Одного не понимаю — неужели он думал, что я соглашусь. Будь на моём месте настоящий молодой дарг, он бы наверняка уже кинулся в бой. Постаравшись выложиться на полную, чтобы прикончить «деда».
— Тебе не нужен наследник, — покачал я головой. — Наёмный менеджер на полставки и с языком в жопе — да, требуется. Только вот, не сходить ли тебе нахер с таким предложением?
Бараз постоял. Подумал. Впервые за всю нашу беседу в его глазах блеснула вполне себе реальная эмоция — недовольство.
— Тебе всё равно конец. После такого — других вариантов нет, — Бараз повёл рукой в сторону — туда, где за барьером стояли камеры и дроны. — Весь этот цирк. Город под землёй. Старые технологии, которые ты выставил напоказ. Внимание, которого мы избегали веками.
Так. Только не говорите, что я ещё и какой-то тайный заговор даргов сорвал. Согласно которому, в один дождливый осенний день они должны были ворваться по подземному ходу в императорский дворец и всех там порешить. Ну или свалить все разом.
— Какие технологии? — всё это напоминало бред, который извергает безумный и тупой бомж, верящий в теории заговора. Тем не менее от вопроса я не удержался.
— Те, при помощи которых строились наши города, — хмуро уточнил Бараз. — Мы хранили их. То, что осталось от прежних времён. Записи о перемещениях между мирами. Карты дорог, которые, может быть, ещё существуют. Надежда вернуться туда, откуда мы пришли.
Я смотрел на него. Бараз говорил это серьёзно. Без иронии, без второго дна. Он реально верил в то, что нёс.
— Вернуться, — повторил я. — Куда?
— На родину. — глаза этого долбанутого гигантского орка сверкали уверенностью.
— Какую родину, Бараз? — я не сдержал нервного смешка. — Мы оттуда ушли сотни лет назад. Сами. Бросили всё и перебрались сюда. С чего ты взял, что там вообще что-то осталось?
— Ты не можешь этого знать. — Бараз качнул головой. — Возможно мы ушли не по своей воле.
— И ты не можешь. В том-то и дело. Может, там пустота. Или руины. Наши предки могли спалить мир, — вообще он мог быть и прав, если вспомнить мир «Лауры-116», но даже так — в месте прежнего обитания, сейчас точно никто не ждал даргов. — Ты же не думаешь, что где-то там живут наши родичи, которые радостно примут всех в свои объятия.
Бараз дёрнул челюстью.
— Даргам не нужны объятия! — рявкнул он. — Нам хватит и крови на клинках мечей!
— Ага. Всё так, — не удержался я от иронии. — Вот кстати говоря — те крохи знаний, что вы там веками хранили — это научные данные? Проверенные, задокументированные, с экспертизой? Или чертежи на бересте, сотню раз перерисованные?
— Мы сохранили то, что могли. — Голос Бараза стал глуше.
Понимаю. Никому не нравится, когда тебя тычут носом в глобальный косяк.
— И что вы с ними сделали? — я не отрывал от него взгляда. — Использовали? Развивали? Искали союзников? Передали кому-то, кто мог бы разобраться?
Молчание. Стоит, пыхтит и пялится на меня недобро.
— Вы спрятали это в сундуки и сели ждать, — продолжил я. — Ждать, пока в какой-нибудь изолированной общине вдруг родится гений, который всё соберёт воедино и построит портал обратно. Только вот гении не рождаются в гетто, Бараз. Им нужны совсем иные условия. Учителя. Контакт с внешним миром. А не закрытая орочья деревня, секретность и параноидальное недоверие ко всем, кто не свой.
— Что ты понимаешь? — оскалился в ответ Бивень. — Когда ты вообще успел таким словам научиться? Кто тебя учил?
Ну вот — уже чувствую в тембре голоса параноидальные нотки. Сейчас ещё чуть и начнёт меня обвинять. Не знаю пока в чём, но уверен — он придумает. Либо в том, что продался арикам, либо в работе на эльфов. Хотя как знать — может озвучит что-то поинтереснее банальных вариантов.
— Жизнь меня учила, — пожал я плечами. — И обстоятельства. Не поверишь, но в таких условиях быстро начинает работать мозг.
Скривился он так, как будто я ему что-то совсем непотребное сейчас сказал. Даже ответить вроде собирался — вон, рот открыл. Но передумал — тут же его захлопнул.
— Итак, — наконец произнёс он. — Твой окончательный ответ?
Вот значит, как. Сработала значит даргская ярость. Как только разговор пошёл не в ту сторону, сразу же решил его свернуть.
— Нет, — коротко бросил я.
Ну а что? Не соглашаться же. Мы сюда вообще вроде как сражаться пришли. А не вот это вот всё. Да и выбесил он меня сейчас знатно. «Повезло.» Классическая фраза неудачников, которые после первой неудачи руки сложили и успокоились. Потом встречают тебя, который семнадцать раз в землю втыкался с разной высоты, на восемнадцатый наконец что-то построив и такие «Не, ну с тобой понятно, чё. Повезло. Вот у меня ваще непруха». И противно от них, и жалко в чём-то, и оплеуху сразу отвесить хочется. Чтобы мозги включил. Ну или свалил нахрен и не докапывался.
Бивень, судя по его морде лица, мой ответ воспринял не слишком позитивно. Правда пальцами схватился совсем не за меч. Вместо этого сунул их в карман.
Что это вообще такое? Какая-то плоская круглая хреновина. Размером с крупную монету. Прозрачное — то ли стекло, то ли какой-то пластик.
— Знаешь, что это? — спросил Бараз.
— Понятия не имею, — с лёгкой настороженностью ответил я, обхватывая пальцами левой руки метательный диск.
Бараз весело усмехнулся.
— И не должен, — настроение у него заметно улучшилось. — Прощай Тарек. Зря ты возомнил себя самым умным.
Он поднял руку. Сжал пальцы.
Хруст. Тонкий, сухой, как будто ломается тонкий лёд. Вниз посыпались осколки.
Знаете — после таких слов, сразу как-то неуютно становится. Хочется в плед укутаться, порцию горячего грога бахнуть и нарезку с танцующими бегемотами, внутри которых взрывают гоблины, посмотреть. Только перед этим одного охреневшего дарга надвое располовинить. Конечно, если я сейчас не сдохну.
Хм. Так вроде нормально всё. В том плане, что не помираю я. Даже не мутирую ни во что. Никаких хреновых ощущений.
С лица Бараза исчезло выражение полного торжества. Сначала он покосился на осколки того самого кругляша. Потом снова посмотрел на меня.
— Значит Тарек уже мёртв, — голос Бараза стал глуше. — Зря ты не сказал мне этого сразу.
В моей голове сразу же закрутился добрый десяток вопросов. А старый орк потащил из ножен клинок.
Меч я тоже вытащил. А потом бросил взгляд в сторону барьера.
— Гоша! — крикнул я. — Если сдохну — не прояпайте город!
Вопль был машинальным. На эмоциях. Было странно предполагать, что он достигнет адресата. Однако чудо случилось — внутрь защитного барьера внезапно ворвались звуки.
— Мы тя не слышим! — надрывался ушастик. — Ваще ни словечка!
Забавно. Вот я его прекрасно слышу. Каждое слово. Получается, теперь барьер работал в одну сторону — пропускал звук внутрь, но не выпускал наружу. Хреново.
Впрочем, какая разница? Два дарга. Один барьер. Один из нас отсюда не выйдет.
Бараз ринулся в атаку первым. Бросок. Свист рассекающего воздух меча.
Я качнулся влево. Разорвал дистанцию. Сделал выпад в ответ. Безуспешный, понятное дело — пока мы лишь прощупывали друг друга.
Ещё рывок. Атака. Бросок в сторону.
Сталь встретилась со сталью. Звон прокатился по площадке и умер где-то у барьера. Отскок. Второй удар — я парировал, ушёл вправо. Третий — Бараз рубанул сверху, я принял на клинок, провернул, отбросил в сторону.
Разведка. Прощупывали друг друга. Искали слабости, оценивали скорость, проверяли реакцию. А параллельно — астрал.
Первым снова ударил противник. Я сознательно не стал атаковать. Хотел посмотреть, что именно он использует. Насколько подкованным и опасным окажется.
Как выяснилось — опасался я зря. Как минимум — самые худшие мои ожидания оказались чистой фантазией. Ударил он точно тем же оружием, которое постоянно использовал я сам. От Бараза ко мне рванули тонкие нити — манипуляторы, на концах которых формировались острия. Гарпуны из чистой астральной энергии. Десяток. Полтора. Два.
