Вечереет. Снова идёт снег.
Меня бомбит как тузика от того, что я не могу получить то, что хочу прямо сейчас.
Или - могу? Сегодня я чувствую себя просто отлично. Ну… по сравнению с парой последних месяцев. А как отлично на самом деле, я давно не помню.
- Ходи... - бурчит Артем, возвращая мое внимание к доске.
Можно ли играть в Го агрессивно? О, да. Младший бесится. Но вызов принял.
Я играю черными, он - белыми.
Листаю на лежащем на столе телефоне фотки Марго с наружного наблюдения. Артем скашивает взгляд, подглядывая на экран.
- Когда мне вернут телефон? - недовольно.
- Я дал тебе планшет.
- На нем стоят ограничения! У меня нет связи. Мне нужен телефон.
- Не могу пока сказать точно.
- Почему?
- Твои контакты могут отслеживать.
- Кто?? Для всех я... - понижает голос. - Игорь. У меня даже паспорт есть.
- Я не уверен... Мы проверяем. Пока - нет.
На стоп-кадре Марго пинает какого-то мудака.
Ухмыляюсь.
- Гопница, ты посмотри...
- Все равно она тебя не любит, можешь так не лыбиться.
Ставлю свой камень, замыкая несколько его камней в ловушку.
Скидываю их с доски.
- Много ты понимаешь... - прищуриваюсь на него рассерженно.
- Она сама так говорила.
- Женщины никогда не говорят то, что думают. Что ещё говорила Марго?
- Оставлю, пожалуй, это между мной и ней, - провоцирует меня.
- Ты мне тут роман с некроманткой не имитируй. Ещё не дорос. У тебя пока кошко-девочки.
Дотягивается до открытой коробочки с кольцом. Разглядывает.
- Надеюсь, она тебе отказала.
- Отказала в этот раз. Но прикинь, какая бы охуенная у тебя была мачеха!
Задумчиво хмурясь, ставит кольцо обратно.
- Кстати... Почему квартира, купленная на мои деньги, оформлена не на тебя?
- Потому что... - бурчит недовольно.
- Я требую объяснений.
- У матери спроси. Я откуда знаю?
Ловлю в ловушку его последние камни.
- Всё. Партия. Спасибо! - тяну руку.
Раздраженно пожимает.
Перехватываю крепче.
- Я поехал. Спр-р-рошу.
Встаю. Ствол, торчащий из кармана цепляется за стол, вываливается. Но успеваю перехватить.
- Эй! - подрывается на ноги. - Она мать мне, понял? Не надо ее трогать!
Бросаю на него демонстративно усталый взгляд.
- Я что похож на гопника?
- Ну Марго, знаешь, тоже не похожа! - скептически. - Это не мешает ей пинать и резать людей.
- Ну да...
- Не то, чтобы я ее осуждаю. Марго права. Но... - смотрит на ствол в моей руке. - Это точно зашквар.
- Ты дурак? Это не для Ирины, - убираю обратно в карман. - Это - самозащита.
- Пусть забирает эту квартиру. Мне не надо.
- Да тебе, блять, ничего не надо! - развожу я руками. - Если ты принимаешь неправильные решения, то кто должен вмешаться?
- Никто!
- Когда я принимал неправильные решения, вмешивался отец.
- Какое решение привело тебя в твой "аквариум"? - с вызовом.
- Единственно верное на тот момент.
Ставлю ствол на предохранитель.
- Смотри. Так снимаешь, так стреляешь, целишься ведущим глазом соединяя мушку и задний целик. Вот так держишь... Будет отдача. И не пытайся попасть в голову, сразу в живот.
Все демонстрирую.
- Если не стреляешь, держи на предохранителе. Не убейся только! - цокаю я. - И моих не покалечь. Держи.
- В смысле? - настороженно смотрит на оружие. - У... меня нет разрешения на оружие.
- Бери, давай. Разрешение еще придумал…
В гардеробе переодеваюсь в спортивный теплый костюм с глубоким капюшоном. Кроссы, дутая безрукавка, кепка, черная маска.
- Данияр Эльдарович... - голос Сэма.
- А ты не подглядывай.
- Нужно предупредить сопровождение?
- Нет. Я сам. Все остаются здесь. Приоритет - Игорь.
Думаю Сэм уже догадался, он висит на камерах. Но пусть.
На выходе забираю ствол у одного из охранников.
- Дорога пустая?
У нас вдоль всего маршрута камеры.
- Пустая.
- Ну, удачи мне. Если что, все в курсе как эвакуироваться.
- Данияр Эльдарович... - догоняет возле тачки Сэм. - Давайте, я с Вами?
- Так, усатый нянь, у тебя новая жертва. Ты же слышал.
- Смысл рисковать?
- Ты знаешь какие мотивы у мужчины ведущие?
- Какие?
- По Фрейду - рисковать жизнью и трахаться.
- А Вы решили совместить? - скептически.
- Ага. Ты... - щелкаю пальцами, - Помнишь хирурга? Который делает пластику у себя "в подполье".
- Конечно.
- Пусть Стас с ним свяжется.
- Мы будем "выходить"?
- Да.
- Может не надо, товарищ ка... Данияр Эльдарович? - опасливо.
- Заебался я смотреть на жизнь за окном, понимаешь? А ты? Нет?
- Ну это хотя бы жизнь, - прокашливается он. - Весьма респектабельная.
- Внезапно я понял, что мне плевать на каком матрасе спать - за двадцать штук или за двести. Зато важно с кем. Такие дела.
- Как скажите. Все сделаем.
- Не очкуйте, пацаны! Нам всем повезет.
Сажусь в новую тачку, забираю телефон с новой симкартой, по газам и...
Кайф! Кайф...
Без хвоста и мобилен.
На память я знаю номеров двадцать из своей команды.
Набираю моих орков.
- Где наша королева мертвых?
- Гуляла...
Гуляла она, мать ее! Нормальный человек?!
- Купила в "Красном драконе” еды. Идет домой по проспекту, сейчас будет поворачивать на Пушкина.
- Понял.
Догоняю Марго недалеко от дома. Паркую молча тачку рядом с микриком орков, которые пасут квартиру.
Встречаюсь взглядом с орками, чуть заметно кивая им.
Иду за Марго, ускоряя шаг.
Она стоит у круглой уличной кофейни. Оттуда выходит тощий пидарковато-выбритый бариста, с копной на бок.
Подходя со спины, слышу обрывки разговора.
- ...Двойной эспрессо с перцем. Двойным перцем.
Эспрессо с перцем! Вот у кого сердца нет!
- ...Нет, я работаю до восьми, все, - прикрывает он дверь своей кофе-будки.
- Но ещё без пяти!
- Значит, Вам сегодня просто не повезло.
- Ладно, - мстительно прищуривается Марго. - Сегодня не повезло мне, завтра не повезет тебе. Се ля ви...
Развернувшись, идёт с пакетом домой.
Догоняю баристу. Ловлю за капюшон.
- Сюда иди.
- Эй! Вы чё?! - испуганно трепыхаясь, пытается вырваться.
- Зашёл в будку! - цежу я.
- Я полицию... - хрипит он
- В будку!
Трясущимися руками открывает дверь.
- Двойной эспрессо с двойным перцем. Шевелись!
Внимательно смотрю как делает, чтобы нигде не напакостил.
Бросаю ему крупную купюру.
- Будешь плохим мальчиком, буду навещать тебя каждый день, усёк?
Кивает.
- Ментам не звони, я сам мент. Приеду, жопой на паровую трубку надену.
Ну вот... Иду со стаканом кофе к Марго.
Романтика!...
Глава 32 - Волшебный
Бросаю пакеты. С лёгким философским раздражением на баристу, с грохотом ставлю турку на плиту.
В фольгированной пакете - остатки молотого кофе. Ну, может, ложечка осталась, а я люблю крепкий.
Наклоняю, чтобы высыпать. Рука, дрогнув, высыпает остатки не в турку, а на плиту
- Да чтоб тебя, чтоб!! Ааа! Ррр… - бешусь я.
Горелый кофе начинает вонять. Выключаю все к черту.
Новой пачки я не купила...
А кофе хочется до ломки.
Нельзя, да, скальпелем угрожать баристам? Это дико раздражает, надо отметить.
А может, тебя раздражает, что ты уже очень долго без секса?
Пускаю пару переборов пальцами по каменной столешнице.
Я как гормональный подросток, черт, возьми. Осталось только порыдать над рассыпанным кофе.
Секс?..
Вариантов множество!
А всё не то, что хочется.
А чего хочется?..
Сокращаясь от оглушающей волны микрооргазма, вспоминая его пальцы во мне.
- Мм... - гашу стон, поджимая губы.
