

— Я в ярости, Лейла.

Затем, прежде чем я успеваю сказать что-то еще, он подхватывает меня, крепко сжимая ладонями мои бедра, и прижимает к стене.

Стон срывается с моих губ, когда он наклоняет голову, прокладывая дорожку из поцелуев вдоль моей шеи.

Медленно.

Намеренно.

Смакуя каждую секунду.

Он замирает прямо у моего уха и вдыхает.

— Знаешь... — шепчет он, касаясь губами кожи. — Я думал о тебе всю неделю.

Мои пальцы впиваются в его плечи. Я моргаю, уверенная, что ослышалась.

— Неужели существует романтичная версия Картера Резерфорда?

Он смотрит на меня, и в его глазах блестит что-то, что я не могу расшифровать. Затем он улыбается, и мне хочется забыть, что существует завтрашний день.

— Не всё, о чем я думал, имело отношение к романтике. — Он хватает меня за грудь с обезоруживающей уверенностью, и моя голова с выдохом откидывается на стену. — Некоторые мысли были очень, очень грязными.

Меня пробирает дрожь.

Я могла бы спросить его, что всё это значит. Могла бы поинтересоваться, что он чувствует ко мне — просто ли это влечение или что-то более глубокое, — но я знаю, что не получу того ответа, который хочу. И знаю, что этот вопрос всё испортит.

Поэтому я приподнимаю подбородок, смотрю ему в глаза и позволяю словам сорваться с губ без лишних раздумий:

— Думаю, я хочу доказательств твоим словам.

Он тихо смеется, затем опускает меня на пол.

Он следует за мной в спальню, и когда я включаю лампу на прикроватной тумбочке, мягкий свет отбрасывает причудливые тени на стены.

Здесь чище, чем обычно, как и во всей квартире. Никаких брошенных на стул бюстгальтеров, никакой горы грязного белья на полу. Даже кровать заправлена — а я делаю это от силы пару раз в год.

Ладно, признаю: я это спланировала.

Картер наблюдает за мной этим своим медленным, расчетливым взглядом, словно хочет разобрать по кусочкам каждый мой шаг, каждую попытку притвориться, что всё это случайно.

— Умираешь от желания перейти к делу, верно?

— Ой, пожалуйста, — говорю я, скрестив руки на груди. — Мы оба знаем, зачем ты здесь.

Он хмурится.

— А, да? И зачем же я здесь?

Он сверлит меня взглядом, ожидая. Он хочет, чтобы я произнесла это вслух.

Я прикусываю язык, привычные колкие ответы испаряются.

Ненавижу всё это.

Ненавижу, когда он так на меня смотрит.

Ненавижу, что он знает, как сильно я его хочу.

Картер подходит ближе, его грубые ладони скользят по моим бедрам, забираются под юбку и по-хозяйски сжимают ягодицы.

— Я хочу знать, почему ты сбежала из моего дома, — шипит он. Его губы так близко, что я чувствую жар его дыхания на своей коже. — Ты меня задинамила, Цветочек.

Я смеюсь, хотя звук получается прерывистым.

— Спорю, с тобой такое случается нечасто.

Его пальцы находят молнию моей юбки и медленно расстегивают её. Ткань соскальзывает по моим ногам и падает кучей на пол.

Он склоняет голову набок.

— Со мной такого не случается никогда.

И я ему верю.

Я начинаю расстегивать его голубую рубашку, обнажая золотистую, скульптурную кожу, которая наполняла мои сны всю неделю. Он позволяет снять её без спешки, затем так же освобождает меня от свитера, оставляя в одном белье.

Очередная удача или всё тот же четкий план: комплект совпадает.

Розовое кружево — это победа.

Или всё-таки побеждает Картер, потому что я почти раздета, а он всё еще частично в одежде. Снова.

— Переживешь, — говорю я с вызывающей улыбкой.

Картер изучает меня, и в его темных глазах отражается что-то опасное.

— Возможно, нет.

Я уже собираюсь расстегнуть его брюки, но прежде чем я успеваю это сделать, он перехватывает мои запястья одной рукой. Его хватка крепкая.

Не знаю почему, но по мне пробегает дрожь, приковывая меня к месту.

Он наклоняется, чтобы поцеловать меня, и пока его рот завладевает моим, другая рука умело расстегивает мой лифчик. Затем он отпускает мои запястья.

В этой игре за власть он всегда на шаг впереди. Это перетягивание каната, состоящее из провокаций и безмолвных вызовов. И как бы я это ни ненавидела, это возбуждает меня до безумия.

Я прикусываю его нижнюю губу, и он стонет — низко и глубоко. Он с легкостью подхватывает меня и укладывает на матрас, устраиваясь между моих ног.

Его вес, его тепло... всего его слишком много.

Слишком интенсивно.

Слишком затягивающе.

Его возбуждение упирается мне в живот, волосы падают на глаза, пока он смотрит на меня, пытаясь прочитать то, что у меня внутри.

Я заставляю себя не отводить взгляд. Я не дам ему этого удовлетворения.

— О, я уверена, у тебя в списке быстрых наборов есть какая-нибудь сексуальная медсестра, готовая тебя подлечить.

Его улыбка смертельна.

— Возможно, я её не хочу, — бормочет он, прикусывая мою нижнюю губу. — Возможно, я хочу тебя, — добавляет он затем с такой серьезностью, что я замираю.

Его слова бьют меня как разряд тока. И всё же, они не должны меня удивлять. Я умею читать между строк: он хочет меня сейчас. Он хочет меня, пока ему хочется.

Я улыбаюсь ему, подаваясь вперед, чтобы расстегнуть ширинку на его брюках, позволяя пальцам скользнуть по его члену.