Мастер Мортис (СИ) - Восточный Сергей

Поэтому, чтобы не дать им возможность собрать силы, требовалось постоянно их «развлекать».

Например: отправить отряд призраков с приказом вырезать гарнизон парочки городов.

Забросить несколько обозов с заражённым зерном, вызвав вспышку неизвестной смертельной болезни…

Скрытно провезти в тыл в «Личинах» несколько отрядов, которые катком прошлись по деревням в тылу, подняв на уши все окрестные гарнизоны.

Всё это приходилось выдумывать и реализовывать каждый день!

А ведь я когда-то наивно мечтал, что если стану сильнее, то от меня отстанут…

Но чем дальше, тем только становилось хуже.

Что говорить — прямо сейчас на территории моих владений кипело больше двух тысяч схваток. Одновременно. Две тысячи. Я чувствовал их все. Через связь с миньонами. Где-то волки рвали отряд игроков, что забрёл слишком глубоко. Где-то гарпии сбрасывали наёмника в овраг. Где-то скарабеи жрали тела погибшего отряда разведчиков. Где-то летучий отряд кото-людей грабил караван, пытающийся доставить снабжение в Сосновый Брод.

Да, львиная доля всего этого — мелкие стычки. Не стоит и внимания. Но всё же.

Игрокам спуску давать нельзя. Это я уже понял, обжёгшись пару раз.

Стоит хоть на секунду расслабиться — эти уродцы либо что-то сожгут, либо что-то разрушат, либо ещё что. Поэтому требовался постоянный, непрерывный контроль. За каждым гектаром.

Я поднял взгляд. Посмотрел на карту.

На медленно и неотвратимо увеличивающиеся территории.

Вздохнул. Прикрыл глаза. Принялся массировать веки.

Голова болела постоянно уже несколько недель подряд. Кажеться, я перестал справляться с нагрузкой.

Раздался звон.

Я вновь вздохнул.

Только его не хватало. Только не сейчас… Что там ещё?

— Привет, — знакомый голос за спиной. — Разобрался с новыми землями? Освоился?

— Не совсем, — хмуро ответил я. — Давай без расшаркиваний. Сразу к делу.

Его вопрос — всего лишь дань вежливости. Я уже убедился: чтобы быть в курсе моих дел, ему не требуется даже посещать мои владения. И тем более спрашивать об этом у меня.

— Как скажешь. Вновь требуется твоя помощь. — пожал плечами странник.

— Очередной божок? Насильник и маньяк, которого требуется прикончить? — констатировал я, всё так же не открывая глаз.

— Верно. Но я не понимаю… Твой насмешливый тон. Мне казалось, ты осознал серьёзность ситуации. Там заперты люди. Им нужна твоя помощь.

Я вздохнул. Он прав. Кроме того, только тот опыт что я получил за убийство помог мне продержаться… И ещё пол сотни уровней мне точно не помешают… Но почему у меня чувство, что он что-то не договаривает?

После небольшой паузы я спросил:

— Хорошо. И какой план? Давай сразу обговорим всё на берегу. Чтобы не вышло как с Тагировым.

— С Тагировым всё прошло удачно. — заспорил Герман.

Я даже усмехнулся. Не выдержал, открыл глаза.

Поймав мой взгляд, собеседник немного замялся:

— Ну, были небольшие… сложности, согласен. Но первый блин комом. Сейчас действуем по отработанной схеме. Хватаешь его. Тащишь в камеру. Я сразу же, заранее передам тебе зелье. Вливаешь ему в глотку. Полчаса… грязной работы — и всё закончено. Люди спасены. А ты получаешь опыт. Только подумай: прямо сейчас в плену у него держат несколько сотен человек…

— Кто он?

— Ставров Игорь Валентинович. Один из совладельцев «Новой Эры». Член совета директоров. Формально — председатель комитета по этике. Фактически — тот, кто покрывает всё, что творится в приватных мирах. Старик. Прошёл курс «облегчения тела» — остался только обрубок без рук и ног. Последний раз из капсулы выходил полгода назад, для пересадки почек. Которые, к слову, вырезали у одной из его пленниц. — деловито доложил Герман.

— И чем он занимается? — спросил я. — Как Тагиров? Или хуже?

— Ну… Не хуже точно. Но и нельзя сказать что лучше. Такой же моральный урод и извращенец. В отличии от Тагирова он ничем таким, что можно было бы назвать жёсткими пытками не помышляет, — Герман поморщился. — Он не пытает, но он… грязный. Вонючий. Извращенец. Держит у себя людей — в основном молодых девушек. Слишком молодых, скорее девочек — и делает с ними то, что делает. Не убивает. Не калечит. Просто… использует. Годами. Люди, которых он держит, сходят с ума медленнее, чем у Тагирова. Но сходят. И он это знает. И ему это нравится.

Я молчал.

— Сколько у него людей?

— Несколько сотен. Если убрать его — их можно будет их всех вытащить.

Я вздохнул. Голова болела. Голова болела постоянно.

— Хорошо. Я согласен.

Поначалу всё шло привычно…

— Направо. Лево. Третий коридор… Двенадцатый… Так, восьмой справа… Выбери тот, что с красной окантовкой, — сухой и безэмоциональный голос Алёны вёл меня по уже знакомому лабиринту.

Она всё ещё ненавидит меня за то, что я человек. Забавно, ведь им я давно уже не являюсь.

Последний поворот.

Вспышка.

Я открываю глаза в новом мире.

Я огляделся. На тюрьму не похоже. Скорее… Больница. Или что-то, очень на неё похожее. Светлые стены, мягкий свет, никаких решёток. Коридоры — широкие, чистые, с окнами. Настоящими окнами, за которыми — зелень, солнце, небо. Вокруг всё обставлено мягкой мебелью, коврами. На стенах висят картины…

Может быть, я не туда попал?

Я подошёл ближе и рассмотрел одну из картин повнимательней.

Нет. Туда.

Изображение на картине изображало мерзкую оргию.

Иду дальше по коридору. Проходя мимо палат, заглядываю в окошки на дверях. В одной — молодая женщина сидит на кровати, обняв колени ногами, и смотрит в стену. В другой — ещё одна. Лежит без движения и смотрит в потолок пустым взглядом. В третьей — пусто. В четвёртой — пусто.

Я не останавливаюсь, иду дальше.

Дверь в конце коридора приоткрыта, из щели вырывается яркий свет.

Доносятся крики женщины и какая-то смесь кряхтение и стонов.

Толкнув дверь, я вошёл в большую светлую комнату. В центре стоял стол, на нём — молодая раздетая девушка. Держат её двое слуг-NPC. Держат руки и ноги. Девушка вырывается, кричит, всхлипывает.

Сверху на неё взгромоздился он. Ставров Игорь Валентинович. Толстый, низкий, обрюзгший старик.

Весь покрыт коричневыми пигментными пятнами. Кожа — серая, дряблая, висит складками. Впереди свисает огромный живот. Тонкие кривые ноги упёрлись в пол. Он не стал делать себя молодым и красивым, как Тагиров, а остался самим собой. Тем, кем был — в реальности толстым, старым, вонючим дедом.

Он ритмично, неспешно двигался, плотоядно при этом причмокивая. Сальным взглядом смотрит на девушку и улыбается. Изо рта такой запах, что я чувствую даже за его спиной. От тела тоже. Пахнет мочой и старостью.

Крякнув, старик шумно испортил воздух и сам рассмеялся.

Я скривился.

Меня до сих пор никто не заметил. Ни слуги, ни девушка, ни старик. Все заняты. Все смотрят на него. Никто не смотрит на дверь.

Я пожал плечами. Перехватил копьё поудобней. Вкладываю всю силу. Замахиваюсь. И — с размаху — засаживаю старику прямо в затылок.

Ставрова швырнуло вперёд. Он захрипел. Навалился на девушку.

Он ещё не успел её коснуться, когда я вытащил из сумки следующий пилум. Бросок. Ещё один. Удар щитом.

Четыре секунды — и бездыханные слуги-NPC оседают вниз.

Ставров скатился со стола с грохотом упал на пол. Развернулся на спину и удивительно быстро для своего возраста попытался отползти в сторону, не отводя при этом от меня глаз.

Его обвисшие губы что-то бормотали. Кровь из пробитого затылка заливала пол.

Я шагнул было к нему, намереваясь добить, когда старик что-то в меня бросил.

Яркая вспышка ослепила меня, лишая зрения. Какое-то подобие светошумовой бомбы!

Сука! Откуда только достал, он же голый⁉ Даже думать об этом не хочется…

Я отступил на шаг, выставил вперёд щит, наугад ткнул копьём. Ещё раз. Ещё.

Не попал.

Спустя секунд пять-десять зрение восстановилось. Ставрова в комнате уже не было.