Для своего возраста Борис двигается очень резво. Увернувшись от стального клинка, он бьёт высокого «Труперса» мечом под рёбра, а левой ногой пинает его в живот. «Труперс» валиться на землю. Стальной меч выпадает из руки. Он пытается вскочить, но кожаный ботинок обрушивается ему на грудь. Удар сильный, тяжёлый. Такую махину хочется сразу снять со своей груди. И он пытается это сделать, обхватив ногу Бориса руками, но всё зря. В туже секунду глиняная колбочка разбивается об уродливое лицо. «Труперс» только и успевает разинуть пасть и выдуть весь воздух из лёгких, как меч обрушивается на его голову. В руках Бориса так много силы, что он не только вонзает высушенное лезвие в лоб противника, но и с лёгкостью проворачивает его. Треск черепа, и сразу смех.
Вынув меч из расколотый головы, Борис засмеялся. Моя маска толчками дёргается на его лице, пряча от меня его настоящую сущность. Как это удобно. А мне так хочеться увидеть этого хохочущего воина именно настоящим. Хочу видеть его эмоции. Его оскал. Его дикую улыбку. Но он вдруг резко замолкает. Шарит глазами вокруг себя, пытаясь рассмотреть что-то в ярком свете костра. Кого-то пристально ищет. А когда находит меня — замирает, и лишь тяжелое дыхание и побрякивание уродливых пластин доспеха определяют его как живое существо, а не как статую с победоносно вскинутой рукой.
— Инга! — кричит он. — Где волк…
Он резко замолкает. Его глаза больше не смотрят на меня, они смотрят сквозь меня, на пещеру. Будет лучше, если и я туда гляну.
Обернувшись, я вижу, как пещера отрыгивает еще одно создание. Наружу вываливается огромное тело. Человек. Выше меня на две головы. Если бы не огонь от костра, я бы в жизни не поверил бы своим глазам. Это создание носит голубые брюки и красный мундир. Босой. На дне огромных глазниц еле заметно поблёскивают утопленные глаза. Лицо — одна большая болячка, выросшая на коленке после встречи с асфальтом: высушенное, морщинистое…
Кошмар стал явью.
Бред, превратившийся в реальность.
Восставший воин гражданской войны, отдавший свою жизнь за демократию. За свободу!
За свободу…
— Этой мой мир, ублюдки! — кричит революционер. — Привыкайте!
Передо мной ожившая картинка альбома группы Iron maiden, только в руках бойца в место британского влага — меч. Необычный. Не из кожи и не из стали. Языки пламени не хуже мощного прожектора подсветили мне особенность этого оружия. Лезвие багрового цвета, словно выплавленное из крови заражённой спидом. Испещрённое глубокими трещинами оно напоминает лезвие моего меча, но они разные. Разный материал. Разные заболевания.
Меч этого борца за справедливость сделан из того же материала, что и моя маска. Из той самой крови, что и доспехи тех самых «Кровокожих».
Больше у меня нет никаких сомнений. Это он. Этот ряженый вояка — мой старый друган Дрюня.
