Колодец желаний. Исполнение наоборот (СИ) - Тамга Чулпан

— Держи в курсе, — сказал Артём, доставая телефон. — Если что-то найдёшь — сразу звони. Не лезь одна.

— И ты тоже, — кивнула Вера. — Если твой компьютер выдаст что-то слишком... яркое. Не пытайся разбираться сам.

Они разошлись в разные стороны: он — обратно в стеклянную коробку ИИЖ, к экранам и алгоритмам; она — в сердце города, к его шуму, грязи и живым, дышащим тайнам. У каждого была своя часть головоломки, свой инструмент для поимки призрака.

Архивные духи указали на мотив. Тихие голоса из прошлого прошептали об обиде и идее. Теперь нужно было найти самого художника, который считал себя не разрушителем, а просветителем. Художника, рисующему миру его самое ужасающее, но, в его понимании, самое честное отражение.

А где-то в городе, в своей мастерской из теней, боли и искажённого идеализма, Кирилл Левин, бывший Львёнок, вероятно, уже выбирал новый холст. Новое «тусклое» желание, которому он подарит свою ослепляющую, всесжигающую яркость. И, возможно, он уже чувствовал в эфире новую, особенную вибрацию — вибрацию чужого внимания, впервые направленного не на то, чтобы погасить, а на то, чтобы понять. Это могло его разозлить. Или заинтересовать. И то, и другое было опасно.

ГЛАВА 7: СЛЕД НА СНЕГУ

Дорога в промзону «Большевичка» была похожа на путешествие в прошлое, которое не хотело отпускать. Артём осторожно вёл служебную «Ладу» по разбитой дороге, объезжая замёрзшие лужи, похожие на чёрные провалы в жёлтом, талом снегу. По обеим сторонам тянулись длинные, низкие корпуса заброшенных цехов. Кирпичные стены, когда-то красные, теперь были покрыты слоем копоти и граффити, из окон зияли пустоты, словно глазницы черепов. Линии электропередач, обвисшие и местами оборванные, чертили на грязно-сером небе унылые узоры. На ржавой водонапорной башне кто-то давно вывел баллончиком: «ЗДЕСЬ ВАС НЕ БЫЛО». Буквы расплылись под дождём, превратившись в пророчество о всеобщем забвении. Здесь даже воздух был другим — густым, с привкусом металла, старой смазки и чего-то кислого, похожего на запах ржавых бочек и влажного асбеста.

— Райское местечко, — проворчала Вера, глядя в окно. Она сидела на пассажирском сиденье, закутанная в свою кожаную куртку, но холод пробирался внутрь машины сквозь щели. — Идеально для тайной лаборатории сумасшедшего гения. Только не хватает стаи воронья на проводах для полного антуража.

— Здесь дешёвая аренда, — сухо отметил Артём, сверяясь с навигатором. Он включал подогрев сидений, но холод исходил, казалось, не извне, а от самой промзоны. — И много заброшенных помещений. Никто не задаёт вопросов. И никто не услышит крика.

Они ехали по следу, который Вера вытянула из своего информатора, «Дыни». Тот, покопавшись в городских слухах, нашёл упоминание о странном мужчине, который несколько месяцев назад появился в районе «Большевички» и снял под мастерскую один из полуразрушенных цехов. Описание совпадало: мужчина лет сорока, неразговорчивый, платил наличными, ввозил какое-то оборудование, но не станки, а «какие-то ящики и приборы со светящимися циферблатами». Соседи-бомжи, обитавшие в соседнем теплотрассном колодце, видели, как иногда поздно вечером оттуда выходил «какой-то важный господин в дорогом пальто, совсем не местный».

Это был слабый след, но других у них не было. После архива и понимания мотивов Левина им нужно было найти материальное подтверждение его деятельности. Не просто жертв, а место, где он творил, где остались физические следы его «исследований». Бумаги, заметки, инструменты — что-то, что можно было бы анализировать, а не просто созерцать с ужасом.

Навигатор пискнул, указывая на поворот направо, к одному из самых обветшавших зданий — длинному одноэтажному корпусу с частично обрушившейся крышей, откуда торчали ржавые арматурные прутья, как сломанные рёбра. На ржавых воротах висел амбарный замок, но одна из калиток была приоткрыта, её петли визжали на ветру, издавая тонкий, протяжный звук, похожий на стон.

Артём заглушил двигатель. Тишина, навалившаяся после выключения мотора, была оглушительной. Ни звука. Ни птиц, ни машин. Только свист ветра в щелях, тихий скрип железа и где-то вдалеке — мерный, настойчивый звук капающей воды.

— Готовы? — спросил он, проверяя заряд портативного стабилизатора — плоской серой коробки с антенной. После случая на площади прибор отремонтировали и модернизировали, но Артём всё ещё не доверял ему полностью. В присутствии «сырой» магии он мог вести себя непредсказуемо.

— Всегда, — Вера вышла из машины, поправила сумку через плечо. В сумке, как он знал, лежал не только блокнот и диктофон, но и тот самый тёмный барсучок — Морфий, который в последнее время стал появляться чаще и в более осязаемых, пусть и неопределённых формах. Она похлопала по карману куртки, проверяя наличие баллончика с перцовым газом — подарок «Дыни», «на всякий магический случай».

Они подошли к калитке. Артём толкнул её — она со скрипом поддалась, открывая вид на внутренний двор, заваленный обломками кирпичей, ржавым железом и грудами какого-то тёмного шлака. Посреди двора стояла одинокая фигура — пожилой мужчина в рваной телогрейке и ватных штанах, греющий руки у костра, сложенного из расколотых деревянных ящиков и обломков мебели. Он смотрел на них безучастными, мутными глазами, в которых не было ни любопытства, ни страха.

— Мы ищем мастерскую, — громко, чётко сказал Артём, подходя ближе. Снег хрустел под ботинками, звук был неожиданно громким в этой тишине. — Снимал человек, средних лет. Худощавый. Аккуратный.

— Ушёл, — хрипло, без эмоций прервал его старик. Голос его был похож на скрип несмазанных петель. — Три дня назад. Всё вывез. Круглые сутки грузовик грохотал. Спать не давал.

Артём и Вера переглянулись. Три дня назад — как раз после инцидента на площади. Левин почуял опасность и свернул лагерь.

— Куда ушёл? — спросила Вера, сделав шаг вперёд. — Не слышали, не говорил?

— Кто его знает. — Старик плюнул в костёр, слюна шипя коснулась угля. — Деньги заплатил до конца месяца, но сказал — больше не вернётся. И слава богу. Странный был. Всё в своём сарае колдовал. Свет оттуда по ночам синий шёл, аж страшно было. И звук... такой тонкий, пищащий, как комар в ухе. Дурно становилось.

— Можно посмотреть? — Артём показал удостоверение ИИЖ с печатью и голограммой.

Старик покосился на корочку, пожал плечами, будто вид удостоверений магического надзора был для него привычным делом.

— Смотрите. Только там ничего нет. Пусто. Как склад после пожара.

Он махнул рукой в сторону одного из дальних строений — низкого, приземистого склада с заколоченными окнами, чья серая бетонная стена была покрыта жутковатыми граффити в виде спиралей и незаконченных лиц.

Они поблагодарили и пошли туда, оставив старика у его тлеющего костра. Снег под ногами хрустел, смешиваясь с осколками стекла и кусками шлака. Вера шла, оглядываясь по сторонам, её взгляд был острым, цепким, как у хищной птицы.

— Он нас опередил, — тихо сказала она. — Значит, следит за нами. Или за твоим институтом.

— Или просто осторожен по умолчанию, — возразил Артём, но в голосе сомнение. — После инцидента на площади любой оператор ушёл бы в глухую оборону.

Дверь в склад была приоткрыта, тяжёлое железное полотно отодвинуто сантиметров на двадцать. Внутри пахло пылью, машинным маслом, гниющим деревом и тем самым сладковато-горьким, едким запахом, который Артём уже начал ассоциировать с вмешательством Левина — запахом перегоревшей магии, «озоновым похмельем», как он мысленно окрестил его.

Помещение было огромным, с высокими, закопчёнными потолками, и действительно почти пустым. Посередине — чёткие прямоугольные следы от какого-то массивного оборудования, вероятно, верстаков или станков, несколько брошенных, оборванных проводов, пустые канистры из-под химикатов с полустёртыми этикетками. В углу — самодельная печка-буржуйка с длинной трубой, уходящей в дыру в стене, и старая армейская раскладушка с помятым спальником. Видимо, здесь кто-то не просто работал, но и ночевал.