Ювелиръ. 1810 (СИ) - Гросов Виктор

Багровый от возбуждения Граф Толстой, с расстегнутым воротом мундира, нависал над картой, уперев кулаки в столешницу. Напротив, вальяжно раскинувшись в кресле и выпуская клубы дыма из длинной трубки, сидел Денис Давыдов. У окна же, с бокалом в руке, застыл Александр Бенкендорф, наблюдая за словесной дуэлью с ледяным спокойствием сфинкса.

— Маневр! — кипятился Давыдов, тыча чубуком в бумагу. — В этом сила корсиканца, Федор! Он плевать хотел на красивые линии и парадные построения. Он бьет в стык, обходит с фланга, рвет снабжение! Его корпуса перемещаются быстрее, чем наши курьеры возят депеши. Под Аустерлицем он переиграл нас ногами, оставив пушки для финала!

— Под Аустерлицем нас предали австрийцы и проклятый туман! — рявкнул Толстой. — Зато под Эйлау мы выстояли! Стояли насмерть, и он умылся кровью! Русский солдат в обороне — это гранит, Денис. Об него любой маневр разобьется вдребезги. Штык — вот сила!

— Штык хорош, когда враг прет в лоб, — возразил Бенкендорф. Голоса он не повысил, но фразу услышали все. — Бонапарт же не идиот. Зачем идти в лоб, если можно обойти? Вы забываете о снабжении, господа. Французская армия живет подножным кормом, грабежом. Обозы с сухарями они презирают, предпочитая объедать страну, словно саранча. В Европе деревни лепятся друг к другу, винные погреба полны — это работает. У нас же ситуация иная.

Он сделал глоток вина, смакуя мысль.

— Наши расстояния — наш союзник. Стоит ему растянуть линии, оторваться от снабжения — и все. Задача станет одна: заставить его идти туда, где нет еды.

Я зашел в комнату. Спорщики на секунду умолкли, но тут же приветственно зашумели, не теряя боевого запала.

— Легок на помине, хозяин! — воскликнул Давыдов. — Григорий Пантелеич, будь судьей! Мы тут ломаем копья, решая, как бить Бонапарта, коли он, не ровен час, к нам пожалует.

Давыдов видимо хотел подколоть меня, шельмец. Ну какой из ювелира судья в воинских баталиях. Вот только я слишком много знаю о грядущей войне.

— Надеюсь, визит этот не состоится, — ответил я, с наслаждением опускаясь в свободное кресло и потянувшись к графину. — Впрочем, готовиться нужно к худшему.

— Вот! — назидательно поднял палец Бенкендорф. — Золотые слова. Готовиться. Надежды на чудо-богатырей оставьте для лубочных картинок.

Вино обожгло. Слушая их, я невольно перебирал в памяти страницы учебников. Я знал финал. Отступление, пожар Москвы, ад Березины. Для них это были теории, для меня — неизбежность. Знание это давило, хотя и давало преимущество.

— Наполеон — гений, — тихо произнес я, глядя на пляску огня в камине. — Король генеральных сражений. В чистом поле, по правилам чести и строя, он найдет способ разбить любую армию.

Толстой хмыкнул, правда, промолчал.

— Вопрос в другом, господа. — Я повернулся к ним. — Что он будет делать, если поля не окажется?

— Как это — не окажется? — изумился Давыдов. — Россия — одно сплошное поле! Хоть обскачись.

— Я о стратегии. Что он будет делать, если мы откажем ему в генеральной баталии? Если вместо красивой битвы мы начнем пятиться? Уходить вглубь, заманивать, растягивать его силы, изматывать маршами по грязи и снегу?

— Отступать? — возмутился Толстой. — Русская армия спиной к врагу не поворачивается! Это позор! Мы обязаны встретить супостата на границе, грудь в грудь, и разбить! Пустить врага на святую землю — преступление!

— А если он разобьет нас? — жестко парировал я. — У корсиканца полмиллиона штыков. У нас — дай Бог двести тысяч. Ляжем костьми на границе — дорога на столицу будет свободна. И все. Конец империи.

В комнате стало тихо. Мои слова резали офицерский слух, привыкший к фанфарам побед.

— Что, если война придет не на поле чести, а в каждый лес? — продолжил я. — В каждую деревню? Что, если против него встанет весь народ?

Переведя взгляд на гусара, я добавил:

— Денис Васильевич, вы ратовали за маневр. Представьте маневр глобальный: исчезнуть. Раствориться. Бить по тылам, по обозам, по фуражирам, резать отставшие части. Сжигать мосты, травить колодцы, угонять скот. Оставить ему выжженную пустыню.

— Скифская война? — прошептал Бенкендорф, прищурившись. — Так измотали персов. Обескровить.

— Именно. Не это ли единственный шанс победить врага, превосходящего тебя в открытом бою. Превратить войну в охоту. Каждый куст стреляет, а любой овраг — могила.

Толстой расхохотался. Смех вышел громким, злым, с ноткой истерики.

— Ну, ты, брат, и фантазер! Скифы! Народная война! Да ты мужиков наших видел? Им бы на печи лежать да сивуху хлебать. Какой там воевать? Бонапарт придет, вольную пообещает — они его хлебом-солью встретят! А бежать вглубь страны… Бонапарт не безумец, чтобы лезть в глушь. Он скорее разобьет нас у Вильно или Смоленска, подпишет мир и уйдет восвояси. Наши болота и морозы ему даром не сдались.

Он махнул рукой, плеснув себе вина. Для аристократа до мозга костей, война оставалась привилегией дворянства, а не делом мужиков с вилами.

Однако Давыдов и Бенкендорф смеха не поддержали. Переглянувшись, они замолчали. В их глазах загорелся огонек понимания.

— А ведь в этом есть зерно, Федор, — задумчиво протянул Давыдов, подкручивая ус. — Заставить его гоняться… Лишить фуража… Голодный солдат забывает о войне и начинает мародерствовать. А мародер — дичь легкая.

— Партии, — подхватил Бенкендорф. — Летучие отряды. Легкая кавалерия, егеря. Жалить и уходить. Потребуются, правда, особые средства. И тактика специфическая.

Толстой, видя, что соратники всерьез обдумывают мою «дикую» идею, насупился. Разговор ему претил, противореча кодексу чести. Вдруг лицо его прояснилось. Он вспомнил наш спор на полигоне, когда я демонстрировал прицел.

— Особые средства? — хмыкнул он, покосившись на меня с ехидцей. — Есть у нашего мастера одна идейка. Как раз для такой… подлой войны. Из-за угла.

Он обвел товарищей взглядом.

— Грезит он, видите ли, о ружье. Волшебном. Бьет на версту, и не в толпу, а в пуговицу. Прикрутил к штуцеру подзорную трубу, обозвал «оптическим прицелом». Смотришь — и видишь муху на дереве. Сам глядел. Муху действительно видно.

— На версту? — Давыдов подался вперед, едва не опрокинув бокал. — Из штуцера? Невозможно. Пуля не долетит.

— Невозможно, — эхом отозвался Толстой. — Мастер же уперся рогом. Пулю, говорит, новую придумал. Его идея — забыть о штыковых атаках и загнать солдат в кусты. Цель — отстрел офицеров. Издалека. Я ему в лицо сказал: это оружие подлецов. Хладнокровное убийство, не имеющее ничего общего с честным боем.

Я мысленно аплодировал ему. Не пришлось самому подводить к свей идее.

Он ждал взрыва негодования. Ждал, что дворянская честь взыграет в друзьях.

Но ответом была тишина.

Давыдов медленно, очень аккуратно поставил бокал на стол. Взгляд его стал острым, напоминающим взгляд ястреба, завидевшего полевую мышь.

— В пуговицу… — пробормотал он. — На версту… И офицеров…

— Снял командира — рота теряет управление, — бесстрастно добавил Бенкендорф, словно зачитывал доклад. — Снял генерала — корпус встал. Хаос.

Толстой смотрел на них с недоумением. Отвращения на их лицах он не нашел. На их лицах читался прагматичный интерес, эдакое профессиональное любопытство людей, осознающих простую истину: на войне все средства хороши, ведущие к победе.

Я молчал, наблюдая за ними. Я готов был расцеловать Толстого. Семя упало в благодатную почву. И, судя по всему, корни оно пустит глубокие. Идею они не отвергли — они уже начали ее примерять.

Я добавил дровишек:

— Более того, я придумал как сделать выстрел беззвучным.

На меня посмотрели как на лжеца. Но так, как я ни разу не был обвинен в таком, мою фразу с оговорками, но приняли за веру.

Толстой, насупившись, ожидал тирады о дворянской чести, о том, что стрельба из засады — удел трусов и браконьеров. Граф забыл лишь одно: перед ним сидели не паркетные шаркуны из штаба, а практики. Люди, познавшие изнанку войны — с ее кровью, грязью и кишками. Для них результат всегда стоял выше красивой позы.