Притворишься моей (СИ) - Лин Эви

— Значит, не хочешь?! — хрипло уточняет.

— Нет! Вы с ума сошли!

— Ну, окей. Тачка знаешь сколько стоит. Еще и на встречкусама проехала. То есть это сразу лишение прав, на год или больше. Твоя страховка не покроет ущерб. Рухлядь эту вряд ли нормально продать сможешь, на металлолом если только…

Чем больше он говорит, тем хуже мне становится. Потому что он прав. Мне не только ему возмещать все придется, я лишусь прав. Я выехала на встречку.

А деньги…

Сейчас мне любые траты не по карману. У меня, по сути, теперь нет крыши над головой. Есть кое-какие сбережения, но это на первое время. А Николай явно намекнул, что мне не останется ничего.

Чем больше я это понимаю, тем хуже становится. Хочется опять впасть в истерику. Закрыть глаза и понять, что это сон…

— Так что…

— Я согласна! — резко произношу.

— Еще раз, — произносит мужчина.

— Я говорю, я согласна стать вашей женщиной… — смотрю на него. Боже, что я вообще творю? Но, похоже, другого выхода просто нет.

Мужчина опять усмехается. Уже довольно.

— Ну и правильно, что головой подумала, — произносит он. — Не переживай, сосать не надо будет. Ну, если только будешь плохо играть и придется другими методами отрабатывать…

Если честно, я надеюсь, это шутка. И он не сказал это всерьез. Но по его лицу я не понимаю.

Выхожу из машины. И наконец-то вижу весь масштаб трагедии. Моя «Поло» приняла весь удар на себя. Передний бампер всмятку. И реально чудо, что я обошлась без царапин. У гелика тоже повреждения, но незначительные. Но я понимаю,что его ремонт намного дороже моего.

Мужчина тем временем молча достаёт телефон и что-то быстро пишет. Я стою рядом, всё ещё дрожу — то ли от холода, то ли от адреналина.

Потому что за последний час моя жизнь словно перевернулась с ног на голову.

Мне кажется, это все сон.

Очень хочу, чтобы так и было…

— А машина? — наконец понимаю я. — Моя машина…

Но мужчина даже не смотрит на меня.

— Мои люди всё оформят, — бросает коротко. — Не парься.

И он, скользнув по мне взглядом, добавляет:

— Давай, шевели булками. У нас нет времени.

Мне хочется сказать, что я, вообще-то, не булками тут шевелю, сегодня моя жизнь просто пошла по одному месту, но я молчу. Потому что выбора у меня нет.

Через несколько секунд к нам подъезжает такси. Не «эконом», не «комфорт», а явно что-то намного дороже. Представительского класса. Водитель быстро выходит, открывает дверь.

Мы садимся. Я — на заднее сиденье, он — рядом. Мужчина опять кидает на меня взгляд. Изучающий. И мне становится неуютно.

— Так, — произносит он. — Приведи себя в нормальный вид.

— Что? — не сразу понимаю.

Он наклоняется ближе. И меня опять окутывает запах специй и личный аромата незнакомца.

— У тебя тут… — он проводит пальцем в воздухе возле моего лица, — чёрное что-то потекло.

Я тут же лезу в сумку, достаю зеркальце. Блин, точно!

Тушь размазалась, под глазами тёмные разводы.

Класс.

А ведь готовилась я для совершенно другого человека, а он не оценил…

Хорошо, что у меня в сумочке есть влажные салфетки. Руки трясутся, но я быстро вытираю лицо, привожу себя в порядок. Смотрю в отражение — глаза красные, но макияж не стерся. Спасибо Лере.

— Нормально, — бросает мужчина, глядя на меня. — Сойдёт.

«Сойдёт».

Он еще и оценивает.

Мы едем недолго. Центр города, всё рядом. Машина останавливается у одного из зданий. Я поднимаю голову и понимаю: это не просто ресторан, это что-то люксовое, пафосное, с ковровой дорожкой, охраной и кучей дорогих машин у входа.

— Выходим, — говорит он. — Наша игра началась, — добавляет уже хрипло, но от этого ещё опаснее.

Он выходит первым, потом оборачивается и протягивает мне руку. Я немного медлю в нерешительности. Смотрю пару секунд. Выдыхаю… и вкладываю свою.

На фоне его ладони моя кажется миниатюрной. Хотя я не считаю себя Дюймовочкой.

Мы проходим.

Мужчина уверенно ведет меня по дороге.

Я украдкой осматриваюсь. Вспышки фотоаппаратов, люди в дорогих костюмах, женщины в вечерних платьях. Все очень красиво и так далеко от меня.

Идем дальше, и вдруг…

Я спотыкаюсь, цепляясь за мужчину, чтобы не упасть.

— Ты че? — смотрит он на меня с вопросом.

Я и сама не понимаю. Делаю шаг… но не могу.

Только потом понимаю.

— Блин… — выдыхаю. — Каблук, похоже, застрял.

Смотрю вниз, и да, я наступила на металлическую решётку. И каблук застрял между прутьями.

Дёргаю еще раз ногой — бесполезно.

— Блин, блин, блин… — паникую. Какой позор.

Мужчина рядом со мной смотрит вниз.

— Бля!

А потом резко садится передо мной. Прямо так. На корточки. Перед рестораном и людьми.

Замираю.

А тем временем он уверенно обхватывает мою ногу. Ощущаю, какая у него горячая рука, и от этого прикосновения по коже пробегает табун мурашек. Я даже дышать забываю.

Одной рукой он аккуратно отодвигает решётку, второй освобождает каблук. Делает это спокойно, будто для него это вообще ничего не стоит. Будто это не металлическая решетка…

Ловлю себя на мысли, что ничего у него там силища...

Каблук наконец-то освобождается. И я могу сделать нормальный шаг.

В этот момент я замечаю вспышку. Потом ещё одну. Нас фотографируют.

Блин, почему именно сейчас?!

— Всё? — он поднимается, и мне снова приходится задрать голову, чтобы посмотреть на него.

Не понимаю, зол ли мужчина…

— Ага… — тихо отвечаю.

Он снова берёт меня за руку и ведёт внутрь.

Конечно же, тут очень красиво. Красивее даже, чем в том ресторане, где я была с Николаем. Фу! Больше я туда не приду! Ни за что!

Заходим в холл. Мужчина помогает мне снять пальто, и я ловлю его горящий взгляд на моём вырезе. По телу сразу же бегают мурашки. Хочется прикрыться.

Хотя что ты хотела, Маш, надевая такое платье?!

Сама смотрю на мужчину. Он в костюме. Тёмном, идеально сидящем, подчёркивающем его натренированное тело. Удивительно даже, он бизнесмен и так следит за собой.

— Пошли, — кидает мне мужчина и опять берет меня за руку.

Мы проходим дальше, в главный зал. Музыка, голоса, смех. Какое-то масштабное мероприятие. Я чувствую себя не в своей тарелке, но, на удивление, рядом с ним мне становится легче. Словно мне передается эта уверенность в себе и харизма.

К нам подходит пара. Мужчина с натянутой улыбкой и эффектная блондинка с лицом стервы, которая вцепилась в него. Знаю я таких, не раз видела. Ничего собой не представляют, но ведут себя…. Смотрю на ее лицо, и как будто я ее где-то видела…

— О, какие люди, — говорит ее спутник. — Неожиданно.

«Мой» мужчина усмехается. Ему они тоже явно не нравятся.

— Да, Дим, тебе стоит напрячь свои булки. Думаешь, я не знаю, что именно ты устроил ту хуйню с поставщиками? — холодно отвечает он. — Земля круглая — ответочка прилетит. И на этот кусок даже не скалься. Останешься с голой жопой.

— Ну, это мы ещё посмотрим, — ухмыляется тот, но эти слова явно его задели. — А это кто у тебя?

Его взгляд скользит по мне. Неприятно. Оценивающе. Липко. Хотя рядом стоит его блондинка.

— Это моя женщина, — резко отвечает мой спутник. — Остальное не твоего ума дело.

И, не дожидаясь ответа, тянет меня дальше.

Да, вот это интеллигентные разговоры

— Это было… — все же говорю я, когда мы отходим, — как-то не очень красиво.

— С такими гондоном только так, — бросает он. — И давай ты не будешь лезть в мои дела.

Я замолкаю.

Да, он прав. Это его игра. А я в ней всего лишь фигура.

Вечер продолжается. На сцене появляется популярная певица, гости аплодируют. Свет, музыка, атмосфера праздника — и я все еще чувствую себя чужой во всём этом блеске.

Мы подходим к ещё одному мужчине. Сразу видно — главный вечерa. Он с женой, которая выглядит милой, или мне так хочет казаться…

— Рад видеть, — говорит он моему спутнику. — Честно, не ожидал.