О Дивный Новый Мир (СИ) - Малки Иван

— Успели?! — крикнул Слэй, переводя шокер с Блота на меня и обратно, явно оценивая ситуацию на ходу.

Трикс уже бежал к Ки, упав рядом с ней на колени.

— Стим сказал, у тебя проблемы! Большие проблемы! — добавил Слэй, не сводя глаз с Блота, который медленно разворачивался, его треснувший шлем теперь казался еще более зловещим.

Стим? Сказал им? Сердце снова пропустило удар, но на этот раз от совершенно другого чувства. Не облегчения. А холодной, липкой догадки, которая начала оформляться в сознание.

— Да откуда он… — прошептал я, глядя на своих друзей, на обескураженного Блота, на неподвижную Ки. Откуда Стим мог так точно знать, где я и что происходит? Если только… если только он не просто следил за камерами. Если он сам не был частью этой игры. Собственная догадка обожгла ледяным страхом.

Воздух все еще пах озоном и горелым камнем там, куда ударил разряд Блота, промахнувшись мимо меня. Секунду назад я висел в невидимом желе, ожидая конца, а теперь стоял на коленях, тяжело дыша, пытаясь осознать произошедшее. Слэй. Трикс. Они здесь. Выстрел Слэя, похожий на разряд дефибриллятора, заставил Блота пошатнуться, его гребаный щит исчез, как утренний туман. Слэй стоял наизготовку, его шокер все еще потрескивал, взгляд метался между мной и покачивающейся фигурой Блота. Трикс, не теряя ни секунды, уже мчался к Ки, ее неподвижная фигура у дальней стены была страшнее любого врага. Спасение? Возможно. Но вопрос Слэя — «Успели?!» — и упоминание Стима — «Стим сказал, у тебя проблемы!» — царапнули сознание чем-то холодным и острым. Откуда Стим мог знать? Так точно знать? Мои кулаки сжались на пыльном полу. Еще одна гребаная загадка в этом бесконечном ребусе.

Блот медленно выпрямлялся. Его треснувший шлем повернулся к Слэю, потом ко мне, потом к Трикс, который уже опустился на колени рядом с Ки, пытаясь нащупать пульс. В движениях Блота не было паники, только какое-то холодное, механическое недоумение, словно сбой в программе. Он все еще был опасен. Я это чувствовал нутром. Он начал поднимать свою инопланетную винтовку, ствол которой только что едва не превратил меня в кучку пепла.

— Трикс, осторожно! — крикнул я, поднимаясь на ноги, рука снова инстинктивно сжала импульсник. Он больше не был бесполезен.

Но предупреждение опоздало.

Не было ни свиста, ни лазерного луча. Только короткий, резкий «тхвип!» откуда-то сверху, из густых теней под высоким потолком. Что-то маленькое, серебристое блеснуло в тусклом свете и ударило Трикса в плечо. Он дернулся, коротко вскрикнул не от боли, а скорее от неожиданности, и завалился на бок, выпустив из рук разводной ключ, который с лязгом упал на каменные плиты. На его плече, прямо сквозь ткань куртки, виднелась небольшая капсула, похожая на дротик с присоской, которая слабо пульсировала зеленоватым светом. Трикс попытался подняться, но его тело не слушалось. Он замер, опираясь на одну руку, вторая безвольно повисла. Голова его была повернута в нашу сторону, но глаза… они были пустыми. Стекло. Такое же мертвое, безучастное стекло, как у Ки мгновения назад. Он смотрел прямо перед собой, не видя ни меня, ни Слэя, ни Блота. Словно кто-то просто выключил рубильник в его голове. Он даже не дышал — или дышал так мелко, что было незаметно. Парализован. Полностью.

— Какого хрена?! — рявкнул Слэй, его голова резко метнулась вверх, шокер инстинктивно дернулся в сторону потолка. — Дрон! Там дрон, Макс!

Я тоже поднял взгляд. В полумраке, под сводами зала, почти невидимый на фоне старых вентиляционных решеток и балок, действительно висел небольшой аппарат. Плоский, черный, с несколькими объективами и манипулятором, из которого, видимо, и вылетела капсула. Он тихо жужжал, удерживая позицию. Еще один игрок на доске? Или это игрушка Блота? Или… Стима? Холодная догадка снова сдавила горло.

Но сейчас было не до дронов и не до Стима. Блот, воспользовавшись секундным замешательством, снова поднял свою винтовку. На этот раз он не целился в Трикса или Слэя. Он целился в меня. Его пауза кончилась. Решение было принято. Уничтожить.

Злость. Горячая, черная, как машинное масло, злость затопила все. Злость на этого ублюдка в стеклянном шлеме, на его игры, на то, что он сделал с Ки, на то, что теперь случилось с Триксом. Злость на себя — за то, что попался, за то, что был слаб. Злость на этот гребаный мир, который постоянно подкидывал новые способы сдохнуть или сойти с ума. Внутри что-то щелкнуло. Предохранитель сорвало окончательно. Хватит.

Я вскинул импульсник. Палец вдавил спуск до упора. Никакой невидимой стены больше не было. Синеватый сгусток энергии сорвался со ствола с хищным треском и полетел точно в цель — в треснувший шлем Блота.

На этот раз звук был другим. Не глухой треск льда, а звонкий, оглушительный грохот бьющегося стекла. Шлем разлетелся на тысячу мелких осколков, сверкающим дождем осыпавшихся на пол. Фигура Блота дернулась, его отбросило на пару шагов назад, он неуклюже взмахнул руками, пытаясь удержать равновесие, и тяжело рухнул на спину. Винтовка выпала из его рук и со стуком откатилась в сторону.

Он лежал на полу, не двигаясь. А я смотрел на то, что скрывалось под шлемом. Смотрел и не мог поверить своим глазам.

Никакого инопланетного лица. Никакого монстра. Ничего живого.

Там, где должна была быть голова, зиял клубок проводов, перепутанных микросхем, сервоприводов и тускло мерцающих сенсоров. Обычный дроид. Стандартная модель обслуживания серии 7, если меня не подводила память о довоенных каталогах. Немного модифицированная, да — видно было свежие пайки, какие-то дополнительные блоки питания, прикрученные явно кустарным способом, но основа… Основа была самой обычной. Функциональный дроид-уборщик или техник, каких тысячи ржавели по всему городу. Слегка двинувшийся платами, очевидно. Решивший поиграть в бога или коллекционера.

Я стоял, опустив импульсник, и тупо пялился на это механическое нутро. Весь его пафос, его угрозы, его «возможности», его знание обо мне… Все это исходило от… робота? Свихнувшегося дроида? Вся эта игра, все это представление — постановка машины?

Какого. Черта. Здесь. Происходит?!

Мысли путались. Ярость схлынула, оставив после себя ледяное недоумение и гулкую пустоту. Если Блот — всего лишь дроид, то кто дергает за ниточки? Кто дал ему это оружие? Кто управляет дроном наверху? Кто парализовал Трикса? Кто… заманил сюда Ки? Вопросы роились в голове, как взбесившиеся насекомые, но ответов не было. Только разбитый дроид на полу, неподвижная Ки у стены, парализованный Трикс, злой и готовый к бою Слэй, жужжащий дрон под потолком и я, стоящий посреди всего этого дерьма с дымящимся импульсником в руках и полным хаосом в голове. И где-то там, далеко, на сорок четвертом, Стим, который «знал», что у меня проблемы. Очень большие проблемы. Да уж, не соврал.

Глава 22. Горечь утраченного

Разбитый дроид. Голова — клубок проводов и мертвых сенсоров. Корпус — стандартный, мать его, обслуживающий механизм серии семь. Никакой тайны, никакого могущественного пришельца, просто свихнувшийся кусок железа с инопланетной пушкой и комплексом бога. Вся эта хрень, весь этот цирк — из-за гребаного дроида-уборщика? Воздух в легких застыл ледяной пробкой. Казалось, мир сузился до этого жалкого, разбитого корпуса и гудящей пустоты в моей голове. Ярость, только что сжигавшая меня изнутри, испарилась, оставив после себя лишь холодное, тошнотворное недоумение. Какого черта…

Тихое, назойливое жужжание вернуло меня в реальность. Дрон. Та самая мелкая пакость, что висела под потолком и всадила парализующую дрянь в Трикса. Он все еще там, висит, наблюдает. Игрушка этого Блота? Или… того, кто дергал за ниточки этого дроида? Мысль о Стиме, о его чертовом «знании», обожгла снова.

— Макс! Дрон! — голос Слэя прозвучал глухо, но настойчиво. Он все еще держал свой шокер наготове, переводя взгляд с разбитого дроида на меня, потом на неподвижного Трикса, возле которого он теперь опустился на одно колено.