Ненормальный практик 5 (СИ) - "Извращённый отшельник"

Сажусь к очагу, подкидываю поленья, смотрю на пляшущие языки пламени. В голове прокручиваю варианты завтрашней встречи с советом.

Итак, что можно устроить, чтобы собрать сорок стариков-заговорщиков и не вызвать подозрений?

Утренний бал-маскарад? Да, конечно. Представляю картину — четыре десятка пожилых северян в масках танцуют вальс в моём запылённом особняке. Ноль подозрений. Но если серьёзно — организовать бал за сутки невозможно. Нужны музыканты, еда, вино, уборка всего дома. Да и денег столько нет — отпускные от Разина не резиновые, а тут бабла столько улетит, что надо было перерождаться принцем Витькой.

Плюс маски сразу вызовут вопросы. Хотя было бы забавно. «Добрый вечер, я барон Волков, только что вернулся с фронта и сразу устраиваю тайный маскарад». Любой нормальный человек, не говоря уже об агентах Тайной канцелярии учует подвох. Начнут проверять список гостей — а там сплошь выходцы с Севера. Совпадение? Не думаю. К тому же, часть этих самых верных могут «сотрудничать» с местными властями. Так что ко мне явится целая армия, решив, что я устраиваю заговор. В общем, бал отпадает.

Благотворительный вечер? Вернее утро? Такое есть вообще? Благотворительный утренник? Можно организовать сбор средств для ветеранов северных кампаний. Патриотично, благородно, в духе военного времени. Все сейчас помогают фронту — кто деньгами, кто вещами. Главное — не вызовет подозрений, какого черта в моем доме собралось столько людей. Старики из совета придут как «ветераны и благотворители», посидят за чаем, вспомнят молодость, положат денежку в общий котёл. Со стороны — обычная инициатива молодого офицера. Пиар перед высшим светом. Как раз перед завтрашним балом. Но чёрт, это же бюрократический ад… Понадобится разрешение от городской управы, объявления в газетах, официальная программа. Потом отчитываться, куда каждая копейка пошла. А самое важное — у меня нет на это всё времени. Тут минимум неделя на подготовку к подобному благотворительному мероприятию, а я послезавтра уезжаю.

Ерошу кочергой угли.

И тут меня осеняет простая мысль.

А нахрена вообще собирать ВЕСЬ совет?

Нет, серьёзно. Сорок человек — это толпа. Заметная, шумная, и ОЧЕНЬ подозрительная. Нужно встретиться только с главными. Марьяна же говорила за ужином — есть трое, кто более авторитетен. Полковник Морозов, купец Трофимов, графиня Шувалова.

Встречусь только с ними. Тремя. Тихо, без помпы. Пусть придут под видом, хм, ну, скажем, оценщиков имущества. Или потенциальных арендаторов. Что может быть естественнее — новый владелец особняка принимает деловых людей?

Озвучу им свою позицию чётко и ясно. А они передадут остальным. Если остальные доверяют им руководство — значит, и моим словам, переданным через них, поверят.

— Марьяна! — кричу наверх.

Слышу шаги по лестнице. Она спускается, уже переодетая в домашнее платье-ночнушку. Длинную белую:

— Что случилось, наследник?

— Меня интересуют те трое старшие в совете, которым остальные безоговорочно подчиняются. Как там их фамилии?

— Морозов, Трофимов. И вдовствующая графиня Шувалова. Она из боковой ветви Северовых, ваша… как бы это… четвероюродная тётка.

— Отлично. Значит завтра встречусь только с ними. Остальным — отмена. Пусть эта троица приходят под видом оценщиков. Якобы, я решил провести инвентаризацию имущества. Они же уполномочены говорить от имени совета?

Та задумывается:

— Формально — да. Но многие захотят услышать лично… и увидеть вас.

— Многие хотят многого. Я не цирковая обезьянка, чтобы перед каждым выступать. Троих советников будет достаточно.

Она кивает, хоть и неохотно:

— Понимаю. Меньше риска привлечь внимание. Ранним утром разошлю новые указания.

— Вот и славно.

— Это всё, наследник?

— Да, можешь идти. И называй меня по имени.

— Поняла.

Она уходит. А я остаюсь у камина, продолжая размышлять. Вот и нашлось решение без лишней суеты и риска.

Но что конкретно скажу этой троице? «Извините, уважаемые, но я не хочу быть вашим князем-спасителем, всего доброго»?

Нет, нужно что-то весомее. Убедительнее.

Закрываю глаза, собираюсь с мыслями. Нужно посмотреть на всю ситуацию объективно.

Факт первый: я не князь Северов в полном смысле этого слова. Как и сам Сашка. Да, по крови — наследник. Но князь — это не только кровь. Это воспитание, образование, мировоззрение, связи, опыт управления. Старики должны это понимать.

Факт второй: я вообще не местный, если уж совсем начистоту. Душа из другого мира в теле погибшего парня. Попаданец, реинкарнатор. И у меня другие цели. Я не хочу восстанавливать мёртвое княжество или играть в феодальные войны. Я хочу стать сильным. Настолько сильным, чтобы было плевать на все политические игры. Встать НАД системой, а не быть её частью. Отомстить — отомщу. Безусловно. Но зачем мне армия, когда я сам могу стать армией?

Открываю глаза, смотрю на огонь.

Решено. Так и скажу. Что княжество мертво и должно оставаться мёртвым. Что я освобождаю всех от присяги.

Будут разочарованы? Безусловно. Обидятся? Вероятно. Некоторые возненавидят? Возможно.

Но это честнее, чем давать ложную надежду. И безопаснее для них.

Ну, а ещё есть и факт третий: им было плевать на наследника. Если совсем объективно. Восемнадцать лет старый Саша жил в неведении. Обычный парень, сирота при живой бабушке. Учился в академии. Потом вляпался в историю с Ковалёвым. И был избит до смерти. Где были «верные роду»? Молчали. Уже я в шкуре того же бедолаги Сашки попал то в один переплет, то в другой. Угодил в штрафбат за якобы измену. Где были эти тысячи? Дома сидели. Будь на моём месте обычный малец, его убили в первом же бою. А может ещё по дороге на фронт. И всё, конец роду Северовых. И что бы сделали эти семь тысяч? Правильно — пожали бы плечами. Мол, не судьба. Род угас, что поделать. Так какого х я должен вести их куда-то? Брать ответственность за людей, которым было плевать на меня все эти годы? Для меня они не сила, не поддержка, а десять тысяч утяжелителей.

Ладно, к чёрту размышления. Спать тоже неохота. Встаю, иду исследовать особняк. На подвальном этаже видел дверь с хитрым замком. Напротив самой кухни. Решаю заглянуть. Спускаюсь. А вот и она. Хм. Да тут ещё и защитный контур. Мило-мило.

Но.

Не такой уж и ЗАЩИТНЫЙ получается. Всего тридцать секунд и получаю полный доступ. Перебираю ключи — третий подходит, механизм щёлкает.

Хм. Лестница вниз. Каменные ступени, стены из кирпича. Подвал значит.

Спускаюсь. Эфирные светильники тут мощнее — промышленные модели, дают яркий белый свет. Коридор тянется в обе стороны, двери через каждые пять метров.

Первая дверь. Открываю…

Кладовая.

ДА КАКАЯ! Мать честная!

Ящики. Десятки ящиков с трафаретной маркировкой «Эфирит очищенный. Класс А». Моргунов — скотина эдакая, молодец, контрабандой точно промышлял. Да и как вижу, запасливый был, как хомяк. И всё же — какого хрена особняк не разграбили? Ни мебель, ни склады. Тупа выселили прислугу, и всё? Иногда безалаберность властей может сыграть на руку. Бывает же. Не похоже, что сюда вообще заглядывали, впрочем как и на кухню. Что ж, я конечно законопослушный гражданин, но кто не без греха? Эфирита тут на десятки, не-е, даже сотни тысяч рублей. А может и несколько миллионов. Но что — главное, не сама стоимость этих кристалликов, а их собственная ценность. Лично по моим ощущениям — нахрен наличка, эфирит рулит! В лобой кризис можно продать. Но лучше использовать самому! Можно защитить им любую крепость, да так, что хренас-два, а то и три, возьмёт и армия.

Поднимаю один ящик — килограммов пятнадцать. Чистые кристаллы. Качественный товар, не кустарная подделка.

Н-да. Целое состояние в одной комнате.

Закрываю дверь.

Иду дальше по коридору. Натыкаюсь на винный погреб — стеллажи уходят в темноту, бутылки покрыты пылью и паутиной.

Далее — арсенал. Пустой, только крепления на стенах. Видимо, Моргунов вывез.