На берегу времени. Сборник прозы и поэзии, посвящённый творчеству Анны Ахматовой
Составитель Алина Ланина
© Издательство «Четыре», 2024
Татьяна Бадакова
Математик и литератор. Член Союза писателей России с 2017 года, Международной гильдии писателей с 2019 года. Автор десяти сборников стихов и малой прозы, изданных в России и Германии. Произведения переведены на английский, итальянский, иврит, немецкий и многие языки народов России и стран СНГ. Печатается в международных и российских литературных журналах и периодических изданиях.
Бадакова Т.И. – лауреат международных литературных конкурсов «На Земле Заратуштры» (Узбекистан), «Куда уходит детство» (Болгария), «Миръ для мира» (Германия) и других. Награждена Почётной грамотой Союза писателей России, медалями, дипломами и благодарностями. Живёт и трудится в г. Элиста Республики Калмыкии (Россия).
Шестое июня
Любимому поэту Анны Ахматовой
Зазвучат наши степи ковыльные, вторя
красоте твоих рифм, достигших небес.
Табуны лошадей в гривах вольную волю
принесут, столь желанную, Гений, тебе.
От любезной калмычки – улыбку нежную,
взор сегодня её уже вовсе не дик.
Благо дарят потомки, душой безбрежною,
на века воспетые – «друг степей калмык».
Ностальгия
Вспоминаю вечер синий-синий
за окошком маминого дома.
Во дворе сарайчик снежно-зимний
в замок превратится невесомый.
А колодец станет Санчо Пансой,
тополь нарядится Дон Кихотом.
Машет он отчаянно и страстно
снежной веткой, будто ждёт кого-то.
Вдруг мелькнёт красотка Дульсинея —
звонким смехом зазвенит округа.
В этой сказке я жила, взрослея.
Глупая… Вся в ожиданье чуда.
Погашу я свет в своей квартире,
выгляну в окно… А где же сказка?
Где ты, вечер, ТОТ, чудесно-синий?
Мама, печка и в углу – салазки…
Незнакомка
Кто же ты, милая Незнакомка,
что сердце волнуешь моё в ночи?
Приходишь в образе, сотканном тонко
мириадами звёзд на Млечном пути.
Я – Ева. Первая. Я – «Живая».
Вера Адама, его же и грех.
Я – Ева. Праматерь Земли и Рая,
мой род и поныне – колыбель для всех.
Я – Тара. Богиня. Свет и «Звезда».
Я – Будды Сострадания слеза.
Вижу боль и спешу на помощь всегда.
Быть воплощеньем благ велят Небеса.
Я – Гала. Айседора. Я – Жанна.
Белла. Йоко. Беатриче. Анна.
Я – Натали. Алиса и Полина,
Джульетта. Лилия и Я – Марина.
Я – Тайна. Никем не развенчана.
Мне время отпущено – Вечное.
Иду по Земле. Святая. Грешная.
Мне имя ввек завещано – Женщина.
Ангел
Ангел мой,
крылья твои у меня за спиной.
Образ твой
светит в ночи путеводной звездой.
Ангел мой,
защищённой тропой иду за тобой.
Голос твой
мне прошепчет нежно ветер степной.
Лёгкой грустью уплывут в синеву облака,
смоет дождь ноября пыль тревог и потерь.
А вдали серебрится забвенья река.
И плутает беда, не найдёт мою дверь.
Звёздным небом укроется древний бархан,
щедрым солнечным светом наполнится день,
добрым слогом рождённого сердцем стиха,
звонким смехом внучат и старинных друзей.
Ангел мой,
обращаюсь к тебе: «Будь со мной!»
Образ твой
в сердце нежно храню. Навек дорогой…
Знаешь,
я живу на земле, всё живое любя.
Веришь?
Счастья большего нет под крылом у тебя.
Магия
Памяти Анны Ахматовой
Как только вышла из подъезда, меня охватила непонятная истома, словно предчувствие чего-то удивительного.
Тихий осенний вечер.
Не совсем стемнело, но ещё чуть-чуть – и ночная мгла завладеет всем вокруг. Пока властвует красавица-осень, но вот-вот – и лёгкий морозец зазвенит в воздухе.
Это волнующее переходное состояние природы, пространства и времени передалось и мне.
Ненавязчиво накрапывал тёплый, в мелкий горошек дождь, а вокруг – полнейшая тишина, столь непривычная для большого города.
Прогуляться я всё-таки решила, потому что люблю такую погоду – настоящую подругу раздумий и воспоминаний. Поразмышлять всегда есть о чём: от простой обыденности может унести далеко и высоко.
Старые клёны резными, особенно притягательными осенью, яркими листьями «пели» свою лебединую песню, но и радовали глаз.
Под зонтом, слегка наклонив голову, иду тишайшим шагом всё равно куда. По маршруту, начертанному самой аллеей, а возможно, и Кем-то ещё.
Так и есть – предчувствие не обмануло…
Детским почерком белым школьным мелом на чёрном от дождя асфальте:
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на Земле.
Разве это не удивление?
Дождь. Глубокая осень – вовсе не весна. И любовная лирика Ахматовой…
Чудный ребёнок, аккуратно выводивший мелом эти изумительные строки!
О чём он думал, о ком? Конечно, он влюблён! А какова его душа, богатая и нежная!
Я стояла не шелохнувшись, боялась отпугнуть снизошедшее из глубины веков откровение великого поэта.
Ах, Анна, как же это прекрасно! Отозвались твои чувства в сердце совсем юном, современном, века электроники и скоростей.
И неважно, как сложится его жизнь. Я уверена, он будет благословен, ведь им прочувствована высокая поэзия.
А скольких людей этот человечек сегодня сделал счастливыми!
<…>
Серебряные струи дождя тонко и нежно превратились в волшебные нити, которые связали меня в этот миг с Веком Серебряным.
