Моя осень со мною опять,
Снова хочется мне наблюдать,
Как ложится на землю листва,
С светлой грустью уносит года…
Мне б смотреть и смотреть на листву,
Создавая в себе тишину.
И покой, как на тихих волнах,
Наполняет меня в облаках…
Мне б ловить эти листья, ловить…
И не дать им себя хоронить,
Я оставлю их в доме своём,
Чтобы было тепло с февралём.
Утончённо-красива пора!
Как светла и грустна тишина
в эту пору! Одна. Я одна,
но с листвою осенней родна.
А снег всё падал на деревья и дома!
Ах, этот снег! Ведь он сверкал от счастья!
Куда ты вёл тогда по улицам меня?
Сейчас не вспомню, где мы шли в ненастье.
Я помню снег. Он был как будто синий,
Твоя рука сжимала слабую мою,
По-моему, ещё растаял иней —
Я в январе с тобой увидела росу.
А снег летел, сверкал, кружил, влюблялся,
Так было тихо, кажется, сейчас.
И темнота, в которой объяснялся,
как объясняться можно в первый раз.
Касаясь губ твоих, снег, точно, говорил мне:
«с тобою вместе я схожу сума!»
Не помню, как мы время проводили,
Что было там… ведь я сама сошла…
Нам друг с другом порою трудно!
Мне с тобою трудно сейчас.
Я хотела тебе быть другом,
Но ведь в жизни не ровен час.
И разнится часто характер
У меня с тобой, дорогой,
Как у «гелевой» с ручкой «Паркер»,
Как у «Сути» с «Покорной рабой».
Но я верю, что день настанет —
Мы найдём с тобой общий язык.
Жизнь над «и» свои точки проставит
И не будет нас бить под дых.
Пусть судьба тебе льётся в руки,
Все дороги лежат пред тобой.
И не слушай чужие муки,
Обвивают они лозой!
«Сейчас апрель. Весна. Начало…»
Сейчас апрель. Весна. Начало…
Стоят холодные дома…
И солнце медленно лучами
Отогревает города.
Сейчас апрель,
И ждут деревья, когда им можно зеленеть,
И ждёт земля с небес сигнала,
Когда от солнца можно млеть.
Сейчас апрель. И одиноко
Бреду по улице одна,
Всё ждёт весны. И вдоль протока
Течёт холодная вода.
Сейчас апрель. И неизменно
Придёт зелёная весна.
И солнце будет непременно
Греть души, улицы, дома.
Как говорит про себя автор, «выросла с нашими великими поэтами и писателями. С детства бабушки читали сказки. Просто невозможно не любить, не восхищаться русской литературой». Когда Светлана была маленькой, то очень любила слушать сказки. Когда стала постарше, то любимым поэтом у неё стал и навсегда остаётся Сергей Есенин. У Светланы была её «Белая берёза» и своя «Милая старушка», которая дождалась своего сына. С этих стихотворений началось её детское увлечение творчеством.
Как пахнет осень, кто ответит мне?
Какого цвета у неё узор на платье?
Она листвою замирает на реке,
И плещется луна в её объятьях.
Всё пёстро от земли до облаков,
От листьев жёлтых до лучей заката.
Воздух пронизан запахом грибов,
Пьянеем мы от спелых ягод аромата.
На сено тянет голову склонить
И, мёдом упоённым, помечтать.
Об осени лишь только говорить
И воздухом одним лишь с ней дышать.
Рябиновые бусы на груди,
А платье из цветочков льна.
Какая раскрасавица! Взгляни!
Дарами наградила всех сполна.
В любви мне хочется признаться только ей
И песни посвящать плутовке у костра.
Не ждёт только она моих речей
И смотрит небом хмурым свысока.
Россия, матушка, как настрадалась за века!
Истерзана уставшая душа твоя.
Слёз сколько пролито, охрипли вороны.
Полями минными погнуты бороны.
Всё рыщут злодюки, всё жаждут золота,
На землю зарятся, пугают голодом.
Куда ни глянь – даль непроглядная.
Стоишь, великая, обетованная.
Войн натерпелась, измоталась вся,
Но не упала в грязь, сама поднялась.
Крепка рука твоя и сильны воины,
И дети крепкие, все закалённые.
За мать свою, за свою Родину
Очистят землю всю от сумасбродия.
И встанешь ты на ноги сильные,
Собой довольная, душой красивая!
Стремятся вороги добыть сокровища,
Не знают, подлые: их ждёт позорище.
А твоя силушка – в сынах-защитниках,
Ведь кровь твоя течёт в их жилочках.
Хлебами вскормлены, водицей с родника,
Им песни сложены народом на века.
Нацизму подлому отрубим ниточки!
Домой заблудших соберём, всех, до крупиночки.
Покуда божий свет над Русью сеется,
Не одолеть её, добром вся светится!
Сыны достойные домой воротятся.
И пашни вспаханы, и дети ро́дятся!
