Оперативник с ИИ (СИ) - Дамиров Рафаэль

В сериалах, если верить экрану, в каждом отделе по профайлеру сидит — чисто американская придумка, к нашим реалиям имеющая весьма фантастическое отношение.

— Курс ведения переговоров в критических ситуациях, связанных с криминальными событиями, изучен, — бодро отчиталась Иби.

— Быстро ты, — мысленно похвалил я.

— Буду подсказывать, — ответила она. — Всегда рада помочь.

По интонации я понял, что улыбается она искренне. Мы снова были в рабочем режиме, и блогер Женя осталась где-то там, позади, за пределами моего внимания, отчего и настроение у напарницы стало хорошее.

Я постучал в дверь. Естественно, никто не открыл. Постучал сильнее, но ответом нам была только тишина.

— Да долбился я уже, — вздохнул участковый, переминаясь с ноги на ногу.

Я подошёл вплотную и прислонился к двери, стараясь говорить громко, но при этом спокойно.

— Эй, я знаю, что вы меня слышите, — прокричал я. — На вас поступили жалобы от соседей. Нам нужно прояснить ситуацию. Не могли бы вы открыть дверь? Мы просто поговорим, обещаю вам.

Я произнёс эту фразу, и сам поморщился. В ней чувствовался явный привкус американских фильмов — слишком неживая, слишком вылизанная, и оттого какая-то фальшивая, хотя по ФБРовской методичке всё было верно.

— Хм, — почесал затылок участковый, — могёшь, однако, а я тут долбил и орал: «Откройте, полиция», — и толку ноль.

— Ну, — улыбнулся я, — с людьми надо по-человечески, если, конечно, там люди внутри.

— Это да, — хмыкнул в ответ участковый.

В этот момент щёлкнул замок, дверь приоткрылась, но всего лишь на ширину цепочки, и из узкой щели тут же ещё явственнее потянуло дымком. Запах был похож на машинное масло, но почему-то не отталкивающий, а наоборот, даже приятный, во всяком случае, мне так показалось, и я невольно втянул воздух ноздрями.

— Иби, проанализируй, чем пахнет, — мысленно попросил я.

— Это эфирное масло мирры, изготавливается из смолы, получаемой из растений из рода Коммифора семейства…

— Достаточно, — перебил я напарницу.

В щели тем временем показалась бородатая, патлатая морда в очках. Этот неопределённого возраста субъект, чем-то напоминающий странную смесь геолога и хиппи, уставился на меня настороженно и испуганно.

— Что вы хотели, молодой человек? — спросил он.

— Оперуполномоченный ОМВД по Красногвардейскому району, капитан полиции Фомин, — без всякого давления и как можно дружелюбнее проговорил я, показывая корочки. — Я могу войти?

— Нет, — тут же отрезал он. — Я ничем противозаконным не занимаюсь, я знаю свои права, я…

— Подождите, подождите, — перебил я. — Вас как зовут?

— Ну… Даниил, — нехотя ответил он.

— Меня Егор, — сказал я. — Вот что, Даня, давай на «ты».

— Это почему ещё? — нахмурился он.

— Потому что я твой сосед снизу, представляешь, — спокойно ответил я. — Давай поговорим как сосед с соседом, без протоколов.

Бородач недоверчиво прищурился, продолжая смотреть на меня через щель в двери.

— Ну да, знаю я ваши уловки полицейские, — буркнул он. — Не помню я вас, не видел никогда в подъезде.

— Да я вчера только заселился, — продолжил я, стараясь говорить максимально буднично, — теперь я твой сосед. Серьёзно говорю.

Я даже правдиво моргнул пару раз, стараясь выглядеть как можно убедительнее.

— Какого цвета кафель на кухне? — вдруг выпалил он.

— Что? — не понял я.

— В квартире у тебя какого цвета кафель?

— Там нет кафеля, — ответил я после паузы. — Там старые обои, а вот в ванной… — я задумался, — цвет такой… невзрачный, средний, а ещё там дельфинчики нарисованы.

— Всё верно, — кивнул он.

Цепочка звякнула.

— Заходи, — сказал Даниил, — только один, больше никого не пущу.

Участковый и невесть откуда взявшаяся Женя попытались протиснуться следом за мной, уже было шагнули в прихожую, но я вовремя их остановил, подняв ладонь.

— Погодите, — проговорил я настойчиво, — я сам разберусь.

И, не дожидаясь возражений, аккуратно, но решительно захлопнул дверь у них перед носом, отрезав внешний шум и любопытные взгляды. В квартире было уже почти не дымно, воздух очистился, остался лишь лёгкий, терпкий душок, который больше не раздражал.

Обстановка оказалась необычной. Мебель старая, явно ещё с советских времён, будто квартиру законсервировали лет сорок назад, и даже ковёр с оленями висел на стене, как и положено. При этом повсюду были расставлены скляночки с ароматическими палочками, на стенах и дверцах шкафов прилеплены листочки с непонятными символами и знаками, а на полках стояли какие-то минералы: от аккуратных кристаллов до тёмных, неровных кусков, больше похожих на почерневший бетон, чем на что-то мистическое.

Ну точно, геолог и хиппи, два в одном.

Мы прошли в зал, и я отметил про себя, что, несмотря на потасканность обстановки, в квартире было чисто и прибрано, без следов запоя, грязи или запущенности, что сразу говорило в пользу хозяина.

— Колдуешь, Даня? — спросил я.

— Что ты такое говоришь, Егор? — возмутился он. — Колдунов не бывает.

— А это тогда что? — я широким жестом обвёл комнату, показывая сразу на всё: и на непонятные рисунки, и на символы, и на череп какой-то зверушки, стоящий на полке. Судя по резцам, это были останки грызуна.

— Говорят, ты бесов вызываешь, — добавил я, внимательно наблюдая за его реакцией.

Он фыркнул.

— Я верю в переселение душ, — сказал он упрямо. — Никаких бесов я не вызываю, упаси бог. Я общаюсь с духами предков.

— Значит, колдунов не бывает, а духи бывают? — уточнил я скептически.

— Бывают, — коротко ответил он. — Не верят мне, но они есть. И Юля.

— Какая Юля?

После этих слов Даня вдруг погрустнел, плечи его слегка опустились, и в голосе появилось что-то надломленное.

— Жена моя тоже не верила, — тихо сказал он. — И ушла.

Он замолчал, глядя куда-то мимо меня, и в этот момент стало понятно, что за всей этой странной атрибутикой и слухами скрывается вовсе не сатанист и не поджигатель, а одинокий, упрямый человек, нашедший себе весьма своеобразный способ не сойти с ума.

Или всё-таки сойти?

— Неудивительно, что ушла, — качнул я головой, стараясь говорить без насмешки. — Её, наверное, задолбало жить с таким ремонтом и в этих запахах.

— Да нормальные это запахи, — буркнул он. — Смола. Все натуральное. Просто пережёг маленько, не рассчитал. С кем не бывает, задремал я.

— А что ты не пострижёшься? — спросил я, оглядывая его спутанные волосы. — Выглядишь, как… Робинзон Крузо.

— Зачем на это тратиться? Я всё равно никуда не хожу, — пожал он плечами. — Мне наплевать на людей, а людям наплевать на меня. И даже моей жене… — он запнулся. — Уже бывшей жене.

Он снова вздохнул.

«Ага, — подумал я, — вот где собака зарыта. Страдает человек, ушёл в себя и мается всякой ерундой».

— Загрузить курс психологии и советов при посттравматическом синдроме? — осторожно предложила Иби.

— Да не надо, — отмахнулся я мысленно. — Тут поможет просто по-человечески поговорить.

— Чайком угостишь? — спросил я вслух.

— А? Да… конечно, — он даже удивился.

— А что ты так удивляешься? — усмехнулся я.

— Ну… не знаю. Ты вот зашёл и… не наезжаешь, не ругаешься. Обычно меня сразу чморят, хоть соседи, хоть полицейские.

— Знаешь, Даня, — сказал я, присаживаясь, — тебе бы жизнь немного поменять. Оторвать жопу от дивана, сходить постричься, побриться, купить нормальные шмотки, а не этот рваный халат, в котором ты ходишь. Люди, глядишь, и потянутся.

— Зачем мне такие ограниченные люди? Это моя жизнь, — фыркнул он. — Я сам решу, что мне делать.

— Да я по-соседски, — спокойно ответил я. — Совет даю.

— Я не нуждаюсь ни в чьих советах, — отрезал он. — Люди неблагодарные. То ли дело духи.

Он вдруг внимательно уставился на меня.

— Ты веришь в духов?

— Нет, конечно, — пожал я плечами.

— А хочешь, я тебе докажу, что они существуют? — неожиданно спросил он.