Девочка моя (СИ) - Резник Юлия

— Да это же устойчивое выражение! — возмущаюсь я. — Не бери в голову. Видно, шутка не удалась.

— Или я перестал понимать твой юмор. — Миша отпивает кофе, блаженно зажмуривается. Потом опять обводит внимательным взглядом зал и заявляет:

— У тебя слишком маленькая маржа для такой аренды.

Ну вот. Началось. Молча протираю уже чистую стойку. Но он никак не угомонится:

— Серьезно. Центр города, такой метраж, производство, сотрудники… Ты считала налоговую нагрузку?

— Нет. Налоговая нагрузка — это сюрприз месяца. Как адвент-календарь, только вместо шоколадок — панические атаки.

Он пропускает мою шутку мимо ушей. Как всегда, когда речь заходит о деньгах и «реальном бизнесе», Гуськов раздувает щеки, потому что чувствует себя непревзойденным специалистом во всем.

— Миш, в моем случае расположение в центре — не прихоть. Здесь же полно туристов, а такие вещи очень хорошо продаются в качестве сувениров.

— Все равно не пойму, на кой тебе этот головняк? Налоги, страховка, аренда, закупка сырья, эквайринг, зарплаты…

— Спасибо, Миш. А то ж я спала спокойно…

— Я серьезно! — Он ставит чашку на стол. Аккуратно. Как человек, привыкший все контролировать. — Ты могла просто жить нормально, Инга. Путешествовать. Заниматься собой. Тратить деньги на сумки и шмотки, а не на это все.

— Ты пришел поговорить о моей налоговой нагрузке?

— Нет, — спокойно отвечает Гуськов. — Я же сказал. Соскучился.

— С чего вдруг, Миш? Год обо мне не вспоминал, а тут что-то стрельнуло в голову?

— Слушай, Инга, мне же тоже это все далось нелегко! — будто бы огрызается даже Гуськов. Я хмурюсь. Откладываю тряпку. Подхожу ближе, давая дорогу заглянувшим в лавку покупателям.

— Я это понимаю.

— Нет. Не думаю. — Он чешет нос. — Да и о чем говорить, если мой способ справиться со случившимся не сработал?

— Ты о гибели нашей дочки? — спрашиваю в лоб, удивленная тем, что обычно избегающий разговоров об этом Мишка, наконец, признал, что ему стремно.

— Я о нашем разводе! Ну, и о ней тоже, да… Черт. Это, оказывается, тяжелее, чем я думал.

Миша замолкает и какое-то время просто смотрит на меня так внимательно, что я невольно отвожу взгляд и начинаю поправлять рукав рубашки, хотя с ним все в порядке.

— Что? — не выдерживаю, в конечном счете. — Постарела?

Почему-то именно это приходит в голову, да…

Гуськов сощуривается. На переносице проступает знакомая складка. Меня будто пылесосом затягивает назад. В те времена, когда я любила разгладить эту морщинку пальцем. Господи! Какая же это ловушка — привычка.

— Нет, — отвечает Миша с некоторым удивлением в голосе. — Ты, как всегда, хороша.

— Ну, твоя секретарша всяко симпатичнее.

Окутавшая нас тишина становится неприятно-вязкой. Миша медленно ставит чашку на стол и неловко откашливается.

— Ты интересовалась моей жизнью?

— Нет, — пожимаю плечами. — В эти подробности меня посвятили наши, с позволения сказать, друзья. Собственно, поэтому я и прекратила всякое общение с ними.

— А-а… — Миша прикрывает глаза ладонью и вдруг тихо смеется. Вот черт. У него все тот же смех. Низкий. Хрипловатый. Когда-то у меня от него подкашивались колени. — Да, меня тоже не миновала эта участь.

— Тебе что-то рассказывали про меня? — в изумлении вскидываю брови, потому что не могу похвастаться какими-то переменами в жизни. Гуськов взмахивает рукой:

— Нет. Я про ситуацию с секретаршей…

Синхронно фыркаем. Да. Это такая пошлость на самом деле. И мне даже нравится то, что Мишка не просто не отрицает случившегося, но даже в открытую посмеивается над собой. Богатый, уставший от жизни мужик, который после семейной катастрофы внезапно обнаруживает, что утешаться гораздо приятнее в компании длинноногой девочки с идеальной укладкой и отсутствием тяжелого совместного прошлого — это же база.

Ничего нового человечество, к сожалению, так и не придумало.

И, наверное, хуже всего то, что я вполне могу Мишку понять. Рядом со мной в последние месяцы ему действительно было несладко. Я сломалась. А люди вроде Гуськова плохо уживаются с теми, кого нельзя починить деньгами, связями или поездкой на очередной модный курорт.

Не желая об этом думать, принимаюсь разглядывать снующих туда-сюда за окном туристов. Лиза что-то рассказывает покупательнице про диффузоры с ароматом свежескошенной травы.

— Извини.

— Да за что ты извиняешься? Мы развелись. Ты свободный человек, Миш.

— Нет, — качает головой Гуськов.

Я торможу. Это что, такой способ мне сообщить о том, что он решил связать себя узами брака?

— Нет?

— Я понял, что ни черта я не свободен, Инга. Я правда очень скучаю. Давай попробуем заново?

У меня екает под ложечкой. И щиплет в носу. Так непривычно видеть бывшего таким неуверенным и открытым… Хочется его пожалеть. Обнять. Часть меня до сих пор любит этого сложного человека. Наверное, невозможно прожить с кем-то столько лет, быть счастливой — по-настоящему счастливой, а потом взять и вырвать все это из себя с мясом, словно ничего и не было.

Было.

Утренний кофе в постель по воскресеньям. Его рубашки, разбросанные по дому. Мои стенания по этому поводу. Наши поездки. Смех. Секс. Ремонт, из-за которого мы чуть не поубивали друг друга. Первые шевеления малыша, к которым мы прислушивались, затаив дыхание.

Все было. Неудивительно, что даже сейчас, после всего случившегося, рядом с Гуськовым я ощущаю себя как… дома?

Опасное. Предательское чувство.

Какого он ждет ответа? Что я по нему тоже скучаю? Что до сих пор иной раз просыпаюсь среди ночи и несколько секунд не могу понять, почему его нет рядом? Что в самые плохие дни мне хочется просто уткнуться лицом ему в шею и перестать быть сильной?

— Инга…

— Не знаю, Миш. Мне нужно подумать.

Ну, то есть я не отказываюсь. Но и не соглашаюсь. Гуськов долго на меня смотрит, потом вдруг поднимается, берет со спинки стула пальто и кивает:

— Я понял. Давить не буду…

Нет. Ничего ты не понял. Но объяснять это у меня уже нет сил.

Он подходит ближе. В какой-то момент мне даже кажется, что сейчас он коснется меня, как делал это тысячу раз до этого. Но Миша лишь коротко улыбается и уходит, оставляя после себя в воздухе до боли знакомый аромат прошлой жизни.

Колокольчик над дверью коротко звякает. И все. Будто бы и не было ничего…

— Ух ты! Это правда твой бывший? — тут же материализуется рядом Лиза.

— Лиз! Работай, а?

— А чего вы расстались? Он смотрит на тебя, как побитый лабрадор, — считает нужным сообщить.

— Лиза.

— Ладно-ладно. Не злись.

Она примирительно вскидывает руки, но любопытство у нее в глазах горит ярче огней в витрине. Я и не заметила, как зажглись фонари. Теплый свет ложится на мокрую брусчатку. Уличный музыкант лениво перебирает струны гитары возле ресторана напротив. Туристы текут по улице плотным шумным потоком — смеются и то и дело останавливаются, чтобы сфотографироваться.

В витрине отражаются огоньки свечей. Янтарные. Медовые. Мягкие. Обычно меня это успокаивает. Сегодня — нет. Мои нервы обнажились как никогда. Сначала Катя с ее «мамоська»… Потом Гуськов. Какой-то странный, я бы сказала, безумный день. То еще испытание для психики.

К закрытию я абсолютно выжата.

Лиза уходит первой — громко прощается, шуршит пакетом с пирожными, которые забирает с собой из остатков нераспроданного. Машинально киваю. В магазине, наконец, становится тихо. Только негромко играет джаз из колонок.

Гашу часть света. Поправляю банки со скрабами, чтобы было хорошо видно названия. Проверяю кассу. Именно в этот момент колокольчик над дверью снова звякает, и в магазин заглядывает тот самый утренний незнакомец.

— Простите. Вы уже закрываетесь?

Голос у него приятный. Низкий. Глубокий. Спокойный.

— Вообще да, — улыбаюсь устало. — Но если вы ненадолго…

— Я не займу у вас много времени. Мне лишь спросить. — Он подходит ближе и протягивает руку: — Андрей.