Глубоко под Мглой. Деревня. И странности.
— То самое место, — начал я. — Где скелеты режутся в карты, а вино никогда не кончается?
— Оно самое, — с лёгким удивлением кивнул денди. — Мы не знаем наверняка. Но почти полностью уверены, что там найдётся нечто полезное.
Интересно. Откуда мёртвые вампиры в склепе знают про Потапа и его игорный дом?
Хотя… Помните же профессора и его дочь Анну? Призраков из Царьграда, с которыми я заключил сделку насчёт золота. Они видели других — тех, кого не замечал даже я. Общались с ними. Передавали информацию. Использовали.
Духи вампиров — тоже астральные сущности. Наверняка видят то, что скрыто от живых. Шёпот мёртвых, который разносится по всей Мгле. Информация могла дойти сюда по цепочке — от Потапа, через десятки невидимых посредников.
Конечно, может статься и так, что тут ситуация абсолютно иная. Но, как по мне — сейчас в моей голове проскользнуло самое простое объяснение.
— Хорошо, — сказал я после паузы. — Загляну. Посмотрю, что они смогут предложить.
Женщина удовлетворённо кивнула.
— Феликс, — напомнил денди. — Займись им сразу, как прибудешь в Константинополь.
Они так упорно про него напоминают, будто заключили сделку с типом, у которого началась деменция.
Пришлось ещё раз ответить, что я прекрасно помню про Феликса. После чего взбежать наверх по ступеням.
— Ну чё там? — поинтересовался Сорк, до сих пор придерживающий Игната. — Договорились?
— Договорились, — коротко ответил я, поглаживая Кью. — Двигаем. Сначала к нашим — сдадим им инженера. Потом в пару местных ресторанов. И под Мглу. Заглянем в гости к Потапу.
Глава VII
Вот честно — когда тебе бросает вызов дед того парня, чьё тело ты занимаешь, начинаешь ценить сиротство. У сирот хотя бы родственники не пытаются их убить. Ну, разве что дальние. Дядюшки какие-нибудь с наследственными претензиями. Правда у меня и наследства-то не было. Нечего делить.
Понятное дело, я это сейчас не всерьёз. По крайней мере точно не про себя. Скорее про тело в которое угодил — у него я бы точно всю родню из истории вычеркнул. Сегодня вот дед вылез из Мурманска. А завтра заявится какой-нибудь троюродный дядя из Южной Америки, глянет на мой подземный город и решит себе тоже долю потребовать.
Я стоял у панорамного окна бизнес-зала аэропорта Ярославля и смотрел, как техники копошатся вокруг нашего самолёта. Всё тот же частный борт с экранированным отсеком для мглистых созданий.
А в голове всё ещё крутился вчерашний разговор с Виталием. Который, проспойлерю вам — не завершился ничем позитивным.
Хэвир-полукровка изрядно подрос в плане статуса и возможностей. Когда он оказался единственным, кто согласился защищать дарга, а сейчас вёл целую группу клиентов. Даже помощников себе нанял. Хотя мы всё равно оставались самыми крупными. Даже если не совсем, то уж точно самыми прибыльными.
Как бы там ни было, вчера я связался с ним по видеосвязи и поинтересовался, есть ли законный способ тормознуть Бараза Бивня?
Ответ был коротким. По закону — никак. Вызов по древнему обычаю даргов не оспаривается. Это часть культурных традиций малого народа империи.
Позади что-то грохнуло. Я обернулся — Кью опрокинула поднос с закусками. Сыр разлетелся по полу. Геоша немедленно бросилась подбирать. Персонал делал вид, что так и надо. Вон какая-то женщина вообще прямо в двери вбежала с головкой сыра. Интересно, кто им рассказал, что они его обожают? Хотя это даже на наших собственных видео есть, которые ещё от лица сталкерского отряда выкладывались. Несложно найти.
Отвернувшись, я снова посмотрел в окно.
Малый народ. Культурные традиции. Ирония судьбы, чтоб её. Когда добивался признания «культурных даргов», хотел защитить своих от дискриминации. Получить права. Официальный статус.
Получил. Вместе со всеми традициями даргов, которые теперь распространяются на нас автоматически. Включая поединки по древнему обычаю. И право любого дарга бросить вызов главе общины.
Бараз Бивень этим воспользовался. Хитрый старый хрен. И беспощадный. Он-то ведь думает, что собирается убить родного внука. Как там его звали? Тарек? Вроде да. Хотя не так важно. Тарек давно мёртв, а я — вот он, стою у окна и думаю, как не сдохнуть от руки его родственника.
— Шеф, а шеф! — Гоша возник рядом. — Там свенги пилота делят! Щас порвут! Спасать? Или оставить?
Я оглянулся. Айша с Тогрой и правда облепили с двух сторон рослого мужчину в форме, который на свою голову решил пройти через бизнес-зал ожидания. Не, вполне вероятно, он на что-то подобное и рассчитывал. Зацепить пассажирку, которая отреагирует на классического «красавца» в лётной форме. Возможно даже замужнюю, чтобы потом качать из неё бабло. Много-ли мы знаем о суровой жизни пилотов?
Если так — его план сработал. Правда, сам пилот этому был похоже не слишком рад.
— Оставить, — резюмировал я. — Спасать, только если они прямо тут раздеть попробуют. Или сами начнут.
Ушастик скривил недовольную гримасу и рванул обратно. Почему недовольную? Так он Тогру ревновал. Из-за этого ко мне и подскочил. Вот только самой свенге он по этому поводу ничего не говорил. Тогда как она тоже дурой не была — делала всё, чтобы вывести гоблина на чистую воду. Такая вот, древняя как человеческое племя, игра. Ну или как правильно сказать-то? Вечно я сбиваюсь из-за того, что тут не только люди, а дохрена всех на свете.
Ну да и ладно. Возвращаясь к поединку — Виталий сказал, что теоретически оспорить можно. Но потребуется поддержка тридцати процентов лидеров даргских общин на территории империи. Коллективная петиция. Рассмотрение комиссией в течение шести месяцев.
Оно бы всё ничего. Только вот — лидеры общин не станут подписывать. Для них я выскочка. Молодой имбицил с амбициями. Никто и палец о палец не ударит.
Получается прямо как в тех фильмах про злых гениев, которые гибнут от собственного изобретения. Только я не злой гений. Я просто идиот, который не просчитал последствия.
Сорк где-то за спиной бубнил про «нарушение регламента посадки пассажиров первого класса» и кажется требовал от сотрудницы аэропорта немедленно показать сиськи в качестве компенсации. Арьен, которая накрыла голову капюшоном, мрачно хрустела чипсами. Игнат сидел в углу, уткнувшись в купленный ему ноутбук и периодически поправляя сползающие очки.
Виталий, к слову, ещё предложил оформить завещание. Со скидкой для постоянного клиента. Шутник хренов. Хотя, может, и всерьёз говорил. Я на тот момент к его морде лица настолько детально не присматривался.
— Шеф! — голос выдернул меня из размышлений.
Я обернулся. Арина стояла в нескольких метрах с телефоном в руке. Экран светился.
— Хочешь заценить позитивчик? — сказала она. — Прям убойный.
Конечно, я хотел. Кто ж отказывается от подобного предложения. Экран её телефона демонстрировал прямую трансляцию — один из местных каналов вёл репортаж с территории аэропорта. Снаружи.
— Это что? — спросил я. — И к чему?
— Это ты, шеф. Точнее — твои фанаты. — Арина чуть поморщилась. — Вруби у себя на планшете. Щас кину линк.
Стоило мне открыть отправленную ссылку, как по ушам ударил рёв толпы. Тысячи голосов скандировали что-то ритмичное — звук пробивался в зал ожидания и без всякой трансляции. Камера дёргалась — оператор явно пытался не упасть.
Людское море затопило площадь перед аэропортом. Плакаты, транспаранты, дымовые шашки. Кто-то притащил барабаны. Вон там — огромная ростовая кукла, изображающая меня. Криво, но бицепсы сделали внушительные.
Камера выхватила репортёршу — молодую, растрёпанную, с микрофоном, который она сжимала как гранату.
— Ситуация выходит из-под контроля! — орала она, перекрикивая толпу. — Полиция отступила! Люди требуют «Культурного Дарга»! Девушка, девушка, скажите — почему вы здесь⁈
Она сунула микрофон девице с безумными глазами и размазанной помадой.
— Он настоящий! — зарыдала та в камеру, хватаясь за волосы. — Вы видели эти плечи⁈ К чёрту графа! Я хочу зелёного! Тони, возьми меня в гарем!! Я борщ умею варить!
