— Шунтированию, — уже спокойно и почти дружелюбно подтвердила мне медсестра. — Операция такая, из задницы вырезают кусок вены и в сердце вставляют. Пока рановато вам ещё бродить по коридорам, на перекуры бегать и «богатырём» своим трясти перед медперсоналом. Быстренько в палату, больной. А не то…
Шунтирование — это очень серьёзная операция. Новость эхом отдавалось у меня в голове, пока я плёлся обратно в палату. Ноги двигались сами собой, ватные, непослушные.
«Из задницы вырезают кусок вены и в сердце вставляют»…
Чудесно. Просто восхитительно. Начало новой жизни, не иначе. Или конец старой? Чёрт его знает.
Голова гудела, а под рёбрами — там, где теперь красовался этот франкенштейновский шов, — начало неприятно тянуть. Сестра что-то бурчала мне вслед, но я уже не слушал.
Толкнул скрипучую створку и снова оказался в зелёной коробке палаты. Тот же унылый вид, те же казённые койки. Воздух всё такой же спёртый. Зеркало на тумбочке всё так же бесстрастно отражает мою незнакомую, осунувшуюся физиономию.
Я машинально запахнул халат, стараясь не думать о том, что под ним. Операция на сердце… это многое объясняло, но одновременно делало ситуацию ещё более дикой. Как можно такое забыть?
Я уже собрался снова рухнуть на свою койку и попытаться собрать мысли в кучу, как вдруг… куча шерстяных, пыльных одеял на дальней койке у окна зашевелилась. Из-под серой, колючей массы высунулась голова, украшенная совершенно безумной, всклокоченной причёской, напоминающей воронье гнездо после урагана. Пара мутных глаз моргнула, фокусируясь на мне, и хриплый, прокуренный голос произнёс:
— О… Привет.
Глава 3
Я замер. Пустая палата на проверку оказалась не такой уж и пустой.
— И тебе привет, — ответил я, стараясь, чтобы голос прозвучал уверенно.
Сюрпризы продолжались. Увидев, что в комнате действительно есть кто-то помимо гор одеял, я не удержался от удивлённого вопроса, который сам собой сорвался с языка:
— Ты кто такой⁈
Голова высунулась чуть больше, обнажая шею с кадыком и часть плеча в растянутой серой майке-алкоголичке. Мужик уставился на меня странно, с каким-то недоумением, смешанным с лёгким подозрением. Блондин. Или вернее, то, что когда-то было блондином, поскольку сейчас его волосы имели неопределённый желтовато-серый оттенок. Лет сорока с небольшим на вид, может, чуть больше. Лицо отёчное, с характерной сеточкой лопнувших капилляров на носу и щеках — красноречивые следы долгой и крепкой дружбы с зелёным змием.
— Чё, забыл, да? — протянул он, всё так же глядя на меня в упор. Глаза у него были голубые, но какие-то выцветшие, водянистые. — Не узнал? Немудрено, в принципе. Олег я.
Олег. Ну хоть какое-то имя в этом вакууме.
— Отлично! — ответил я и, понизив голос, уточнил уже более вдумчиво. — А я кто?
Этот вопрос сейчас волновал меня куда больше, чем личность соседа по палате.
Олег снова уставился на меня, на этот раз его брови поползли вверх, образуя на лбу складки. Он даже привстал на локте, внимательнее рассматривая меня.
— Ты серьёзно ща? — спросил он наконец, и в голосе его прозвучало неподдельное удивление, хотя и слегка приправленное какой-то застарелой усталостью от мира. — Петровича разыгрываешь, что ли? Или тебе там, в реанимации, башку совсем отшибло?
Кого? Какого ещё Петровича?
— Я на шутника похож? — рыкнул я, чувствуя, как раздражение начинает закипать внутри. — Что случилось? Говори, как есть.
Рык мой прозвучал совсем не так как я того ожидал, а… неубедительно? Или, может, жалко? В общем, совсем не так, как я надеялся, и нужного эффекта не возымел. Но Олег, пожав плечами, поморщился то ли от неприятных воспоминаний, то ли просто от утреннего похмелья, и с лёгкой досадой произнёс:
— Да откуда мне-то знать? Тебя вроде из интенсивной терапии привезли вчера. Вечером. На каталке. Ты ещё от наркоза или чем там пичкают нас не отошёл — такую чушь забористую нёс, что я аж заслушался. Про каких-то монстров, лабиринты каменные, артефакты иномирные, тьму непроглядную… Прям готовый сценарий для ужастика. Тебе, брат, книжки писать нужно, серьёзно говорю. Может, денег бы поднял. А то знаешь, как сейчас с нормальной работой — жопа полная. Вот я сварной, вроде руки из плеч, а хрен где устроишься нормально, чтоб не кинули. Одни обещания, тля…
Он говорил это буднично, перескакивая с моего состояния на свои проблемы, но его слова про «монстров, лабиринты, артефакты, тьму» заставили сердце забиться чаще. Это же… это же из моего сна! Или… из того сообщения вроде бы какой-то Системы?
Мозг лихорадочно заработал, пытаясь сопоставить факты. Если меня привезли только вчера вечером, и я был под наркозом…
— Так ты вчера приходил в себя, — буднично пояснил Олег, всё ещё не выбираясь из своего одеяльного кокона. — Воды попросил. Громко так, требовательно. Ну, я тут рядом был, встал, налил тебе из графина — вон он, на тумбочке пустой стоит. Ну представился заодно. А ты выхлебал в итоге весь графин, как верблюд, и снова отрубился. Даже спасибо не сказал. Невежливо…– Постой, — перебил я его. — Если мы с тобой толком и не говорили, как ты думал, я узнаю тебя?
Приходил в себя? Просил воды? Ни малейшего проблеска воспоминаний. Словно и не было ничего. Только сон этот дурацкий про лабиринт… и вот это сообщение… или что это было?
— Вот же зараза! — рявкнул я, скорее от досады на собственную дырявую память, чем на Олега.
— Да ты это… не кипятись, — примирительно прогудел сосед из-под одеял. — Я ж сам не знал, что ты вчера вообще никакой ещё был. Думал, просто хамоватый тип попался. Как звать-то тебя? Представиться бы надо по-человечески. А то лежишь тут, как анонимус.
— Не знаю, — выдохнул я, устало потирая виски. Голова начинала гудеть, словно внутри заработал дизельный генератор. — Я вообще ничего не знаю. Ни имени, ни прошлого, ни как сюда попал. Так что давай ты как-нибудь попроще будешь говорить, без намёков на вчерашний день, ладно? А то у меня уже в голове такой компот… скоро крышка подпрыгнет и начнёт ехать, по тихой грусти шурша шифером.
Олег помолчал секунду, переваривая информацию. Потом присвистнул.
— Да уж… Ты, я гляжу, реально плывёшь, мужик. Конкретно так. Амнезия, что ли?
— Ага, верно подметил, Шерлок, — съязвил я. — Ты, небось, сам в шоке от своего дедуктивного метода? С какой целью интересуешься? Хочешь анамнез для истории болезни собрать?
— Да ну… Скажешь тоже… Чего ты такой нервный-то? — Олег слегка высунулся из-под одеяла, полностью явив миру свою помятую рожу потомственного алкоголика. — Я просто разобраться хочу. Чисто по-человечески. Не каждый день такое видишь, чтобы человек взял и забыл, как его мамка с папкой назвали. Странно это всё. Вот ты часто видел, чтобы человек забывал имя своё?
— Я и тебя-то впервые вижу, Олег, — отрезал я, чувствуя, как терпение истончается. — Или это до сих пор до твоего сознания не дошло?
— Воу-воу, полегче, — он даже руки выставил перед собой ладонями вперёд, словно в попытке защититься. — Понял, понял. Действительно, ненормально всё это. Говоришь вроде складно, мысли выражаешь чётко, а сам — чистый лист. А ну-ка…
Он пошарил где-то в недрах своей постели и извлёк оттуда потрёпанный смартфон с трещиной через весь экран.
— Ща я гляну, может, в сети что-то нарою про такие случаи. Или новости какие местные… вдруг там что про тебя писали? Нашли, мол, неизвестного после… ну, не знаю, после чего. Знаешь, как таких называют?
Я помотал отрицательно головой.
— Джон Доу, — радостно сообщил мне Олег, вызвав непреодолимое желание поставить ему под глаз фингал. — Ты, может, помнишь?.. Ну…Ну хоть что-то?
Я отрицательно покачал головой, и сосед по палате деловито ткнул пальцем в экран и сосредоточился на нём. А я смотрел на него и чувствовал, как внутри поднимается волна иррационального раздражения. Сеть, новости… Слова знакомые, но ровным счётом ничем не помогают в текущей ситуации.
