Небо в огне (СИ) - Ковригин Алексей

Бросаю сожалеющий взгляд на прицел и «вдруг» неожиданно для себя обещаю ему, что если мы выберемся из этой вот передряги, то обеспечу «ветерану» полный «военный пенсион». Положу его куда-нибудь на полочку на самое видное и почётное место в штабе и даже пыль с него сам стану тряпочкой протирать. А «единичке» не менее торжественно гарантирую, что она и впредь останется «первой Леди» в эскадрильи и никто другой этого права у неё оспаривать не посмеет. Уф! Вроде бы договорился. Вот нихренасе? И что это со мной сейчас было? Наверное, нервное… Но да ладно. Как там Рене Поль Фонк мне советовал? «Сядь прямо и не ёрзай. Ты хорошо знаешь куда нацелены твои пулемёты вот и стреляй по курсу!» Так-то оно — да, всё верно, но вот только у меня сейчас не «курс», а скорее уж «направление» и мотает меня на этом «направлении» из стороны в сторону. Да так, что с большим трудом нивелирую все эти шараханья. Но вроде бы уже понемногу приловчился. Выбираю себе «центральную мишень» и навожусь на ведущего. Тем более, раз уж меня всё равно так сильно «штормит», то могу и ведомого случайно зацепить, но мне-то это вообще как-то без разницы.

Этих «хулиганов» заметил ещё в трёх километрах от себя, сейчас между нами осталось полтора, но вот что мне очень даже интересно. Если сразу после взрыва и пролёта по его «эпицентру» чувствовал у себя откровенный мандраж и меня ощутимо потряхивало, то вот сейчас, кроме огромной досады ничего не испытываю. Тут, понимаешь, у меня проблемы с самолётом, а приходится отвлекаться на каких-то недоумков, ничего не понимающих ни в лётной тактике, ни в мастерстве пилотирования. Неучи! Осторожно подправляю курс, стараясь держать самолёт ровно, но меня сейчас не столько даже предстоящая схватка с противником беспокоит, сколько мой двигатель. Как-то вот подозрительно он чихать и кашлять начинает, и это «Жу-жу» явно неспроста. Ого! Эти «орлы» аж с километровой дистанции огонь по мне открыли, ну да флаг вам в руки. Правильно, патронов много так чего их жалеть-то? Тем более, что за потерю своих бомбёров начальство всё равно шкуру спустит, так хоть оправдаться, мол «патрончиков не хватило», хотя вряд ли такая отмазка у них прокатит. Попадают по моему самолёту или нет, не имею ни малейшего понятия. Да и как тут в такой тряске это определить? Главное, что в меня самого пока что никто не попадает, но мне и всего того, что уже успел заполучить, вполне достаточно. Кровь из порезов по всему лицу ветром размазало, из разорванной губы уже и на шею под шарф затекло, но главное, весь правый рукав кителя уже от крови отсырел, это даже под регланом чувствую. Как и то, что слабость начинает подступать, а вот это уже совсем скверно, мне никак нельзя терять сознания, вначале надо ещё до дома долететь и на аэродром сесть!

Четыреста метров. Пора! Ещё три-четыре секунды и лобового «ДТП» не избежать. Нажимаю на гашетки и сразу газ до отказа, а ручку на себя. С трудом, но поддаётся. Расходимся с «Ньюпортом» в «притирочку», с разницей по высоте в десять-пятнадцать метров. Довольно усмехаюсь и провожаю взглядом падающий самолёт. Успел-таки заметить вражеского лётчика, обвисшего на привязных ремнях. Это вам «ключница» пристрелку делала, а я сам пристреливался! Правда было опасение, что после ударной волны прицелы сбились, но таки попал! Жаль что «Эрликонов» хватило только на два залпа, а правый «Виккерс» так вообще «даже не кашлянул», но зато левый и оба «Дарна» своё отработали на совесть. Меня мощно встряхивает на спутной воздушной струе и тут всё моё благодушное настроение разом испаряется. Двигатель самолёта тоскливо взвывает, раздаётся пронзительный визг, скрежет, какой-то стук под капотом и пропеллер проскрипев на прощание что-то матерное, почти сразу встаёт намертво. Пипец! Вал заклинило. Вот не зря то недавнее «жу-жу» меня так напрягало. Что-то было в нём «неправильное». Перевожу самолёт в горизонтальный полёт и осматриваю приборную панель. Высота почти девятьсот метров. Хм, всё-таки успел немного набрать. Вижу что трубка Пито тоже «накрылась». Стрелка скоростемера замерла у нуля и даже не думает шевелиться. Ага, стою… как в том бородатом анекдоте «о новом русском» на мерсе, мимо которого дед лихо на запорожце просвистел, под чей капот зять-реконструктор двигатель от «аэрокобры» присобачил.

Доктор в недоумении спрашивает: — А чего это Вы батенька, вдруг ни с того ни с сего, на ста км из машины решили выпрыгнуть?

— Так я о своём бизнесе задумался. Отвлёкся. А тут запорожец мимо меня на скорости промчался. Ну, думаю, стою! Открыл дверь, вышел…

Да. Нам бы здесь «Аэрокобры» тоже не помешали, только нет их ещё. Ну да ладно, шутки в сторону, но что сейчас-то мне делать? Тем более, что двигатель похоже начинает дымить всё сильнее, да и запах от сгоревшего машинного масла ощущается вполне явственно. Бензином вроде бы пока не воняет, но вот дым в нос лезет. Видимо маслопроводы где-то повреждены и масло из них попадает на раскалённые цилиндры. Так и до беды совсем недалеко. Закрываю кран подачи топлива, отключаю зажигание и осматриваюсь на местности. Оп-пачки! Сердце в груди радостно вздрагивает, глаза расширяются в счастливом изумлении, а брови непроизвольно лезут на лоб. И у меня сразу два взаимоисключающих вопроса. Первый — Это что, уже двадцать минут прошло что ли? А мне показалось, что всего-то один миг промелькнул! И второй: — Вот это нихренасе! А когда ж я до сюда успел добраться-то? Эти олухи из «группы расчистки» что, так и болтались всё это время возле «Бильбо-один»? За моей спиной остался ещё один, считай уже почти что «пригородный» крохотный посёлочек Лесама и от него по прямой до аэродрома «Бильбо-один» чуть более шести километров. Включаю рацию:

— Бильбо-один. Вызывает Француз, ответьте! — тишина в эфире.

— Бильбо-два. Это Француз. Ответьте! — и опять тишина…

Не слышно даже помех. Что за хрень? Машинально оборачиваюсь назад и ничего кроме мата на ум и язык не приходит. Антенны нет. Даже штырь крепления вырван «с мясом». А ведь нехило туда что-то прилетело, и это почти сразу за спинкой моего сиденья. Не, надо вот обязательно в церковь сходить и свечку за избавление от погибели в благодарность поставить. Вот только нет в Бильбао православных храмов, да и моём времени таких как-то не встречал. К тому же не знаю, какому святому или святой эти свечки ставить. Хреновенький из меня прихожанин, редко в церковь заглядываю, разве что только «по случаю». Беру курс на свой аэродром. Тут по прямой тоже чуть больше пяти километров осталось, а что там творится на «Бильбо-один» понятия не имею. Может на взлётной полосе завал из разбитых «Ньюпортов» и в ту «кучу-малу» мне как-то совсем не хочется. Но так и с посадкой на свой аэродром «Бильбо-два» тоже есть некоторые проблемы. В правилах эксплуатации взлётно-посадочной полосы (у нас есть и такие) чётко прописано, что взлёт и посадка происходят строго в направлении от «северного КПП», чтоб в случае чего, самолёт в Нервьон падал, а не на крыши домов. Мне вот падать как-то совсем не хочется, но и высоты чтоб зайти на посадку «правильно» тоже явно не хватает. Что ж, буду «нарушать». Надеюсь, что в крайнем случае всегда сумею в речку «отвернуть». Она тут рядом, буквально в нескольких шагах.

И всё-таки широковат лоб у моей «единички». Послушная и старательная, вот только скорость ощутимо теряет. Но это не беда, лечу уже по прямой над самой улицей, ведущей к аэродрому. А что? Ширина бульвара вполне мне это позволяет и в случае чего могу на него даже приземлиться. Как-то раньше такой вот вариант даже не рассматривал, а видимо зря. Дорога прямая и ровная покрытие асфальтовое, проводов через неё на своём пути не вижу, лишь бы только машины или повозки мне под колёса не попались… Эту мою феерическую посадку горожане, наверное, запомнят надолго. Летит себе этакий, немного утомлённый очередными подвигами Змей-Горыныч, в полной тишине и нирване. Из пасти в небо дымок зло благовонный попыхивает, как из церковного кадило паству земную благословляя и окормляя на путь истинный, а к заднице к хвосту парочка праздничных лент подвязаны и дружно развеваются в честь одержания очередной великой Победы. Внизу пейзане благоговейно ему во след крестятся и юные селянки в экстазе вверх чепчики восторженно бросают. А на дворцовой площади в честь этого праздничного события городской оркестр от всей души бравурно наяривает «воздушную тревогу». Да, кстати… Не забыть бы подсказать, чтоб сирены отключили. Не будет сегодня налёта, все «налётчики» как-то внезапно уже закончились.