Моя Академия. Тетралогия (СИ) - Син Евгений

– Да эти два поединщика так и не попали друг в друга, – рассказывает официант, составляя тарелки на поднос. – Закончили с одинаковым счётом. Оба упали и отрубились около сдерживающего барьера, так что теперь непонятно, кто из них победил.

Мимо нас проносят храпящих магов. Два здоровяка нехотя волочат тела и уносят их на второй этаж.

– А с ними что? – улыбаюсь.

– А чего с ними? – вздыхает официант. – Проспятся да завтра, ущерб оплатят, дальше пойдут.

– Большой ущерб? – интересуюсь.

– Если бы! – смеётся парень. – Ни о чём. Пара кружек и стол – ничего такого. Ладно, тебе чего‑нибудь принести?

– А что есть? – узнаю.

Официант еще раз окидывает меня взглядом. Тоже прикидывает возраст, но воздерживается от комментариев.

– Если только десерт, – хмыкает он.

– Десерт? Неси, – киваю.

– А морса ещё принести? – парень смотрит на кувшин возле стены.

– У меня ещё больше половины, – отвечаю ему. – Не надо.

В посудине действительно плещется еще добрая половина напитка. До тонизирующего зелья Пилюлькина, конечно, недотягивает, да что там говорить – даже близко не стоит и силы не восстанавливает. Зато как обычная вода со вкусом ягод – очень даже ничего.

Официант кивает и убегает принимать новые заказы.

Прихожу в себя после плотного обеда, заодно прикидываю время, которое мне ещё здесь предстоит провести по договору со следаками. По идее, ещё часа полтора. Как бы я ни тянул, но с ужином закончил раньше времени.

Ладно, сделаю ставку на десерт. К тому же нужно заказать чего‑нибудь горячего, чтобы запить. Посижу в зале, сколько будет приемлемо. Потренирую своё восприятие. Тем более, оно рьяно сигнализирует о приближающихся неприятностях. На всякий случай осматриваю все столики вокруг.

Вроде ничего криминального или опасного не происходит. Все спокойно общаются между собой. Семён так и стоит за стойкой, отвечая на вопросы тех, кто опоздал на бой. Слышу буквально краем уха.

– А я ставил на Жижимира! Вот лопух, – слышу ругательства. – Кто вообще ставит на ничью? Это ж надо так.

Разбор полетов забавляет. Слушаю обрывки разговоров то там, то тут. Недалеко от меня сидит компания магов‑студентов. Кажется, из нашей Академии. По всем услышанным параметрам, обсуждают физрука.

– Да он после крайнего прорыва совсем с катушек слетел! Полигон теперь как дом родной… – высказывается один из парней.

– … Не завидую первакам, вот им не прет нынче, – поддерживает второй студент.

После этого они громко чокаются стеклянными кружками.

Ко мне подбегает официант и ставит на стол небольшой горячий пирог. Рядом вазочка с шариком ванильного мороженого. Удивительный запах карамелизированных яблок снова заставляет аппетит проснуться.

– Кофе у вас делают? – задаю вопрос.

– На ночь? – удивляется парень.

– И на ночь потом еще чашечку, – соглашаюсь с ним.

– Хм, – кивает. – Делают. Тебе с молоком?

– А какие еще варианты? – уточняю.

– Варианты? У нас? – смеется официант. – С! Молоком, и без! Все, парень. Остальные изыски не здесь. Ты, вообще, куда пришел, понимаешь?

– Уже да, – усмехаюсь. – Ладно, давай вариант «С».

Официант кивает и сразу же убегает.

Беру ложку и тут же понимаю, что не чувствую чужих запахов. Только когда официанты проносят мимо меня алкоголь. А вот то, что едят и пьют другие посетители за столиками, остаётся загадкой. По идее, в ресторане должна гулять в воздухе некая смесь всех имеющихся продуктов.

С интересом рассматриваю стол и понимаю, что он, несмотря на свою внешнюю неказистость и срубленность, является артефактом. По внутренней стороне, по всему диаметру круглой столешницы, сделана гравировка. Судя по лёгким, почти незаметным всплескам хмари, выполнена она точным кругом. Наверняка есть еще и скрытые от глаз гравировки. На ощупь найти не удается. Стараюсь не привлекать лишнего внимания и аккуратно ощупываю мебель руками. Получается, не всё здесь является тем, чем кажется.

Пока я заглядываю под стол и пытаюсь определить наличие выгравированных рисунков, рядом с моим столом материализуется смутно знакомый парень. Берёт незанятый стул и присаживается рядом.

Одним движением руки парень проводит по центру стола, и вокруг нас исчезают все звуки. Никакого звона бокалов, шумных компаний и невнятных разговоров. Пропадает даже беспрестанный стук входной двери.

– Фига себе! Вот это да! – поражаюсь. – А повторить сможешь? – тут же обращаюсь к парню.

– Что повторить? – не понимает он.

Парень на вид молодой, всего на пару‑тройку лет старше меня. Парадный костюм, чуть растрепанные волосы. Черты лица кажутся отдаленно знакомыми.

– Повтори то, что сейчас сделал, – объясняю. – Рукой так – хоп… и вокруг все звуки, как отрезало.

– В смысле? Активировать стол? – переспрашивает парень и хмурит лоб.

Видимо, для него это обычное дело.

– А это так называется? Да, активировать стол, – повторяю.

Парень недоумённо протягивает руку, и снова делает жест, но только теперь в обратном направлении.

Снова слышится звон бокалов, голос Семёна и топот официантов.

– А я смогу также? – задаю вопрос.

– Почему нет? – говорит парень за столом. – Что тебе мешает?

Тут же протягиваю руку. Вспоминаю, как парень делал жест. Повторяю по памяти те же самые манипуляции. Звуки вокруг постепенно затихают.

Вот только слышались обсуждения недавней дуэли, а теперь – тишина. Смотрю, как одновременно с моим жестом активизируются вихри хмари. Они очень хитрым образом закручиваются и складываются в чёткие структуры. Уловить конкретнее не успеваю – всё происходит слишком быстро.

– Интересно, – поражённо говорю парню. – Потрясающая штука.

– Ты сейчас про что? Про стол, что ли? – удивляется он. – Первый раз амулет видишь?

– Раньше не доводилось, – пожимаю плечами

– Ууу, темнота, – тянет парень. – Теперь даже не знаю, как перейти к делу.

– А мы знакомы? – удивляюсь.

– Ты бы такие глаза в гостинице делал, когда здоровался, – кривится парень и поправляет воротник рубашки.

Я его тут же узнаю. Надо же. Тот самый пацан, с которым мы столкнулись в гостинице. Он еще был со светловолосой девушкой.

– Да, да, вот такие вот наивные глаза, – подначивает знакомец. – Тогда бы я здесь точно не появился. – Ты хоть понимаешь, что ты вечер мне испортил? Да ладно мне, хрен с ним. Ты даме испортил вечер.

– В каком смысле испортил? – улыбка лезет на лицо против моей воли. – Я не специально, извини.

– Какая разница, специально или не специально, – разгоняется собеседник, складывая руки на стол.

– Что, – говорю, – не получилось? – слова сами вырываются из моего рта.

– Да *****! – грязно ругается парень и стучит кулаком по столу.

Я просто не могу остановиться. Улыбка сама лезет на лицо, и сделать с этим ничего не получается.

– Извини, – говорю. – Веришь или нет – без задней мысли сказал.

– Да пофиг. Короче, теперь точно не отвертишься. Ты же маг, правильно? – спрашивает меня и придвигается ближе.

Теперь могу разглядеть его тонкие губы и внушительный шрам на щеке.

– Да, маг, – подтверждаю.

– А почему одежда охотника? – спрашивает меня парень.

– В смысле охотника? – переспрашиваю.

– Ну как: кожаная кобура, револьвер, вон, драконья чешуя на плечах, – перечисляет собеседник. – Такое обычно охотники таскают. Ты, что ли, нашу форму не уважаешь?

– Так и ты в цивильном! – замечаю.

– Так, я в цивильном, а ты почти в форме, только вот почему‑то охотника! – не сбавляет парень.

Так, похоже, я набрёл на неочевидную болевую точку нашей Академии.

– Слушай, веришь или нет, вообще не понимаю, о чём сейчас, – удивляюсь резкой смене темы.

С другой стороны, может быть, это и логично. Очевидно, что парень пришёл обиженный за свою девчонку. Я его отчасти понимаю, но вытаскивать тему на люди он не может. Потому заменяет на другую – приемлемую. А вот с чем подошёл ко мне – обозначает сразу и в тишине. В общем, тоже логично.