Ненормальный практик 6 (СИ) - "Извращённый отшельник"

Начинаю смещаться. Быстро, незаметно. Использую бойцов как прикрытие, мелькаю между ними. Активирую лёгкую версию подавления присутствия, достаточную, чтобы люди просто не обращали на меня внимания. Взгляды скользят мимо. Двигаюсь вдоль второй линии, просачиваюсь меж рядами. Никто не замечает. Все заняты собственным выживанием, у всех туннельное зрение сейчас. Да и стрелок в маске, скользящий в стороне — не в одежде бритов, а значит не угроза, не важно, не обращать внимания.

Через тридцать секунд уже на краю позиций пятого взвода. Выглядываю из-за насыпи из снега и кучи трупов, коих сложили ещё после первой волны. Обзор хороший. Да и никого лишнего. Идеально.

Бросаю взгляд на рыцаря. Продолжает крушить всех вокруг. Не пойму, неужели никто из магистров его не замечает? Или все заняты? Тот только что раздавил щитом лицо копейщику, булавой пробил грудь другому. Ёба*ная машина.

Рядом с ним много солдат, идёт слишком плотная рубка.

Да, против стрелка ранга иницированного он непобедим. Но увы. Ему попался я.

Концентрируюсь. Поднимаю ранг. Аура разворачивается. Адепт. Подмастерье. Мастер первой ступени. Останавливаюсь. Этого должно хватить. И не слишком заметно, иначе привлеку внимание. Хотя хз даже. Тут магистр пробил брешь и всем пох. Может, я слишком осторожничаю? Эфир течёт в руки. Формирую болт. Техника эта хоть и выглядит просто, на деле же с той ещё заморочкой. Но мне нравится. Эфирный болт куда мощнее обычного, быстрее, точнее. И главный плюс — способен пробить эфирную защиту. Вкладываю его в направляющую. Готово. Прицеливаюсь. Рыцарь прикрыт толпой, но вижу голову, выступающую над остальными. Да, ебу*ий рогатый шлем выделяется. Целюсь. Голова защищена шлемом, но болт усилен. Должно пробить.

Выстрел.

Но судьба то или британские Боги вмешались, именно в этот момент рыцарь повернулся к другому противнику. И вдарил щитом, прикрыв голову.

Болт со свистом ударяется в щит.

Вспышка.

Эфирные синие искры разлетаются в стороны. Щит вздрагивает, рыцарь отшатывается на полшага. Единственный раз за весь бой, когда он отступил.

Но щит выдержал. Металл толстый, усиленный контурами. Болт только и оставил что, так вмятину, не более.

— Тц-ц. Не пробил. Чёрт.

Рыцарь при этом замер. Прям посреди боя. Оглядывается. Аура вздрагивает. Почувствовал бычара силу удара. Теперь ищет источник. Крутит рогатым шлемом по сторонам. Но не видит меня — далеко, да и слишком много хаоса между нами, плюс подавление присутствия работает. Что ж, подскажу ему, где я. Снимаю технику подавления присутствия и наоборот, активирую нечто подобие агра.

Бычара магистр реагирует мгновенно, точь блядь на красную тряпку.

— Ну давай, бычок, я тут.

Формирую второй болт. Вкладываю в арбалет. Прицеливаюсь.

Тот откидывает помехи в виде парочки адептов. Аура вспыхивает яркой синевой. Усиливается, активирует полную защиту. Вокруг него теперь эфирный барьер, наслоенный поверх физической защиты. Многослойная оборона. Щит теперь не просто кусок металла, а настоящая крепость.

Стреляю.

Болт летит. Ударяется в усиленный щит.

В этот раз даже искр меньше. Барьер поглощает энергию, рассеивает её. Рыцарь даже не пошатнулся.

— Гребаные физики со своими щитами, — бормочу себе под нос. — Ладно. Раз всё по-серьёзному…

Похоже он не просто магистр второй ступени и физик, а ещё наряженный в артефакты. Учтём.

Концентрируюсь. Поднимаю ауру выше. Мастер третьей ступени. Эфир бурлит в узлах, мчит мощным потоком.

Рыцарь чувствует изменение. И попёр на меня. Сквозь толпу, сквозь хаос боя. Рычит. Это не крик ярости. Это рёв хищника, учуявшего опасную добычу. Щитом сбивает имперского пехотинца — тот отлетает в сторону, как кукла. Булавой пробивает другого. Прёт ко мне. Через толпу. Через врагов, союзников.

Формирую третий болт.

Тёмный, фиолетовый.

Прицеливаюсь.

Не в щит. Бесполезно. Слишком крепкий артефакт. Но слабость в его защите.

Рыцарь бежит, и хоть держит щит перед собой. Но тот не покрывает абсолютно всё тело. Снизу зазор меж нижним краем и землёй. Пять-семь сантиметров. Маленькое окно. Казалось бы несущественное. Но в бою — решает даже такая чушь. А ещё чушь вроде того, что он прёт на меня по неровной земле. Через трупы, ямы. Каждый шаг — колебание щита. Вверх-вниз, влево-вправо. Сантиметры, но такие губительные.

Дышу ровно. Пульс спокойный. Мир сужается до одной точки. Моей цели. Рыцарь перешагивает очередного погибшего. Щит чуть смещается. Зазор увеличивается. Маленькое окошко приоткрывается.

Сейчас.

Выстрел.

Эфирный болт срывается. Не со свистом. С хлопком. Тёмно-фиолетовая вспышка. Болт пересекает сорок метров за долю секунды. Идёт низко, параллельно земле. Проскальзывает в зазор меж щитом и землёй. Входит точно, как нить в игольное ушко. Ударяется в ногу бычары. В правую голень. Доспех, контуры, барьер, многослойная защита. И ничего не помогло. Болт проходит сквозь ногу. Пробивает кость, сухожилия. Проходит навылет. И оставляет дыру размером с кулак. Края обуглены, дымятся.

Рыцарь резко тормозит.

Правая нога больше не держит вес. Он пытается удержать равновесие, но падает на одно колено. Щит рухнул рядом.

И разносится рык. Не от боли, ведь физики способны подавлять её эфиром. От ярости. От понимания, что ранен. Что враг его достал.

Пытается встать. Упирается булавой в землю, толкается. Но правая нога мертва. Не слушается. Он падает обратно на колено.

Формирую четвёртый болт. Даже без одной ноги он всё ещё опасен для рядовых пехотинцев. Прицеливаюсь. Тот пытается поднять щит, прикрыться. Но без опоры, это вышло куда медленней. Да и рогатый шлем его — хорошая цель, большая, заметная.

Выстрел. Хлопок. Вспышка.

Болт пробивает шлем, входит в голову. В лоб, меж глаз.

Бычара застывает. Булава падает. Щит выскальзывает. И громадина падает вперёд, забралом в снег.

Аура исчезает. Как и барьер.

Мёртв.

Ну и хорошо.

Вокруг тут же переполох. Бойцы пятого взвода замирают. Смотрят на упавшего бычару, что косил их ряды, а теперь лежит мёртвый.

И взрываются криками.

— Монстра убили!

— Кто⁈ Кто стрелял⁈ — кричит другой, глядя по сторонам.

— Не вижу лучников!

— Не важно! Вперёд, ребзя! Покромсаем остальных! Без их магистра они никто!

— За Империю!

И бросаются вперёд. Моральный подъём во всей красе. Британцы же, видя смерть своего чемпиона, дрогнули. Принялись отступать. Инициатива прорыва потеряна.

Сам же сваливаю незаметно, как и пришёл. Подавляю ауру обратно до минимума — никаких следов мастера третьей ступени. Снова стрелок. Снова иницированный.

Через сорок секунд уже на своей позиции, в шестом взводе. Олаф всё ещё рубит британцев — уже других, не тех, что были, когда я уходил. Рокировочка блядь. Лизка режет очередного вражину. В целом, строй держится.

Что ж, продолжу-ка своё дело. Не то ещё старикан заставит мечом махать, так неохота. Я ж даже не взял сменную одежду. А воевать ещё пару дней. Если уж и пачкаться, то в последний. ГРЁБАННЫЙ ЦИННИК В МОЕЙ ДУШЕ. Порой он оправдывает мои поступки такими мерзкими мыслями. Но что есть — то есть. Я действительно решил пойти арбалетчиком на эту битву, лишь по двум причинам. Первая — не бегать как угорелый, затыкая дыры в брешах и вынося особо опасных британцев. Проще снять их с арбалета, верно? Второе. Я правда не взял второй комплект зимней одежды. Не то, чтобы я жалуюсь на отсутствие лишних барышей, но да — жалуюсь. А что? Особняк сгорел. Эфириты уплыли с бабулей. До сих пор живу на те самые отпускные, что выдал Разин. Марьяна тоже оставляла чуток налички, но я всё спустил на болты, рюкзак, и прочее-прочее. Ещё и есть же надо было. В общем, хватит бубнеть и жаловаться на жизнь. Вставляю обычный болт из колчана. Прицеливаюсь на британского пехотинца. Выстрел. Труп. Перезарядка. Работа продолжается. Как будто ничего не произошло. Как будто никуда не уходил.

Олаф, меж схватками, оглядывается.