Последний Герой. Том 1 (СИ) - Дамиров Рафаэль
— Ну конечно, — улыбнулся я. — Всегда рад помочь боевому товарищу. Я тут тебе витаминчиков принес… Вот. Но этот хлыщ сказал, что ты их не любишь. Так, что ли?
— Много он знает. Люблю…
— Твой парень?
Она устало махнула рукой.
— Да какое там. Бывший…
Но чувствовалась в её движениях не только усталость. Что-то ещё в них было, чего раньше не было.
— Ну ты обращайся, если что… Объясню, если не понимает слов. Ну или, там, вдруг опять целоваться надо будет.
— Ай, Яровой, отстань… я тебе ничего не говорила. Договорились? И про то, что мы с тобой, это… ну… тоже не трепись.
— Не в моем стиле — трепаться. Да и не было ничего, так?
— Угу…
Мы сели на лавочку, и я пересказал ей все последние события, связанные с Валетом. Про Савченко, про то, как он технично убрал Рябинина. И про то, что у нас в отделе, скорее всего, крыса.
Оксана слушала, кивала и задумчиво смотрела на соседний кустик. А потом вдруг проговорила:
— Мне страшно, Макс…
— Я же с тобой, Оксан.
— Да не за себя, за тебя, дурака.
Распечатку, что дал мне Шульгин, я запомнил и уничтожил. Там значился адрес, по которому проживал мой давний знакомый. Опытный вор-форточник, медвежатник, Руслан по прозвищу Грач.
Он-то мне сейчас и нужен. Но к встрече с ним нужно тщательно подготовиться.
На работе выдалась свободная минутка, когда я уже перелопатил кучу бумаг и по ИСОД направил их на электронное согласование дальше по конвейеру. Достал листок, взял ручку и стал писать.
Сначало выходило не очень похоже. Высунул от усердия язык и попробовал снова. Уже лучше… На пятый раз почерк стал похож. Не отличить. Вспомнились рефлексы. Получается, что я могу писать двумя почерками — своим нынешним и своим прошлым. Отлично. Написал послание.
Теперь нужен конверт. Старый, девяностых годов. Такой у меня был, тиснул его из архива, когда таскал туда стопки номенклатурных дел за первый квартал. Там хранились какие-то подшивки, карточки, бумажки, но конверт с маркой из начала девяностых мне сразу приглянулся. Забрал его на автомате, вытряхнув содежимое (какую-то писульку). Для чего взял, сам тогда не понял, а сейчас в голову пришла гениальная мысль. Убил два часа — и письмо готово.
Вечером после работы направился на нужный адрес. Пятиэтажка-хрущевка в старом районе. Подъезд воняет мокрыми тряпками, табаком и жареным минтаем. Всё как раньше. Только домофон новый на двери бегущей строкой мигает. Я проскользнул внутрь за какой-то бабулечкой, что несла сумки с продуктами. Помог ей донести до квартиры поклажу — что удивительно, она даже не шарахнулась от незнакомца. Расслабился народ.
А сам поднялся на этаж выше. Вот и нужная дверь. На удивление она оказалась новой и на вид презентабельной. Не дощатой и не жестяной, а отделанной шпоном под орех. А Грач-то жирует! Не забыл ремесло, кого-то щиплет потихоньку.
Я позвонил в звонок, стал ждать. Сколько ему сейчас? Далеко за шестьдесят. При его образе жизни и любви к пойлу, наверное, выйдет сейчас ко мне дряхлый старик на худых трясущихся ножках с пустозубым ртом и желтыми ввалившимися глазами.
Блин… Может, зря только затеял? Не поможет мне дед в таком щекотливом деле. Хватка не та, пальцы утратили проворство, а глаз не остр, как раньше.
Раздались шаркающие шаги. Щелкнул замок, и на пороге появился вовсе не пенсионер… А… молодая девица с голыми ляжками и в одной футболке, сквозь которую просвечивали выпирающие темные кружочки сосков. В носу кольцо, в ушах тоже куча железок. Макияж боевой, как у индейца. Роскошные рыжие волосы заплетены в афрокосы. Руки по локоть расписаны цветными татухами. Сама фигуристая, и даже на мордяху симпотная, но не в моем вкусе. Не люблю, когда у женщин железки из носа.
— Добрый день, а где Руся? — немного опешил я, разглядывая девицу и соображая — дочь она ему или кто. Но сходства во внешности не уловил.
— Кто? — девица лопнула пузырь жвачки.
— Кхм. Руслан Коган здесь живет?
— Аргус, — уточнила девушка.
— Чего? Какой еще Аргус… Грач он, а не Аргус.
— Молодой человек, моего мужчину зовут Аргус. В миру он Руслан Коган, да… Он сейчас в спортзале.
— Кто в спортзале? Руся? — я чувствовал, как глаза на лоб лезут, даже прищурился немного через силу, чтобы совсем не убежали.
— Аргус… Если вы по снятию темной ауры, то вот его контакты, — девчонка протянула мне визитку.
Визитка была странная. В левом нижнем углу — маленький знак: тонкая линия, изгибается как змея или поток воды. Ни имени, ни фамилии.
Только три строки, напечатанные простым темно-серым шрифтом, без заглавных букв:
курс «молчание силы»
практики внутренней опоры и мягкой власти
ведущий: аргус
На ней — ни телефона, ни email. Только квадрат непонятный.
— А телефон его есть, этого… Ануса?
— Аргуса, — скривилась девушка и негодующе посмотрела на меня, даже пузырь не получилось надуть. — Телефон — это бренность. Мы не используем телефоны.
— А вы — это кто?
— Последователи Аргуса.
— А-а…. понятно, — я чесал затылок. — А как найти-то его сейчас? Я вот тоже последователем хочу стать.
— Кьюар вам не подойдёт? Тогда Вавилова 24, корпус два, — проговорила девушка. Зал для фитнеса на первом этаже, он сейчас там.
— Ага, спасибо, или как там у вас говорят? Слава Аргусу?
— До круга…
— Ага… До круга…
Я вышел из подъезда совсем офигевший. Вор старой формации, про которого легенды ходили в криминальном мире, весь в наколках-куполах, с понятиями, куча ходок, хитрожопый Руся — теперь гуру? Еще и баба молодая у него.
Да ну нахрен, не может быть. Наверное, это черные риэлторы захапали его хату, и какой-то баклан ряженый выдает себя за моего старого информатора.
Не проверить такое я не мог.
Доехал на троллейбусе до нужного адреса с пересадкой. Времени потерял много — это не дело, конечно, надо тачку раздобыть как-то. И денег. Лучше денег — будут деньги, будет и тачка. Так раньше было, так и сейчас. Времена меняются, а бабки — нет.
Вылез на остановке и прошел до нужного здания. Вывеска была соответствующая: «Зал силы Света».
Хм… Вошел внутрь, миновал холл и очутился в бывшем спортзале. Ни тебе турников, ни гантелей, ни тяжёлого запаха пота и резины. Белые стены, бамбуковые столики со свечами и чадильными аромалампами. Какой-то музыкальный шар, тихо звякающий сам по себе. И посетители — не спортсменки вовсе. Куча баб загнулась в интересной позе, похожей на Машкину «собаку». Одеяния больше напоминают цветастые простыни или цыганские многослойки. Откуда-то с потолка журчит тихая музыка. Такая умиротворяющая, что сматериться стыдно.
И среди всей пестроты разновозрастного многообразия женщин (а были здесь и совсем молодки, и дамы выдержки колекционного коньяка) хаживает фазанчиком, руки в боки, гуру. Загорелый престарелый мачо изюмной морщинистости и смуглости. Волосья длинные, как у Аленушки, крашенные в цвет молодого каштана. В легком балахонистом одеянии, но грудь нараспашку до бессовестных сосцов обнажена, только вся завешана побрякушками жителей острова Пасхи. Я хотел спросить, где Руся, но не успел — буквально оторопел, когда услышал голос вещателя:
— Мы не сражаемся с гневом. Мы его осознаём. Пропускаем сквозь себя. Как поток.
Голос был низкий, спокойный. Узнаваемый.
— Выдох.
Все в зале — человек тридцать, в футболках с надписью «терапия Света» — синхронно вытянули руки вперёд и выдохнули.
Это был Грач собственной персоной. Только без перстней синюшных на пальцах. Куда наколки дел, гуру? Свёл?
— Пропустите, — сказал я девушке в лосинах, и она шарахнулась в сторону с выдохом:
— Здесь мужчина!
Грач поднял глаза, увидел меня. На секунду в лице что-то дёрнулось.
Но он тут же кивнул ученикам:
— Завершаем. Поблагодарите себя за работу. Мягко — вдох, выдох…
Пауза.
— Всё, на сегодня достаточно. До среды, мои дорогие. До круга.
Похожие книги на "Последний Герой. Том 1 (СИ)", Дамиров Рафаэль
Дамиров Рафаэль читать все книги автора по порядку
Дамиров Рафаэль - все книги автора в одном месте читать по порядку полные версии на сайте онлайн библиотеки mir-knigi.info.