Колодец желаний. Исполнение наоборот (СИ) - Тамга Чулпан

— Это... сложно объяснить. Иногда я... чувствую вещи. Вижу связи. Слышу... эхо. То, чего не слышат другие, потому что они слушают громкую музыку, а я слышу шорох за стеной. — Она помялась, потёрла ладонью лоб. — Это не магия, по крайней мере, не такая, как у вас. Это скорее... дефект восприятия. Нарушение фильтров. Я не создаю ничего. Я просто... вижу изнанку. И иногда, очень редко, могу на неё надавить. Чем-то простым. Кофе. Словом. Взглядом. Это неконтролируемо. Это просто... происходит.

«Дефект, который видит „нитки" и обрывает их кофе», — подумал Артём, и мысль эта была одновременно пугающей и завораживающей. Но вслух он не сказал ничего. Просто кивнул, принимая это как факт, как ещё одну аномалию в и без того аномальной ситуации.

Вдалеке, за гулким эхом праздничной музыки, послышался звук сирены — не полицейской, не скорой помощи, а особой, модулированной, которую знали только свои. Приближалась служба ИИЖ.

— Они приедут, — сказал Артём, оправляя пиджак, собираясь с мыслями. — Я дам им указания, они заберут их обоих. А вы... - он посмотрел на неё, и в его взгляде была уже не враждебность, а что-то вроде вынужденного уважения к её странным способностям, — вы собираетесь искать этого «Кирилла». Искать всерьёз.

— Да, — коротко ответила Вера. — У меня уже есть кое-какие ниточки. И теперь, после этого, — она кивнула на парня, — я знаю, что он не шутит. И что его нужно остановить. Даже если ваш Институт этого не хочет.

— Тогда, возможно, — он сделал паузу, взвешивая слова, нарушая очередной внутренний протокол, — нам стоит объединить усилия. Официально или нет. У вас — нестандартный подход, доступ к тем, кто боится нас, и... этот «дефект». У меня — ресурсы, доступ к архивам, к аналитике, к системе. Вместе мы найдём его быстрее. И, возможно, поймём, как с ним бороться. Потому что я сейчас не представляю, как это сделать в одиночку.

Вера снова удивилась. Потом медленно, будто не веря своим ушам, улыбнулась. Не язвительно. Скептически, но с искрой неподдельного, жадного интереса. Как у исследователя, которому наконец дали доступ к запретной лаборатории.

— Думаете, ваш начальник, этот... Воробьёв, одобрит сотрудничество с «жёлтой прессой»? С журналисткой, которая только и ждёт, чтобы развалить ваш уютный мирок?

— Мой начальник одобрит всё, что поможет избежать грандиозного, неприкрытого скандала, который обрушит финансирование, репутацию и, возможно, карьеры, — сухо, цинично ответил Артём. — А то, что произошло сегодня, если станет достоянием общественности в неправильной трактовке... будет очень, очень большой скандал. С трупами, с исками, с разборками на самом верху. Он предпочтёт тихое, внутреннее расследование с привлечением... внешнего консультанта. Особенно если этот консультант уже в курсе и может быть полезен.

Сирену становилось слышно всё громче. Где-то на подъезде к площади замигал синий проблесковый маячок, не похожий на полицейский или скорой помощи — он мигал медленно, ритмично, почти гипнотически. Вера кивнула, принимая логику.

— Хорошо. На ваших условиях. Но я не солдат, не агент, не сотрудник. Я не буду слепо выполнять приказы, не буду молчать, если увижу какую-то дичь. И я оставляю за собой право использовать свои методы. Какими бы дурацкими они ни казались.

— Я не ожидаю обратного, — сказал Артём. — Я ожидаю, что вы будете делать то, что умеете. Искать правду. Каким бы странным, нелогичным, опасным способом это ни было. А я... буду пытаться вписать это в рамки, чтобы нам всем не сесть в тюрьму или не оказаться в психушке.

Они обменялись взглядами — долгим, оценивающим, без улыбок, но и без прежней вражды. Что-то вроде хрупкого, временного, вынужденного перемирия установилось между ними. Основанного не на доверии, а на взаимной необходимости, на осознании, что поодиночке они, возможно, бессильны против того, что надвигается на город. И, возможно, на зарождающемся, пока ещё не признанном уважении к нестандартным, пугающим способностям друг друга.

Первая машина ИИЖ — не яркая «скорая», а тёмно-синий микроавтобус без опознавательных знаков, если не считать маленького логотипа на двери — вырулила на площадь, разгоняя клубы снежной пыли. Дверь открылась, вышли два человека в тёмной, немаркой униформе, с сумками с оборудованием. Их лица были спокойны, профессионально-отстранённы.

— Мои, — сказал Артём, сделав шаг навстречу. — Пойду дам инструкции. Ждите здесь. И... приготовьтесь к вопросам. Много вопросов.

Он пошёл навстречу своим коллегам, оставив Веру одну у колодца, рядом с лежащим парнем и плачущей Алёной. Она смотрела ему вслед, потом её взгляд упал на свою руку, на пальцы, которые всё ещё слегка дрожали от адреналина. Она сжала и разжала кулак, будто проверяя, всё ли в порядке, всё ли на месте.

И из складок её капюшона, из тени между воротником и шеей, выползла та самая тень. Бесформенная, тёплая, тяжёлая. Она обвилась вокруг её запястья, как живой браслет из тёмного дыма, и на мгновение стала чуть плотнее, чуть реальнее.

«Интересный человек, — прошептал Морфий прямо в её сознание, голосом, похожим на шелест сухих листьев под ветром. — Упрямый. Глупый. Слепой. Но... не совсем безнадёжный. В нём есть трещина. В его аккуратном мире. Теперь туда может просочиться свет. Или тьма.»

«Заткнись, — мысленно, но без прежней злости сказала Вера, глядя на приближающихся людей в униформе. — Ты тоже часть этой тьмы.»

«Нет. Я — то, что выросло в трещине. Как мох. Или гриб. Ни свет, ни тьма. Просто жизнь, которая нашла способ», -

пробормотал Морфий и снова растворился в складках одежды, оставив лишь лёгкое, почти неощутимое давление на запястье.

Она посмотрела на колодец, на чёрную, неподвижную воду, в которой отражались мигающие огни гирлянд и тёмное зимнее небо. Где-то там, в этом городе, в этих переулках и подворотнях, ходил человек, который умел превращать живых людей в кукол на невидимых, жгучих нитках. Который считал, что дарует им чудо, а на деле давал лишь зеркало их самых тёмных, неоформленных желаний. И теперь у неё появился не самый удобный, раздражающий, но, возможно, единственно полезный союзник в поисках его. Союзник из самого сердца системы, которую она презирала.

«Большая уборка», — вспомнила она слова Артёма из их первой встречи. Слабый, почти невесомый улыбка тронула её губы.

«Да уж. Похоже, ты был прав, казённый. Только вот щётка и совок нам явно не подойдут. Придётся искать что-то посерьёзнее.»

А вокруг падал снег, слепой и равнодушный, пытаясь укрыть белым одеялом все трещины, все следы, всю боль, что осталась на площади в этот предновогодний вечер.

ГЛАВА 5: ПРОТОКОЛ О СОВМЕСТНОМ РАССЛЕДОВАНИИ

Кабинет начальника Отдела контроля материализации Станислава Воробьёва находился на пятом этаже ИИЖ и славился тем, что в нём всегда был идеальный беспорядок. Не хаос — именно беспорядок, тщательно организованный и выверенный до мелочей. Стеллажи от пола до потолка были забиты папками с делами, многие из которых ещё вели отсчёт по старинке — «Том I», «Том II», писанные от руки фиолетовыми чернилами. На столе, похожем на поле боя после артобстрела, мирно уживались современный монитор с зелёным экраном терминала, антикварная настольная лампа с зелёным стеклянным абажуром, три пепельницы (хотя курить в кабинете было запрещено), модель Колодца из спичек, склеенная кем-то из сотрудников лет двадцать назад, и неизменная кружка с надписью «Лучшему папе», из которой Стас пил чай, хотя дети у него были только коты.

Артём стоял по стойке «смирно» перед этим столом, чувствуя, как подошвы ботинок прилипают к старому линолеуму. В воздухе висели три запаха: пыль старых бумаг, сладковатый аромат трубочного табака, который Стас жевал, но не курил, и едкая озоновая нотка от перегретого сервера, стоявшего где-то за стенкой.

Стас Воробьёв читал его рапорт. Не на экране. Распечатанный, на настоящей бумаге. Он делал это медленно, вдумчиво, иногда покрякивая, иногда посапывая. На его лице — обветренном, обрюзгшем, с добрыми, но очень усталыми глазами — не было никаких эмоций. Он просто читал.