Пташка Барса (СИ) - Кучер Ая

Это началось не сразу. Сначала был только зверь. Хищник, который смотрел на меня как на «подарок» от брата.

Он рычал, угрожал, ломал. И я боялась. До дрожи, до икоты, до ватных ног.

А потом… Потом он начал слушать.

Он сдерживает свою ярость. Того ублюдка в подвале он не добил. Потому что я попросила.

Он обещал не лезть в криминал. Ради меня. Он выходит по УДО. Ради меня.

Он называет квартиру «нашей». Впускает меня в своё пространство, в свою жизнь, в своё будущее.

Разве это не изменения? Разве зверь, который только и умел, что рычать и ломать, способен на такое?

А я? Я тоже меняюсь. И это, наверное, самое удивительное.

Та девочка, что дрожала в углу камеры в первую ночь, – она бы никогда не узнала себя нынешнюю.

Теперь я могу смотреть ему в глаза. Могу дерзить. Могу спорить. Могу – о боже, я до сих пор не могу в это поверить – ударить его лопаткой!

Мы меняемся. Оба. Не потому, что должны. А потому что хотим. Потому что друг без друга уже не можем.

Потому что эта дикая, невозможная, абсурдная любовь переплавляет нас заново, как в кузнечном горне. Выжигает лишнее, оставляет главное.

– Это высшая степень любви, – поясняет Марго. – Полюбить человека без розовых очков. Принять его настоящего. А не того мужчину, каким ты можешь его сделать.

Глава 62.1

Марго замолкает, задумчиво крутит в пальцах пустой бокал, потом вскидывает на меня глаза.

– О, а у тебя есть ещё вино?

– Нет, наверное… – я сползаю с высокого стула, ноги ищут опору на полу. – Я сейчас гляну… Ой.

Я встаю – и мир решает, что это отличный момент для проверки вестибулярного аппарата.

Пол под ногами плывёт мягкой, ленивой волной. Кухня слегка наклоняется влево, потом выравнивается, потом снова наклоняется, но уже вправо.

Я хватаюсь за столешницу, пальцы скользят по гладкому мрамору, и эта лёгкая потеря контроля почему-то вызывает не страх, а глупую, пьяную улыбку.

Два бокала. Всего два бокала вина за всю ночь. А меня уже покачивает.

Голова чуть кружится, но не тошнотворно, а как-то… Воздушно. Мысли плывут медленно, обволакивающе.

– О, – Марго начинает смеяться. – Кажется, вино больше не надо. Хотя я скажу этим перекачанным детям, что нам нужно ещё.

– Детям? – я хихикаю.

– Да они как дети! Даром что мордовороты со стажем. Постоянно надо манерам учить и объяснять, что бить всех подряд – нельзя. Непедагогично это. А ты пока включи музыку!

Она исчезает в прихожей. Я слышу, как щёлкает замок, как приоткрывается дверь, и сразу же – недовольный, глухой голос Ахмета.

Пока Марго ведёт переговоры, я на телефоне ищу любимый плейлист. Включаю его.

Из колонок льётся что-то лёгкое, ритмичное, с тёплым басом и женским вокалом.

Меня покачивает в такт музыке. Бёдра сами начинают двигаться, плечи расслабляются, голова откидывается назад.

Я закрываю глаза и просто – плыву. По волнам вина, усталости, облегчения.

Тревоги стираются. Острота уходит. Остаётся только это лёгкое, пьяное, счастливое ничегонеделание.

– О! – раздаётся возглас Марго. – А это что?

– Что?

Я распахиваю глаза и стараюсь словить равновесие. Меня обдаёт волной ледяной тревоги, когда я замечаю, что в руках подруги.

С неожиданной скоростью я оказываюсь рядом с подругой, выхватывая из её рук бумаги.

– Это стажировка? – Марго хмурится. – Ты получила…

– Это лишь заявка, – я качаю головой. – Так как я одна из лучших – мы рассылаем заявки сейчас.

– Ммм? Молодец! Это мы должны отпраздновать! А ты почему такая кислая?

– Потому что это ещё не точно. Не факт, что я выиграю. Это первое. Второе – я ещё не говорила Барсу.

– Почему?

Марго хмурится, а я обнимаю себя за плечи, словно в попытке защититься. Спрятаться от правды, которая зудит под рёбрами.

Потому что мне страшно. Я не уверена, когда будет УДО. Когда Самир выйдет на свободу.

А уезжать, пока он в тюрьме, это неправильно. Я не брошу его! Никогда!

Он отказывается от своих кровожадных порывов, я – рискую не получить стажировку.

Но разве не в этом суть отношений? Шаги друг другу навстречу. Компромиссы. Делать всё, чтобы отношения сохранились.

Просто не податься на стажировку легче, чем получить её и быть вынужденной отказаться.

По этому же принципу я не стала подаваться на программу обмена. Чтобы не было соблазна.

Господи, Самир рос в мире, где каждый от него отказывался. А я – не откажусь! Ни за что! Я всегда буду рядом с ним!

– Потому что он не связи, – вру я. – Давай не будем об этом сейчас. У нас ночь только для нас двоих.

– Именно!

Подруга сжимает мои ладони и дёргает в центр комнаты. Туда, где нет мебели, только пустой паркет, залитый утренним солнцем.

И мы начинаем кружиться. Мир срывается с якорей. Всё, что было твёрдым и незыблемым, вдруг становится текучим, податливым, плывущим.

Стены размазываются в золотистые полосы, потолок кружится где-то над головой, пол уходит из-под ног и возвращается снова.

Вино всё ещё бродит в крови, придавая движениям лишнюю амплитуду, делая их размашистыми и неконтролируемыми. Но это не страшно.

Это – кайф. Чистый, ничем не замутнённый кайф от того, что тело живёт своей жизнью, а разум просто плывёт следом, наблюдая, улыбаясь и не пытаясь рулить.

Мы держимся за руки. Мои пальцы переплетены с её. Мы кружимся, и перед глазами всё мелькает – золото стен, белое пятно потолка.

Марго, снова стены, снова потолок. Карусель, которую не хочется останавливать.

Внутри – полная, абсолютная пустота. Нет мыслей. Нет тревог. Нет этого вечного «а вдруг», которое грызёт изнутри день и ночь.

Я достигаю пика. Пика чистого, беспримесного счастья, когда внутри не остаётся места ни для чего, кроме света.

Всё тело вибрирует, гудит, поёт. Каждая клетка ликует, каждая мышца танцует свой собственный, отдельный танец.

Я чувствую, как губы растягиваются в улыбке до ушей. Этот момент – идеальный, бесконечный, мой.

– Интересные у тебя развлечения, – гремит мужской голос, перебивая музыку.

Я резко торможу. Ноги заплетаются, теряют ритм, теряют связь с полом. Марго выскальзывает из моих пальцев.

Мир совершает последний, дикий пируэт и решает, что хватит.

Я лечу на пол. Боль разливается по рукам. В глазах темнеет на секунду, потом взрывается искрами. Сердце ускоряет бег до немыслимых скоростей.

Я резко вскидываюсь. Взгляд мечется по комнате, ищет источник этого голоса.

На пороге комнаты стоит мужчина.

Человек, которого я совершенно не ожидала увидеть здесь сегодня.

Глава 63

Страх пронзает меня. Я упираюсь ладонями в пол, пальцы скользят по гладкому паркету, но я не чувствую этого.

Не чувствую ничего, кроме этого всепоглощающего, парализующего ужаса. Меня сковывает.

Я не могу оторвать взгляда от крупного мужчины в дверях. От оскала на его суровом лице.

Он огромен. Чёрное пальто сидит на нём, как вторая кожа, подчёркивая мощь, скрытую под тканью.

Лицо – высеченное из гранита, жёсткое, безжалостное. Тёмные глаза – две бездны, в которых нет ничего, кроме холодного, расчётливого интереса.

Мелкая, противная, неконтролируемая дрожь охватывает всё тело. Я вибрирую вся, как натянутая струна, которую вот-вот перережут.

Потому что этот мужчина пробуждает во мне старые, очень плохие воспоминания.

Булат. Старший брат Барса. Тот, кто похитил меня.

И то, что он сейчас здесь – здесь, в нашей с Самиром квартире, в моём убежище, в моей крепости – совсем не радует.

Это не может значить ничего хорошего. Что ему понадобилось? Зачем он приехал?!

Вряд ли он здесь ради того, чтобы устроить свиданку брату.

Зная всё об их взаимоотношениях… Зная, как Самир рассказывал о матери, о детстве, о том, что братья никогда не были близки…