Нет, ты меня не понял. Не о бегстве
И не о страхе смерти я кричу –
Нет, нет! Я брошусь сам туда, где есть опасность…
Но Гектор умер! Кто пойдет туда
С такою вестью страшною?.. К Приаму?!
К Гекубе?! Пусть, кто хочет слыть совой,
Там, в Илионе, скажет: «Гектор умер».
Двух слов таких довольно, чтоб Приам,
Старик отец наш, обратился в камень,
Все дочери – в потоки слез, все жены –
В скорбящих Ниобей, вся молодежь
В немые изваяния, а Троя –
В страшилище себе. Идем… Идем!
Нет Гектора, и больше слов не надо.
Иль – нет еще! Вы, гнусные палатки,
Вы, подлые ахейские шатры,
Разбитые здесь, на полях фригийских,
Внемлите! Пусть ваш выскочка Титан
За вас восстанет грудью, – я проеду
Меж вашими рядами завтра. О, подлый,
О, вероломный трус!
Ни время, ни пространство
Моей вражды к тебе не отделят!
Преследовать я буду неустанно
Тебя везде, как совесть, и терзать,
Терзать твой ум мучительным укором,
Я горе задушу в своей груди,
Чтобы тебе отмстить за смерть героя…
Звучи труба! Нас ждет родная Троя!