Колодец желаний. Исполнение наоборот (СИ) - Тамга Чулпан

— Ты что, на его стороне? — резко, почти враждебно спросила Вера.

Морфий замолчал на долгую секунду. Потом его форма сжалась, стала плотнее, темнее.

«Нет. Я на твоей стороне. Потому что ты, в отличие от него, видишь не только желание, не только «яркий вариант». Ты видишь человека. Того, кто хочет. И это делает тебя уязвимой. Медленной. Неуверенной. Но это же — твоя сила. Ты не позволишь себе превратить Павла Михеева в «удачный эксперимент». Для тебя он так и останется Павлом Михеевым, которого сломали. И это важно. Это и есть та грань, которую он переступил и которую мы должны охранять. Даже если для этого придётся пачкать руки.»

Он замолчал, свернувшись в тёплый, тяжёлый шарик, и его свечение погасло, оставив только тёмный силуэт на фоне светящейся приборной панели.

Вера смотрела на него, потом снова на здание ИИЖ. В её голове, поверх усталости и страха, складывалась ясная, жёсткая картина. Кирилл Левин — охотник за желаниями, художник уродств, сеющий свою чёрную жатву. Институт — неповоротливый страж, который эти желания калечит по-своему, предпочитая безопасную уродливость опасной яркости. А люди — как Михеев, как Алёна, как тот мальчик с двойником — заложники этой титанической, невидимой войны, разменная монета, расходный материал.

Но она, Вера Полякова, больше не была просто наблюдателем, журналисткой, которая хочет разоблачить аферу. Она была внутри этой войны. Со своим странным, язвительным, полупаразитическим фамильяром. Со своим «базовым заклинанием — кофе» и здоровым цинизмом, который теперь трещал по швам. Со своим упрямством, которое, возможно, было единственным, что удерживало её от того, чтобы сломаться, глядя в пустые глаза Михеева.

След на снегу, оставленный Левиным, вёл не просто в тёмный лес. Он вёл в лабиринт, в самое сердце тьмы, где правила диктовались не здравым смыслом, а извращённой эстетикой. И им предстояло идти по этому следу, пока он не кончится. Или пока лабиринт не поглотит их самих, не превратит в очередные экспонаты чьей-то безумной коллекции.

Она вздохнула, достала телефон, начала набирать голосовое сообщение для «Дыни»: «Ден, это Вера. Слушай срочно. Ищи любые, абсолютно любые упоминания в соцсетях, на форумах, в чатах района о странных изменениях в поведении. Не о преступлениях, а именно об изменениях. Люди, которые вдруг начали одержимо, до зацикленности чего-то хотеть, о чём-то говорить, что-то делать. Любые аномалии в рутине. Особенно связанные с другими людьми — с мужьями, жёнами, детьми, начальниками. Всё, что выглядит как навязчивая идея. Срочно, чем больше — тем лучше. И будь осторожен. Не контактируй с такими лично. Просто фиксируй и пересылай мне.»

Она отправила сообщение и опустила телефон. За окном машины, по тротуару, прошла молодая женщина, лет двадцати пяти. Она была тепло одета, но шла не спеша, что-то бормоча себе под ритм шагов. Время от времени она останавливалась и ладонью гладила кирпичную стену дома, будто утешая кого-то невидимого, а потом шла дальше, продолжая свой тихий монолог. Вера замерла, следя за ней взглядом, пока та не скрылась за углом. В груди сжалось холодное, твёрдое предчувствие.

«Уже», — прошептала она, почти неосознанно.

И Морфий в сумке у её ног тихо, согласно, как эхо, шипнул.

Эпидемия уже началась. Тихая, невидимая, расползающаяся по нервным окончаниям города. И время, которое когда-то работало на них, теперь работало против них. С каждой минутой, с каждым вздохом.

ГЛАВА 8: НУЛЕВАЯ ТОЧКА

Торговый пассаж «Аркадия» в будний день после обеда был царством унылой, беспросветной скуки. Искусственный свет люминесцентных ламп, никогда не горевших на полную мощность, отбрасывал на стены и потолок зеленоватые отсветы, словно на дно аквариума, забытого в подвале. Воздух, вяло циркулировавший по системе вентиляции, нёс в себе коктейль из запахов: дешёвый парфюм из ларьков «всё по 100», жареный лук из фуд-корта, пыль с древних ковровых покрытий и всепроникающую химическую отдушку, которой пытались замаскировать всё остальное. На стене висело объявление: «Продам магическую мышеловку. Ловит только материальные проблемы». Кто-то дописал черным маркером: «Не работает».

Артём и Вера спускались по узкой бетонной лестнице в подвал, и с каждым шагом атмосфера становилась гуще, тяжелее. Сырость цеплялась за горло, холод проникал под одежду, несмотря на куртки. Здесь, под землёй, время, казалось, текло иначе — медленнее, застойнее. На стенах висели объявления десятилетней давности, предлагающие «магическую чистку ауры» или «снятие венца безбрачия». Где-то капала вода, размеренно, как метроном, отмеряя секунды, которые у них украли.

Бокс 12Б. Та же неприметная серая дверь. Но на этот раз она была не просто приоткрыта — она стояла нараспашку. Из щели тянуло холодом и пустотой, запахом пыли, оставшейся после тотального выноса.

Они переглянулись. Артём молча достал стабилизатор, стандартную модель «Правдоруб-7», и включил его. Прибор издал короткий, недовольный писк, как будильник, которого разбудили ночью. Вера кивнула, сжала в кармане трамвайный жетон, который почему-то всегда становился чуть теплее, когда она нервничала — может, от трения о подкладку, а может, от чего-то другого. Морфий, сидящий у неё под курткой на поясе в виде тёмного, плотного комка, замер, насторожившись. Его бесформенное тельце напряглось.

«Ушли, — прошептал он. Голос в голове Веры был похож на скрип ржавых пружин. — Недавно. Но след... тяжёлый. Горячий. Не как от человека. Как от... печки, которую только что потушили.»

Артём первым переступил порог. Он сделал это не как детектив из сериала, а как инженер, пришедший на аварийный объект: осторожно, оценивающе, с прибором, вытянутым перед собой. Вера последовала за ним, и её ботинок гулко щёлкнул по бетону.

Помещение было пустым. Совершенно. Не только от людей — от всего. Стеллажи, которые, по словам Веры, были здесь во время её первого визита, исчезли. Стол, стулья — убраны. С пола был тщательно сметён даже мусор. Остались только голые бетонные стены, линолеум на полу, покрытый слоем пыли, да одно-единственное окно под потолком, забранное решёткой, через которое пробивался скудный свет уличного фонаря. Он падал на пол косым, пыльным лучом, в котором танцевали миллионы пылинок — единственные живые существа в этом вымершем пространстве.

Они стояли посреди этой пустоты, и тишина давила на уши, становилась физической, как вата.

— Вычистили, — констатировала Вера, и в её голосе прозвучало раздражение, смешанное с холодной яростью. Это был гнев профессионала, у которого украли улику. — После моего визита. Значит, тот клерк-приманка их предупредил. Или здесь была сигнализация попроще. Морфий, что чувствуешь?

«Тишину, — отозвался фамильяр. — Пустоту, которую специально сделали. Как после операции. Всё стерильно. Слишком стерильно. Здесь даже мыслей не осталось. Их... соскребли.»

— Возможно, — сказал Артём, не соглашаясь и не споря. Он медленно обходил помещение, водя стабилизатором по стенам, полу, потолку. Прибор издавал тихое, недовольное жужжание — остаточное излучение было, но слабое, размазанное, словно кто-то взял чёткий отпечаток и растёр его пальцем по поверхности. Кто-то постарался стереть следы. Профессионально. — Но не до конца. Смотри.

Он остановился у того места, где, судя по менее запылённому, почти идеальному квадрату на полу, стоял стол. Нагнулся, присмотрелся, поправил очки. В пыли виднелись лёгкие, едва заметные царапины — следы от ножек. И ещё — крошечный, смятый клочок бумаги, закатившийся в угол, в тень, где его не заметили.

Вера подошла, наклонилась. Кожа на её запястье натянулась над старыми, потёртыми часами — немым подарком детдома, который она никогда не снимала. Она подняла обрывок, разгладила его на ладони. Это был не мусор. Бумага качественная, плотная, с лёгкой фактурой, дорогая. На ней — несколько строк, напечатанных на лазерном принтере, а затем грубо вырванных, с неровными, рваными краями. Цитата: