Тот еще тролль (СИ) - Гельт Адель

Правда вот, Son Iljicha… Хотя тоже — фигня, главное, что коротко.

Некоторое время думал, перебирал варианты.

Поселок — так себе название, не отражает прямо ничего. Дербоград, вон, тоже когда-то был поселком, и что там теперь? Ага.

Колхоз… Так-то он, конечно, колхоз и есть. Или скоро будет, но не называться. Не дозрела еще местная общественная формация до такого прогресса: феодальная монархия, даже волшебно-кибернетическая, это ни разу не социализм.

Еще можно взять слово «кибуц». Можно было бы, но у нас тут каждый третий — снага: сами подумайте, какие производные пойдут от этого смешного еврейского слова. Да, и самих иудеев тут, считайте, нет — ни одного не видел после кхазада, заправлявшего памятной дракой.

Да ладно, ладно. Слово легло в размер, совсем нагло тырить у товарища Маршака я не решился, да и домов у нас тут больше одного.

Какого Маршака? А, то есть вы, все-таки, с Тверди…

Отличное заклятье — «Последний час — забудь!».

Главное, что сутки уже прошли — с тех пор, когда я колдовал по-тролльи в прошлый раз.

Шхедхашаш шенаха анеш!

Да, привет. Новенькие? Айда, покажу, где у нас что.

Вот ангар, он же — гараж… Дворец науки и техники, блин!

Видите, так и написано: Sabantuj-Saraj.

Почему с ошибками? Да лошадь рогатая его знает, почему. Вдохновение не спрашивает.

— О, привет! — на пороге нас встречает начальник транспортного цеха. Его — начальника — зовут Зая Зая, это имя такое. В натуре, имя, папа назвал. Чего он белый? Так получилось, долгая история. А, да, тот самый. Да, он. Да, в одно лицо.

— Чем занят, братан? — интересуюсь.

— Ну так, — урук кивает в глубину ангара. — Да вы входите, чего в дверях стоять!

Проходим. Справа — отмытая до блеска барбухайка, слева — колоссальных размеров самогонный аппарат. Ну, не совсем аппарат, магии всякой в его потрохах куда больше, чем науки и техники… Какая, нафиг, разница?

Не пытайтесь повторить это дома. Синька — чмо.

— Десять литров в час! — радуется белый урук. — Типа, рекорд!

Тут в аппарате что-то негромко взрывается и начинает весело гореть. Зае Зае становится не до нас, выходим в другую дверь.

Вот — мозговой центр нашего дорма. Правление, оно же — зал заседаний, там же, внутри, бухгалтерия. Где-то уже в ней прячется пьяный в дрова пшедседа. Ничего, что я по польски?

Середина дня, да, а он уже бухой. Или еще. Почему? Ну, горе у кхазада. Черного орка позавчера грохнули, сектанты, слышал? А, даже видел, по телеку?

Вот, друг его был, лучший. Теперь горюет…

Гном — его звать Зубила — бухает, дела стоят. Ладно, будем считать, отпуск.

— Товарищ босс! — так в дорме обращаются только ко мне. Даже Марика — вчера, кстати, заезжал поручкаться — его же торпеды при мне называют словом «шеф». Марик бесится, но политесы понимает и блюдет.

— Внимательно! Ээээ… А ты где? — озираюсь.

— Здесь, босс! — меня дергают за подол куртки, отчаянно похожей на халат упокойщика: такие еще носят в морге. В девичестве это и был халат, и я его не специально спер, а просто забыл переодеться…

Все решили, что так и надо, теперь этот халат — навроде моей униформы, и я таскаю его постоянно. Иначе пацаны не поймут.

Обращаю свой умудренный взор ниже. Там — гоблин. Мелкий, лысый, носатый. Комбинезон, бронежилет, топор. Боевая обезьяна Ильича, блин.

— Чего тебе, товарищ Куян? — обращаюсь к гоблу по имени. Типа, босс может себе позволить роскошь вежливости.

— Хабар, босс! — радостно сообщает гоблин. — Класть некуда!

— Какой еще, — уточняю, — хабар? Вернее, который?

— Поле перепахали! В третий раз! — гоблин делает страшное лицо, хотя куда уж дальше. — Кости!

А, это он про останки хтонических дербоградцев, заглянувших на огонек к одному там троллю…

— Так это, — говорю, — тебе к товарищу Дори. Ну, Зубиле.

Да, у нас тут все товарищи. Почему? А, так вышло. Традиция, не спрашивай, если сам еще не понял.

— Бухает! — радостно скалится гоблин.

— Кому веселимся?

— Так это… — признается. — Мне тоже налил!

А я-то думаю, чего он смелый такой…

— Тогда, — рекомендую, — к Ульфовичу. А вот, кстати, и он. Ульфыч!

На самом деле, Ульфович — это фамилия. Ударение на «о», но попробуйте объяснить это снага! И гоблинам. И оркам. И троллю. Так, стоп.

Натан Ульфович — хуман, но мечтает стать волком. В смысле, давно подался бы в зоотерики, даже фамилию, вон, сменил… Но вечно что-то мешает.

То денег не было на какой-то там взнос. Скопил.

То жена была сильно против. Развелся.

То… Теперь у него новая тема: на кого же он нас оставит?

Нужный дядька, даже очень: Ульфыч — полицейский в отставке, сейчас — по блату — начальник охраны.

— Товарищ Ульфович, — обращаюсь официально не по какой-то причине, а просто потому, что так захотелось. — Вот тут товарищ Куян ищет, куда сложить трофеи… Займись, а?

— Так это, — пытается соскочить хуман. — Дортенштейн… А, ну да. Ладно, — это уже гоблину, — идем. Только сначала — за ключами.

Ушли, ну и мы двинем дальше.

Как я тогда уволок на себе корнета Радомирова, теперь не понимаю и я сам.

Во-первых, скафандр. Боевой, не прогулочный: сервоприводы, начинка волшебная и техническая, броня, в конце концов… Уверенно центнер веса!

Во-вторых, он сам. Килограммов восемьдесят родной массы, еще столько же — встроенных железок.

Двести пятьдесят кило! Минимум!

Состояние аффекта, не иначе: и как только не надорвался?

Теперь Игнвар Ингварссон с нами. В смысле, здесь, у нас, в дорме. Не как постоянный житель или сотрудник — государев человек, все же, понимать надо… Командированный.

— Есть у меня, — сказал тогда майор… То есть, еще капитан, Кацман, — кому за вами, баалбесами, присмотреть.

Это он так смешно пошутил: намекает на то, что без семейки Баал фиг бы у меня что получилось.

— Корнет Ингвар Радомиров, — радует дальше егерь, — чуть не повредился рассудком, как по мне. Бормочет о долге жизни, чести и всяком таком… Чуть со службы не уволился. Так что — забирайте его головой. Заодно и пригляд будет — дело нужное!

— Иван Сергеевич! — кибернетический корнет ловит меня на противоходе: я думал уже уезжать, и даже двинулся в сторону гаража. Который ангар. — Тут такое дело…

— Четко, решительно! — требую я. — Время, корнет, время!

— Господин Йотунин! — блин, да задолбал уже, военный! Опять по стойке «смирно»… — У меня сын родился!

— Ура! — радуюсь. Люблю, когда хорошие люди размножаются. Этот — хороший. — Крестины?

— Я, собственно, об этом, — мнется корнет. — Не хотите ли… А! Иван Сергеевич, никого не вижу восприемником, кроме Вас!

Вот только этого мне еще не хватало…

— Уверены, — уточняю, — что я могу? Что, например, христианин?

— А как же! — Радуется жандарм. — Читал Вашу учетную карточку! Вероисповедания…

Выяснить бы, кто и с какой радости записал Ваню Йотунина в поклонники Христа! Хотя я, кажется, догадываюсь, кто это сделал и по какой причине. Жидкая такая причина, в бутылке булькает.

И ведь не отказаться… Только кровного врага мне еще не хватало. Особенно, когда такой враг служит в жандармерии!

— Почту за честь, — киваю.

Уф, кажется — все сделал правильно. Осталось теперь найти описание крещения — вдруг местный обряд отличается от привычного мне по той, нормальной, жизни?

Нет, не поеду в сервитут. Не сейчас.

— Это Наиль, он же — Гвоздь. — Представляю очередного кадра. — Кровный родич Марика, если не врет.

— Не вру, в натуре! — отвечает. — Двоюродный внук!

Ну да, снага — они такие. У некоторых других народов и рас все, что дальше родного — чужак, у этих… Семьи большие: десять детей, пятнадцать. Все друг другу родня, и этот — туда же.

— Индеец, тут такое дело, нах, — мандражирует Наиль, — они опять!