Генерал: «Как так?»
«Подтянутый»: «Они, товарищ генерал, говорить не могут».
Генерал: «Не понял, е.в.м.».
«Подтянутый»: «Накладка вышла, товарищ генерал… у одного челюсть сломана».
Генерал: «А второй?»
«Подтянутый»: «А второй, товарищ генерал… умер сегодня ночью».
Вот так. Не впечатлил, значит, ханкалинский «концлагерь»?
Несчастные маленькие человечки, наемники вы или нет, за каким хреном вас принесло в этот проклятый Грозный?
А за несколько дней до описанных событий у нас появились странные соседи.
Тут надо кое-что пояснить. Ханкала — своеобразный город, со своими, строго определенными районами и микрорайонами.
Каждая часть, каждое подразделение имеет территорию. Она не огорожена, но подчиняется строгому внутреннему распорядку. В каждом районе / микрорайоне / части свои сортиры, свои часовые, своя баня, своя столовка, свой центр (штаб, офицерские палатки-кунги).
А у Ханкалы как города тоже есть центр — штаб Объединенной группировки, пресс-центр, кунги высшего командования.
И, как у всякого города, есть понты — районы престижные и спальные.
Хотя «спальные» — это я условно говорю. Там особо не поспишь. Они по периметру расположены, на окраинах. Стреляют каждую ночь. То чеченцы балуются, то наши беспокоящий огонь ведут, на всякий случай.
Будет серьезное нападение — именно они первый удар примут.
А самой дырой считаются районы, расположенные ближе к горам: есть недалеко от Ханкалы горки небольшие, оттуда даже снайперский огонь ведут.
Мы крутые были, почти в центре жили, как на Кутузовском, по московским меркам.
«Рублевки», правда, под Ханкалой не было, слишком агрессивные дачники вокруг.
Но это так, извините, лирическое отступление.
Так вот, жили мы почти в центре. А рядом с нами пространство было, пустое, никем не занятое. Мы головы ломали — как это так? Такое место «под застройку», и не занято?
Часто вечерами эту тему обсуждали. Ясно было, что держат полянку для кого-то. Только мы никак не могли понять — для кого? Вроде полный комплект в Ханкале.
И вот как-то смотрим, солдатиков пригнали. И стали они строить ДОМА. Такого еще не было — не кунги даже, а именно дома, с фундаментом, деревянные, вагонкой обшивали.
Потом появилась баня. Большая, добротная. Мы думали, сейчас бассейн рыть начнут, но ничего, обошлось.
Потом построили сортиры, чуть не из красного дерева, но, правда, тоже с очком. Только их было шесть! Представляете, на нас, на всех, с десантниками, четыре, а у них шесть!
А потом приехали экскаваторы и выкопали по периметру ров! А за ним, соответственно, вал!
Я говорю своим:
— Мужики, смотрите, сейчас подъемный мост строить будут.
Ничего, тоже обошлось, дощечки какие-то положили.
Но когда с внешней стороны рва колючую проволоку поставили (в три ряда!), у нас тихая истерика началась.
Я побежал справки наводить — надо же понять, кого это к нам подселяют!
Но это пустая затея была — пресс-центр, он на то и пресс-центр, чтоб никто ничего не узнал. А куда я еще мог обратиться? Не к генералам же идти?
Даже Палыч, бывалый человек, никакой версии выдвинуть не мог.
Спустя два дня появились первые жители. Мужчины очень невзрачной наружности. Тихие очень. Толстоватые. В камуфляже. Только он как-то нелепо на них сидел. И еще — почти все были в темных очках, но не в модных таких, клевых, а в каких-то советских.
А еще через день там появилось много женщин. Вот это было уже очень интересно.
Кемпинг наш на небольшом бугорке находился, так что через вал видно было, что у соседей происходит.
Мы, естественно, всей гурьбой собрались, смотрим. А женщины такие разбитные, в диапазоне 35–45, фигуристые. Я их внимательно изучал, детально. Помада агрессивная — издалека видно — розовая, оранжевая, фиолетовая. Пергидроль, естественно. И камуфляж.
Смотрю, моя съемочная группа столбняком поражена. Ну, думаю, это мне только показалось, что после уборки и колки дров кризис миновал. Он только начинается.
Представьте ситуацию. Мы в этой дерьмовой командировке уже сами не помним, сколько… Мы уже звеним все, а тут рядом — кустодиевские фигуры, помада эдакая, пергидроль опять же. Только между нами и ими — колючая проволока, ров, вал, а внутри полноватые мужчины в советских очках. Хоть эвакуируйся. И главное, мне своих занять решительно нечем. Уборкой уже не отделаешься.
— Ладно, — говорю, — мужики, хорош глазеть, пошли по лагерю прогуляемся.
Никакой реакции.
— Ну и хрен с вами.
Развернулся, пошел в палатку. Они даже не пошевелились.
Ложусь на матрац, беру Толстого, «Кавказского пленника» — Руслану теперь не до него. Пытаюсь читать. Получается не очень.
Думаю: сколько они будут так стоять, молча, неподвижно? Надоест когда-нибудь?
Прошло часа два, наверное. Слышу — шаги. Заходят молча. Садятся на табуретки, Муха падает на матрац.
Тягостное молчание.
Потом Муха, сдавленным голосом:
— Это ва-а-аще.
Вакула, еле слышно:
— Да-а-а, ббблядь.
Руслан смотрит на меня, говорит:
— Пойдем, дело есть.
Я, конечно, не столько заинтригован, сколько встревожен.
Выходим.
Руслан закуривает, руки дрожат, смотрит на меня пронзительным взглядом и говорит:
— Слушай, а что это?
— Что — это?
— Ну, женщины эти, они кто? Откуда?
Вижу — парень на грани, пытаюсь говорить спокойно, но строго:
— Слушай, Руслан, я не знаю, кто они и откуда, я только точно могу сказать — давай без самодеятельности. Все эти рвы неспроста. Тут проблемы могут быть покруче, чем с поварихами.
Руслан опускает глаза, кулаки сжимаются:
— Я больше не могу.
Ну что мне было делать в такой ситуации? Оставалось только время тянуть.
— Руслан, давай так договоримся: ни ты, ни ребята ничего пока сами не предпринимайте. Я попытаюсь разузнать, что к чему, подход к ним найти, может, нащупаю какой-нибудь вариант. А вы пока не дергайтесь, ладно?
Он вскидывает глаза, хватает меня за плечи, резко встряхивает.
— Сылушай, Кыра, я тэбя очен прашу — сдэлай что-ныбудь!
Я просто обалдел.
— Руслан! Ты чего? Что с тобой?
— А? Что?
— Да акцент! Откуда он вдруг взялся?
Руслан растерянно смотрит на меня:
— Да? Не знаю. Не было никогда. А что, я с акцентом заговорил?
Так я окончательно понял, что дело швах.
Весь следующий день посвятил спокойным, внимательным наблюдениям.
Тихо у них было очень. Сидели в домиках своих.
Через окна видно было — пишут что-то. За столами сидят и пишут.
Дамочки иногда во двор выходили, в туалет, по дороге хихикали. Довольно звонко.
Мужчины выбирались покурить. Каждый час, я по часам засекал. Пять минут перекур, и обратно — писать. Еще очки протирали.
В общем, ничего существенного. Кроме одного. Я заметил (или мне показалось), что они друг другу совершенно неинтересны. Точнее, эти женщины совершенно не интересовались этими мужчинами.
Интересовались ли эти мужчины этими женщинами, не могу сказать — это не так важно было.
Вечером поделился наблюдениями с товарищами. Товарищи излучили сдержанную порцию оптимизма.
Я тоже был заинтригован.
А на следующий день я помыл голову. Делалось у нас это так: в чайнике на буржуйке подогревалась вода, потом переливалась в пластиковую бутыль и сбоку от палатки происходило омовение. Товарищ, в данном случае Муха, лил мне на голову, а я, соответственно, ее мыл.
Муха, правда, лил в основном за шиворот, и дискуссия у нас на эту тему была довольно энергичная, но подробности передавать не буду — вы нашу лексику и так хорошо знаете.
Все эти муки пришлось претерпеть из-за того, что бани у нас своей не было, пользовались батальонной, а это только раз в неделю.
Потом побрился с холодной водой (Муха всю горячую безответственно израсходовал).
