Корпорация Santa (СИ) - Деев Денис

— На красивых женщин у меня аллергии нет, — прошептал он.

Стелла дернулась, словно от удара током. Она вырвала руку. Её бледные щеки покрылись пятнами, которые по цвету опасно приближались к цвету её мундира.

— Фиксирую... нестандартный контакт... наказание... поощрение — пробормотала она. Стелла развернулась на каблуках и почти выбежала из типографии, забыв закрыть дверь. Макс усмехнулся, глядя ей вслед.

— Один-ноль, Снежная Королева, — рассмеялся он, осматривая оборудование. — А теперь пора заняться делом.

Дверь за Стеллой захлопнулась, отсекая шум конвейера и оставляя Максима наедине с его новой империей.

Его энтузиазм, еще минуту назад бурливший, как шампанское на корпоративе в честь удачного слияния, выдохся мгновенно. Он огляделся. Комната напоминала архив обанкротившегося НИИ середины восьмидесятых, который опечатали и забыли на сорок лет. Вдоль стен громоздились станки — чугунные монстры, покрытые толстым слоем пыли. Проходы между машинами украшали кружева паутины.

— М-да, — протянул Максим, проводя пальцем по корпусу ближайшего агрегата. Палец мгновенно стал черным. — Это тебе не опен-спейс в «Башне Федерации».

Самое страшное было не в грязи. Самое страшное заключалось в том, что Максим — человек, умевший управлять холдингами одним движением брови и подписывать контракты на миллиарды, — понятия не имел, как взаимодействовать с этим металлоломом. Здесь не было тачскринов. Не было голосовых помощников. Не было даже понятной и повсеместной кнопки «Сделать красиво».

Он пододвинул расшатанный стул к центральному терминалу. Смахнул жирного паука, который явно считал этот монитор своей частной собственностью, и уселся. Перед ним стоял пузатый экран с выпуклым кинескопом, пожелтевший от времени и ненависти предыдущих пользователей.

Максим пошарил рукой под столом, нащупал тумблер и щелкнул им. Агрегат издал звук, похожий на кашель умирающего астматика, а затем низко, натужно загудел. Экран моргнул и засветился ядовито-зеленым цветом. По черному полю побежали строки загрузки, а затем появилась заставка: примитивный, составленный из крупных пикселей Санта. Он дергано подмигнул левым глазом и растянул рот в квадратной, механической улыбке.

Внизу экрана замигала одинокая белая черточка командной строки: SANTA_OS v.1.0 _

И всё. Никаких иконок. Никакой «Корзины». Никакого дружелюбного интерфейса. Максим тупо смотрел на мигающий курсор. Он чувствовал себя пилотом бизнес-джета, которого заставили управлять паровозом братьев Черепановых.

— И что? — спросил он у пиксельного Санты. — Где меню? Где панель управления? Как мне отправить запрос на печать?

Он осторожно протянул палец к клавиатуре. Клавиши были высокими, с длинным ходом, и выглядели так, словно их сняли с печатной машинки Уинстона Черчилля.

— Убери свои несертифицированные конечности от периферии! — Грозный оклик с порога заставил Максима вздрогнуть.

Он обернулся. В дверном проеме, заслоняя собой свет и, кажется, половину горизонта, стоял бочкообразный эльф весьма почтенного возраста. Его уши, мясистые и покрытые седой шерстью, подрагивали от возмущения. На носу, похожем на перезревшую сливу, балансировали очки, перемотанные изолентой.

— Я... — начал было Максим.

— Конвейерная плесень, я знаю. Мне Стелла доложила. Брысь!

Эльф подошел вперевалку, схватил спинку стула, на котором сидел Максим, и дернул так, что экс-директор едва не поцеловал пол. Толстяк плюхнулся на освободившееся место. Стул жалобно скрипнул, умоляя о пощаде, но выдержал.

— Правило номер один, — пропыхтел эльф, тыкая толстым пальцем в монитор. — Никогда не подходи к вычислительной технике. Это тебе не игрушки. И вообще...

Он покосился на Максима, который от скуки потянулся к стоящему рядом станку, собираясь спросить о его предназначении.

— Руки! — рявкнул толстяк. — Ничего не трогать без письменного разрешения. Ты своими обрубками собьешь калибровку!

Максим сжал кулаки. Внутри вскипела холодная ярость. Ему хотелось взять этот стул и провести быстрый мастер-класс по эргономике удара ножкой по голове, а потом, возможно, станцевать джигу на этом пузе. Но он сдержался. Выдохнул.

— Слушай, — процедил он. — Ты зачем хамишь? Мы тут в одной лодке. Я — эльф, ты — эльф...

Толстяк развернулся. Его лицо выражало такую смесь презрения и превосходства, какую обычно демонстрируют вахтеры в министерствах.

— Эльф? — Он фыркнул. — Какой ты эльф? Ты посмотри на свои тряпки!

— Нормальная спецовка, — пожал плечами Максим. — Зеленая. Практичная.

— Вот именно! — торжествующе завопил толстяк. Он вытянул свою жирную лапу прямо под нос Максиму, демонстрируя рукав. — Зеленая! А у меня — желтая! Видишь разницу, дальтоник?

— И что? Желтый нынче в тренде?

— И то! Зеленый — это «Сопля». Стажер. Расходный материал. А желтый... — Он поднял указательный палец вверх, словно грозил небу. — Желтый — это Специалист! У меня допуск второй категории! Я могу нажимать на кнопки, которые ты даже не имеешь права видеть во сне!

— А-а-а... Специалист, — протянул Максим с издевкой. — Ну, раз ты Специалист, тогда извини. Куда нам, сиволапым.

Он демонстративно отвернулся, нашел в углу колченогую табуретку, сел и скрестил руки на груди. Всем своим видом он показывал, что превратился в предмет интерьера.

Глава 4

Специалист хмыкнул, развернулся к терминалу и с важным видом застучал по клавишам. Зеленый экран моргнул. Появилась надпись: BOOT ERROR. PRESS ANY KEY TO PANIC.Толстяк нахмурился. Ввел команду. Экран мигнул и выдал: UNKNOWN COMMAND. Он ввел другую. Терминал обиженно пискнул. Эльф замер, почесывая затылок. Тишина в комнате становилась неловкой.

— Эээ... слышь, Зеленый, — неуверенно начал он, не оборачиваясь. — А что там Стелла говорила? Какой текст нужен?

Максим изучал трещину на потолке. Трещина была очень интересной.

— Эй! Я с тобой разговариваю!

— Ты же Специалист, — буркнул Максим, не меняя позы. — Ты и решай. У тебя допуск. А я, сопля, боюсь сбить калибровку своими мыслями.

— Эй, так нельзя! — возмутился толстяк. — У нас план!

— У тебя план, — поправил его Максим. — Стелла придет, спросит с Желтого. Ты же у нас главный по кнопкам. Я тут так, для мебели.

Толстяк засопел. Спесь с эльфа слетала слоями, как шелуха с лука.

— Ну ладно... ладно, — проворчал он наконец, поворачиваясь. Голос его стал заискивающим, как у таксиста, который везет клиента не туда. — Не кипятись. Перегнул немного. Нервы, знаешь ли. Ответственность. Я Гриндар.

Максим медленно повернул голову.

— Ма… Ж-313, — вовремя поправился Максим.

— Слушай... тут эта железяка... она с характером. Может, расскажешь, что вы со Стеллой задумали?

Максим усмехнулся. Лед тронулся.

Через десять минут они уже стояли у оборудования. Гриндар, сменив гнев на милость, и поняв, что без «сопли» он провалит смену, проводил экскурсию.

— Смотри, всё просто, если знать нюансы, — вещал он. — Вот это — Принтер «Гутенберг-3000». Чудо техники. Подключен к первому терминалу. Набиваешь текст в редакторе «Блокнот Сатаны», жмешь PRINT — он плюет бумажку.

— Допустим, — кивнул Максим. — Дальше?

— Дальше берешь бумажку и несешь сюда. — Гриндар похлопал по станку-гильотине. — Это Резчик. У него свой мозг, отдельный. Вбиваешь координаты обрезки. Вручную. Кнопками. Он делает «Вжик» — и у тебя фигурная открытка.

— Так. А это? — Максим указал на агрегат, похожий на мясорубку.

— Это Упаковщик. Тоже имеет свой терминал. Суешь туда обрезанную открытку. Он её сгибает. Ждет следующую. Когда наберется десять штук — перетягивает резинкой и выплевывает пачку.

— Погоди, — Максим нахмурился. — То есть... Печатаем одну. Несем к Резчику. Режем. Несем к Упаковщику. Ждем. И так тысячу двести раз?

— Ну да, — кивнул Гриндар. — Техпроцесс. Надежно, как лопата.

— Это не надежно. Это идиотизм, — отрезал Максим. — Мы так до Второго Пришествия будем возиться.