Белоснежка для босса (СИ) - Амурская Алёна

Яна прыскает в ладонь.

- Ну и ну! Вот псих. И как зовут этого чудилу?

- М-м… Герман.

Рядом раздается озорной визг маленьких детей, и я на автомате, отточенном годами присмотра за маленьким Павликом, с улыбкой оборачиваюсь проверить, всё ли у них в порядке. Чрезмерное баловство таких гиперактивных малышей иногда бывает травмоопасным, если вовремя не остановить. Но с этими детками всё нормально, и я успокаиваюсь.

А потом, краем глаза, замечаю что-то странное.

Во-первых, Яна перестала смеяться. Улыбка сползла с её лица, будто кто-то выключателем щёлкнул.

А-во вторых...

Она смотрит на меня так, словно я только что призналась, что держу дома гремучую змею.

Вижу краем глаза, как Артур Короленко, который стоит неподалеку от нас с бокалом в руке, вдруг ставит его на ближайший стол и стремительно идёт сквозь толпу прямо к группе мужчин в углу. Я бы и не обратила на это внимания, если бы среди них не было Батянина, чьи передвижения я так и так инстинктивно отслеживаю весь вечер. Так что просто не могу не заметить, как Короленко что-то быстро говорит ему, и они вместе отходят в сторону.

Я смотрю на них украдкой, пытаюсь понять, что происходит.

Батянин внешне спокоен. Почти. Но если приглядеться внимательнее - а я, сама того не осознавая, пригляделась, - видно, как напряглись сухожилия на его шее и едва заметно дёрнулась скула, пока Короленко что-то говорит ему тихо, но жёстко. Батянин слушает, и лицо его каменеет ещё больше. Пальцы сжимают бокал чуть сильнее, чем надо. А выражение лица, когда он поднимает глаза, абсолютно ледяное и собранное.

Что-то случилось. Что-то серьёзное.

Причём то ли из-за взгляда Батянина, мельком брошенного на меня, то ли из-за непонятного совпадения с неоднозначной реакцией Яны... но внутри возникает странное ощущение, что это напрямую касается меня.

Я перевожу на нее вопросительный взгляд, и она начинает кусать губу, явно желая что-то сказать, но не успевает.

- Яночка! - из толпы выскакивает какая-то очередная густобровая тётка в розовом платье и машет рукой. - Иди сюда, все фотографироваться хотят!

- Подождите минутку... - начинает Яна, но её уже тащат к новоиспеченным кавказским родственницам.

- Какую минутку? Люди ждут!

В ответ на её беспомощный взгляд через плечо я киваю - мол, всё в порядке, беги, - и она уходит прочь на буксире у розовой тётки.

В моей голове полная каша. Становится жарко, шум давит, а свет кажется слишком ярким. Я чувствую, как под макияжем покрывается испариной кожа, а сердце ускоряется без причины, и решаю: пора выдохнуть и срочно прийти в себя. Мне нужна вода, зеркало и пять минут тишины. А ещё - дети. Их голоса всегда возвращают меня на землю, как якорь.

Еще разок смотрю на серьезно беседующих Батянина с Короленко и направляюсь в сторону туалета, пребывая в глубокой задумчивости.

Может, просто показалось? Может, они о делах говорят?

Проскальзываю в коридор мимо гардероба и нахожу дамскую комнату. Дверь закрывается, и мир сразу меняется. Здесь, среди мрамора и зеркал в мягкой подсветке, царит тишина. Запах гигиенического мыла и дорогих духов приятно щекочет ноздри.

Я включаю ледяную воду, прикладываю ладони к вискам. Вода успокаивающе журчит в кране, как маленький ручей. Потом опираюсь ладонями о раковину и смотрю на свое отражение. Лицо вроде приличное, разве что глаза блестят чуть больше обычного и волосы слегка растрепались.

Я достаю телефон и набираю Машку. Гудки. Раз, два, три...

- Алло, - говорит сестра наконец, и сразу отчитывается: - Всё нормально. Все живы, здоровы и в норме.

- Женя где? - спрашиваю я, чувствуя, как голос становится мягче сам собой. - Павлик рядом?

Женька моментально перехватывает трубку.

- Алло, мам? - раздаётся его голос.

- Привет, сынок. Как вы там? Всё хорошо?

- Да, нормально. Мы мультики смотрим. Павлик уже почти заснул.

Я улыбаюсь, глядя в зеркало, и у меня внутри наконец отпускает. Контраст между теплым, уютным миром моих детей и этим напряженным, пафосным залом сейчас просто зашкаливает.

- Ладно. Я скоро приеду, - говорю ему и тут же осекаюсь, озадаченно прислушиваясь.

Из зала слышны голоса на повышенных тонах. Приглушённые, но отчётливо резкие, агрессивные. Кто‑то говорит громко, почти кричит, другой отвечает холодно, жёстко. Прислушиваюсь, но слов не разобрать. Улавливаю только интонации, и они мне совсем не нравятся.

«Неужели кто‑то напился и начал буянить? - думаю с недоумением. - На свадьбе‑то? Да ещё и у таких серьезных людей, как Короленко?..»

Я сжимаю телефон и говорю сестренке быстро:

- Маш, я перезвоню. Тут... суета какая-то.

- Что там у вас? - успевает спросить она.

- Потом, - бормочу я и сбрасываю вызов.

Выхожу из дамской комнаты, и реальность бьет наотмашь.

Звук пропал. Музыка, только что разрывавшая перепонки, теперь звучит едва слышным, приглушенным фоном, словно кто-то резко выкрутил регулятор до минимума. В огромном зале повисла такая густая, липкая тишина, что кажется - ее можно потрогать руками. Гости притихли, сбились в кучки. Дети, которые минуту назад носились с визгом, сейчас кучкуются у взрослых и тихо шмыгают носами, чуя, что игра закончилась. Мужчины встали стенкой, отделяя праздничную зону от центрального пятачка перед главным столом.

Такое впечатление, что они ограждают что-то… или кого-то.

Я вижу мужские спины в дорогих пиджаках, ровные затылки и напряжённые шеи. Пытаюсь протиснуться ближе через чужие тихие “тсс”. Чья-то рука отводит меня чуть в сторону, но я упрямо просачиваюсь между людьми...

И наконец вижу центр этого вселенского напряжения.

Батянин стоит напротив Дибира Агаева - дяди Короленко, того самого колоритного родственника с важным видом, который до этого ходил по залу как хозяин судьбы, бросал громкие тосты и ловил чужие взгляды, будто собирал их в карман. Теперь же он бледный, глаза мечутся, но в осанке всё равно остаётся эта упрямая попытка держать лицо.

Сейчас он выглядит загнанным зверем.

Рядом, чуть сбоку, застыл Короленко. Взгляд у него такой, что мне становится ясно: это уже не свадьба, это суд. Он держится, потому что рядом Яна, родня и традиции, и вечер должен остаться вечером, а не превратиться в бойню прямо под люстрами. Но в челюстях у него ходят желваки, и я вижу, как пальцы его руки сжимаются, как будто он держит невидимую рукоять ножа.

- Ну, раз уж разоблачение происходит полным ходом... - слышится через толпу голос Батянина, такой ровный и спокойный, что по моей спине пробегают мурашки. - Артур, ты не против?

Короленко сжимает челюсти сильнее и смотрит на своего дядю с презрением, от которого веет леденящим отчуждением и ненавистью.

- Закопай его, - цедит он сквозь зубы.

Батянин лениво кивает.

- С удовольствием, - говорит он, и в его голосе мне слышится тень раздраженного удовлетворения. Почти незаметная, но она там есть, спрятанная под холодной деловитостью палача, исполняющего приговор. - Только уважение к вашим традициям и Артуру заставляло меня проявлять терпение к твоему шпионажу, Дибир. Я не хотел позорить его перед всеми за то, что у него такой гнилой родич. Но сегодня, видимо, судьба решила предъявить тебе весь счет разом. - Батянин делает лёгкий жест пальцами. - Охрана! Увести его.

Из толпы мгновенно появляются двое в чёрном, которых я раньше видела только мельком. Они подходят к Дибиру, берут под руки.

- И коллегу его Владимира прихватите, он работал с ним заодно.

Охрана берёт Дибира под руки. Он дёргается, пытается вырваться, но силы там уже нет, одна только гордость и страх, и это выглядит жалко именно потому, что он до последнего старается держать лицо.

В тот же момент из тени выводят еще одного человека, и у меня перехватывает дыхание от потрясения.

Потому что “Владимир” - это Вован. Знакомое лицо. Шкафоподобная фигура, короткая стрижка, вечно напряжённая улыбка. Тот самый охранник, который вечно болтался в коридорах корпорации, как липкая тень, ловил меня взглядом у лифта, кофемашины, турникетов, и смотрел так, словно знает обо мне больше, чем я сама. Тот, из-за которого у меня всегда внутри поднималось это мерзкое чувство контроля, словно лазерный прицел на затылке.